Первое свидание. Он молодец, честное слово. Встретил у подъезда, открыл дверь, отвёз в ресторан. Сказал, что тут хорошая паста, но официанты медленные. Рассказывал истории. Про работу, про поездку в Питер, про друга, который попал в нелепую ситуацию в метро. Смешные истории, нормальные. Я слушала. Потом повёз показывать какой-то старый двор с аркой, сказал, что там снимали кино в восьмидесятые. Включил музыку в машине, объяснил, почему эта группа крутая. Взял за руку. Не отпускал. И всё это время мне казалось, что я смотрю спектакль. Который он уже играл раз пять. Для разных зрителей. По ощущениям, он выучил текст. Или прорепетировал перед зеркалом. Истории слишком гладкие. Паузы в нужных местах. Интонация отработанная. Я пыталась вставить что-то своё - он кивал, улыбался, но через минуту возвращался к своему. Будто я сбила ему таймлайн и он срочно возвращается к скрипту. В какой-то момент я ловила себя на мысли: а он всем так рассказывает? Про Питер, про друга в метро, про группу? Од