…После ночи близости —
После любви, в которой не было слов, потому что всё уже было сказано дыханием.
После скачки галопом, когда ветер рвал волосы, а сердце било в такт копытам.
После того мгновения, когда он обнимал её и дышал ею, словно другим воздухом.
Теперь утро. Или, может быть, поздний закат — время уже не так важно.
Он ведёт своего верного коня под уздцы. Конь идёт спокойно, доверчиво, будто тоже знает: всё сложилось правильно. Другой рукой он держит её ладонь — ту самую, которую целовал, запоминая каждый изгиб, каждое тепло. Её пальцы лежат в его руке. Он смотрит на неё и не может отвести глаз.
В его жизни есть только она. Не потому что остального не существует, а потому что рядом с ней всё остальное обретает смысл. Он чувствует это просто и ясно — без сомнений, без страха.
И где-то глубоко внутри него поднимается тихая благодарность.
Богу.
Жизни.
Времени.
За то, что живет.
За то, что дышет.
За то, что умет любить — так, как любит сейчас.
Они идут вдоль берега, босиком, по влажному песку, в котором отражается небо. Прилив медленно идёт на берег, им некуда спешить.
Он держит её за руку и смотрит нежно в глаза.
И этого — достаточно.