После инсульта я ходила медленно. Не потому что не могла быстрее — потому что страшно было упасть. А падать в одиночестве, когда в квартире тишина, хуже боли. Сын Дима приезжал раз в неделю. Невестка Света — реже, но зато с разговорами. — Мам, — сказала она однажды, наливая чай. — Мы с Димой думаем… тебе тяжело одной. — Я справляюсь, — ответила я. — Ну конечно, — улыбнулась Света. — Но мы же переживаем. Дима кашлянул. — Мам, есть хороший пансионат. Там уход. Врачи. Тебе будет лучше. Слово «пансионат» было мягким, как ватка, но я слышала другое: «дом престарелых». — А квартира? — спросила я. Света вздохнула так, будто я задала неприличный вопрос. — Мам, ну что ты… мы же семья. Квартира будет сдаватьcя, чтобы оплачивать пансионат. — А если я не хочу? Дима отвёл взгляд. — Мам, ты же понимаешь… нам тоже тяжело. У нас дети, работа. Я смотрела на них и вдруг поняла: они говорят не о моей заботе. Они говорят о моём месте. — Я подумаю, — сказала я. В ту ночь я не спала. Вспоминала, как Дима бы
Сын сказал: «Мы тебя устроим в дом престарелых». Я подписала один документ — и их план рухнул
12 января12 янв
294
3 мин