Это пришло не как мысль и не как вывод.
Скорее — как смена плотности воздуха. Жизнь осталась той же: те же дни, те же движения, та же череда утр и вечеров. Но между ними появилась пауза. Не пустая — прозрачная. В ней стало слышно не содержание жизни, а сам факт её течения. Мысль о конечности не ударила — она осела.
Не страхом и не паникой, а тихим знанием: время никуда не ведёт, оно просто проходит. И в этом прохождении стало ясно, что большая часть усилий — попытка придать направленность тому, что по природе является лишь протяжённостью. Так возникла дымка.
Не идея «жизнь бессмысленна» — это слишком грубо. Скорее ощущение, что смысл — вспомогательная конструкция. Удобная, иногда необходимая, но не равная самой жизни.
Жизнь — не ради жизни чего-то, а просто путь, которому не нужен пункт назначения, чтобы быть прожитым. На этом фоне стала заметна суета.
Постоянное движение, борьба, напряжение. Люди живут так, будто смогут что-то унести с собой. Будто усилие сегодня имеет продолжение за