Поезд «Москва — Сызрань» дернулся всем своим металлическим телом и с лязгом, напоминающим скрежет зубов, неохотно пополз от перрона. Борис лежал на верхней полке, упершись взглядом в грязно-серый потолок вагона, испещренный мелкими царапинами. В нос бил неистребимый, густой дух вареных яиц, дешевого растворимого кофе и чужой, давно не стиранной одежды. Это был запах его новой реальности. Реальности, в которой не было кожаных салонов и кондиционеров. Внизу, за липким столиком, двое вахтовиков с обветренными лицами уже разливали водку в мутные пластиковые стаканчики, громко обсуждая жадное начальство и расценки на лес. Борис брезгливо поморщился, отворачиваясь к стене. Еще вчера он пил выдержанный коньяк и чувствовал себя хозяином жизни, а сегодня он — никто, просто тело на полке номер тридцать восемь. В нагрудном кармане пиджака, который он свернул вместо подушки, чтобы не касаться казенного белья, настойчиво завибрировал телефон. Борис вытащил аппарат. На экране высвечивалось имя: «Гле
Публикация доступна с подпиской
Доступ к продолжению рассказов