Иван вошёл осторожно, как будто боялся собственных шагов. Пальто висело на нём мешком, ворот серого свитера вытянут. Молчание было плотным, как воздух перед грозой. — Ты не спишь, — сказал он. Елена сидела у стола, перед ней пустая чашка. — Ждала. Он опустил взгляд. — Мама уехала домой. — Знаю. Такси вызывала. Щёлкнул выключатель, но лампа мигнула и погасла. — Перегорела, — сказала она. — Как и всё остальное здесь. Иван молчал. Смотрел на неё — вроде та же Елена, но что‑то было другое. Спокойствие, как перед бурей, и никакой торопливости. Он сел напротив. — Я знаю, что ты думаешь, — начал он. — Вряд ли, — ответила спокойно. Он сглотнул. — Это всё глупость… старое. Мы просто общались. — Про “старое” можешь рассказать поподробнее. Например, когда именно началось. Её голос звучал тихо, но точный, будто нож по стеклу. Иван вздохнул: — Примерно год. Ничего серьёзного. Просто не хватало тепла. Елена кивнула. — Угу. А мне хватало? Ты спросил хоть раз? Он пожал плечами. — Я виноват, что устал?
Публикация доступна с подпиской
Безлимитные рассказы и продолжения