Это сказка. Или притча. Или просто — история, которую я услышал от одной старушки на рынке. Она продавала укроп и рассказывала, пока я выбирал.
Жила-была корова. Не в сказке — в деревне. Обычная, рыжая, с большими глазами, которые смотрели прямо в душу. Корова могла убежать. Загородка была старая, дырявая — пролезть ничего не стоило. Но корова не убегала.
Почему? Потому что её не держали силой. Её — кормили. Тёплым молоком, свежей травой, добрым словом. Она знала: здесь — хорошо. Здесь — её дом.
А в соседней деревне была другая корова. Тоже рыжая, тоже с большими глазами. Но её держали на привязи. Толстая верёвка, кол в земле. Радиус — три метра. Трава вокруг — съедена, земля — вытоптана. А корова — рвалась. Бодалась. Мычала.
Её не били. Не обижали. Просто — держали. Потому что так надо. Потому что корова — это молоко. А молоко — это деньги.
Две коровы. Одинаковые. Но одна — стоит и смотрит вдаль. Другая — лежит и жуёт. Не потому что глупее или умнее. А потому что — чувствует.
Одна чувствует свободу внутри. Другая — только верёвку.
Мы — как эти коровы. Нас никто не держит. Нас — кормят. Или привязывают. Но мы всё равно можем выбрать: рваться или стоять. Биться о верёвку — или найти дырку в заборе и уйти тихо.
Корова, которая не убегает, — не глупая. Она знает: там, за забором, — другая привязь. Другая верёвка. Другой кол. А здесь — пока — трава ещё не съедена.
И пока есть трава — стоит. И смотрит. И ждёт.
Не убегает — потому что знает, куда.
Анна Вересова