Лестница черного хода гудела под нашими ногами, как расстроенная басовая струна. Мы скатились на первый этаж, задыхаясь не столько от бега, сколько от абсурдности происходящего. Изольда Марковна — нет, теперь точно Иззи — с силой пнула тяжелую железную дверь. Та со скрипом, достойным фильма ужасов, неохотно поддалась. Ночной воздух ударил в лицо запахом сырости, мокрого асфальта и тревоги. — В гаражи! — скомандовала свекровь, не сбавляя темпа. — Паша, не отставай! Если ты уронишь бас-гитару отца, я тебя из наследства вычеркну. Хотя, судя по звонку Степаныча, наследовать нам теперь нечего, кроме долгов и старых врагов. Мы бежали через темный двор, перепрыгивая через лужи. Мимо знакомой детской площадки, где я еще вчера гуляла с племянниками. Мимо лавочки, где местные бабушки обычно обсуждали мой «слишком вызывающий» цвет помады. Сейчас этот привычный мир казался картонной декорацией, которую вот-вот снесут бульдозером. У старого кирпичного гаражного кооператива «Спутник» Иззи резко оста
Публикация доступна с подпиской
Продолжение лучших рассказов