Есть у вас ощущение, что каждый год в конце декабря мы лезем в один и тот же сундук? Он пахнет пылью, хвоей и чем-то очень личным. Руки нащупывают знакомое стекло, и вдруг — укол. Не больно, но достаточно, чтобы картинка расцвела красками из «тогда». Ведь это тот самый шарик, который папа когда-то аккуратно склеил. А вот сосулька со сколом, сделанная неровными детскими пальцами. Вроде бы игрушка целая, но настолько милая, что ее снова не хочется доставать и показывать хоть кому-нибудь. Грусть в такие моменты приходит без объяснений. Как будто эти игрушки помнят больше, чем мы готовы признать. Они видела, как кто-то был рядом. Или как кто-то ушел. Как радость была громкой, а потом выцвела и стала незаметной тихоней среди повседневных забот. В декабрьском сундуке нет случайных вещей. Там лежат фрагменты нас, аккуратно завернутые в вату и годы. На курсе мы будем бережно распаковывать этот сундук. Медленно. Не разбивая ни одного шара. Чтобы найти источник той самой необъяснимой грусти,