Вечер пятницы. В моем ресторане "Олива" полная посадка. Я люблю такие вечера. Шум, смех, звон бокалов. Обычно я сижу в своем кабинете и свожу дебет с кредитом, но сегодня случился форс-мажор. Два официанта заболели, а третий порезал руку на кухне.
Администратор Алина была в панике.
— Сергей Викторович, мы не справляемся! Гости ждут по 20 минут!
Я молча снял пиджак, закатал рукава белой рубашки и повязал фирменный черный фартук.
— Давай мне третий сектор. Я помогу.
Я работал официантом десять лет назад, пока не открыл свой бизнес. Руки помнят. Я ловко лавировал между столиками с подносами, улыбался гостям, принимал заказы. Никто и не догадывался, что их обслуживает владелец.
В третьем секторе, за лучшим столиком у окна, сидела компания. Трое парней и три девушки. Лет по 25, "золотая молодежь". На столе уже стояли бутылки дорогого шампанского, но парням было мало.
Один из них, в футболке Balenciaga, громко стучал вилкой по бокалу.
— Эй! Где этот тормоз? — орал он на весь зал. — Официант! Сюда иди!
Я подошел.
— Добрый вечер. Что-нибудь еще желаете?
Парень окинул меня мутным взглядом.
— Слышь, халдей. Ты чего так долго ползешь? Я полчаса назад глазами моргал! Виски мне принеси! Самый дорогой, что есть! И побыстрее, метнись кабанчиком!
Девушки захихикали.
— Прошу прощения за ожидание, — спокойно ответил я. — У нас полная посадка. Какой именно виски вы предпочитаете? У нас есть Macallan 18-летней выдержки...
— Ты че, глухой? — перебил он. — Я сказал — самый дорогой! И лед отдельно! Шевелись, давай, а то чаевых не увидишь!
Он щелкнул пальцами прямо у меня перед носом. Этот жест я ненавидел больше всего.
Я глубоко вздохнул, сохраняя профессиональное спокойствие, и пошел к бару.
Когда я вернулся с подносом, парень уже разлил шампанское... на скатерть.
— О, явился! — он выхватил стакан. — Ну-ка, налей.
Я начал наливать. В этот момент он специально толкнул меня локтем под руку. Виски плеснуло ему на джинсы.
— Ты что творишь, урод?! — взвизгнул он, вскакивая. — Это джинсы за 50 косарей! Ты мне теперь должен!
— Вы сами меня толкнули, — холодно заметил я, ставя бутылку.
— Я?! Ты еще пререкаешься, холуй?! — он схватил салфетку и швырнул мне в лицо. — Зови администратора! Я тебя уволю! Ты у меня на паперти стоять будешь!
Зал затих. Алина, бледная как мел, подбежала к нам.
— Что случилось?
— Твой работник — криворукий дебил! — орал мажор. — Он испортил мне вещи! Уволь его немедленно, или я разнесу вашу забегаловку! Ты знаешь, кто мой папа?!
Алина посмотрела на меня растерянно. Я жестом показал ей отойти.
Я медленно развязал пояс фартука. Аккуратно сложил его и положил на край стола.
Потом достал из кармана телефон и набрал номер охраны.
— Костя, подойди к третьему столику. Тут гостю пора на выход.
Мажор выпучил глаза.
— Ты че, попутал? Кому на выход?! Я клиент! Я деньги плачу!
— Вы не клиент, — сказал я, расправляя манжеты рубашки. — Вы хам. А хамов мы не обслуживаем.
— Да ты кто такой вообще?! Официантишка! Я тебя...
— Я Сергей Викторович, — перебил я его, глядя прямо в глаза. — Владелец этого ресторана. И я отказываю вам в обслуживании. Счет оплачивать не нужно, считайте, это компенсация за ваши "штаны". Но чтобы через минуту духу вашего здесь не было.
Парень замер с открытым ртом. Его друзья перестали смеяться и начали поспешно собирать сумки.
— Владелец?.. — прохрипел он. — Да ладно... Гонишь...
— Костя, — я кивнул подошедшему начальнику охраны, шкафу два на два метра. — Проводи молодых людей.
Мажор сдулся мгновенно. Он что-то буркнул под нос, схватил свою куртку и, стараясь не смотреть по сторонам, поспешил к выходу под сочувствующие ухмылки других гостей.
Через пять минут в зале снова играла музыка. Я снова надел фартук.
— Сергей Викторович, — шепнула Алина. — Может, не надо вам?..
— Надо, Алина, — улыбнулся я. — Кто-то же должен учить их манерам. Третий столик свободен, сажай новых гостей.