Телефон зазвонил в три часа ночи. Я проснулась от резкого звука, нащупала трубку в темноте.
— Алло?
— Приезжай. — Голос мамы. Срывающийся. — Твоя сестра... Она...
Дальше я не слушала. Оделась за минуту. Разбудила мужа.
— Олег, с Катей что-то случилось. Я еду в больницу.
Он сел на кровати, протёр глаза.
— Я с тобой.
— Нет, спи. Утром позвоню.
Я выбежала из квартиры, поймала такси. Двадцать минут до онкологического центра показались вечностью.
Катя была младше меня на три года. Всегда была веселее, ярче, живее. Я серая мышь, она звезда. Я замужем двадцать лет, она меняла мужчин как перчатки. Жила, как хотела. Работала фотографом, ездила по миру, не боялась ничего.
А полгода назад узнала диагноз. Рак молочной железы. Четвёртая стадия. Метастазы.
Химия не помогла. Операция невозможна. Остаётся только ждать.
Мама сидела в коридоре больницы. Постаревшая за эти полгода лет на десять. Я обняла её.
— Как она?
— Плохо. Очень плохо. Врачи говорят, дни. — Мама всхлипнула. — Она просила тебя. Одну. Хочет поговорить.
Я вошла в палату. Катя лежала на кровати. Худая до невозможности. Лысая после химии. Но глаза те же. Живые.
— Привет, старшая.
Я села рядом, взяла её руку. Кожа да кости.
— Привет, малявка. Как ты?
— Умираю. — Она попыталась улыбнуться. — Врачи говорят, недолго осталось. Поэтому хочу кое в чём признаться. Пока могу говорить.
— Кать, не надо. Отдыхай.
— Надо. Я не могу умереть с этим. — Она сжала мою руку. — Я любила Олега. Твоего мужа. Любила всегда. С того самого дня, как ты его привела домой
познакомиться с нами.
Мир остановился. Я смотрела на сестру и не понимала, что слышу.
— Что?
— Я влюбилась в него сразу. Тебе было двадцать, мне семнадцать. Ты привела его на свой день рождения. Он был таким... Красивым. Умным. Смешным. Я смотрела, как он смотрит на тебя, и умирала от зависти.
Слёзы текли по её впалым щекам.
— Я пыталась бороться с этим. Встречалась с другими. Целовалась с первым встречным. Уехала в другой город. Но всё равно... Каждый раз, когда приезжала домой и видела вас вместе, мне хотелось кричать.
Я сидела как громом поражённая. Двадцать лет. Двадцать лет моя сестра...
— Ты когда-нибудь... вы с ним...
— Нет! Господи, нет! — Катя замотала головой. — Никогда. Он даже не знал. Для него я просто младшая сестра жены. Смешная. Весёлая. Безобидная.
А я сходила с ума. Я ненавидела тебя. Ты понимаешь? Ненавидела. За то, что у тебя есть он. За то, что ты даже не ценишь его. Помнишь, как вы ругались из-за ерунды? Я сидела в своей комнате и думала: я бы никогда его не обидела.
Я вспоминала. Катя всегда была рядом. Приходила к нам в гости. Ужинала с нами. Оставалась ночевать. Дружила с Олегом, переписывалась, звонила.
Когда у нас родились дети, она была лучшей тётей на свете. Сидела с ними, пока мы ходили в кино. Дарила подарки. Возилась часами.
Я думала, она нас любит. Любит нашу семью.
А она...
— Почему ты говоришь мне это? — Голос мой дрожал. — Зачем? Хочешь, чтобы я возненавидела тебя перед смертью?
— Хочу, чтобы ты простила меня. — Катя заплакала. — Я знаю, не имею права просить. Но я не могу умереть с этим грузом.
Марин, я никогда не пыталась его увести. Никогда не намекала. Никогда не флиртовала. Я просто... любила. Молча. Годами.
И ненавидела себя за это.
Я сидела и смотрела на умирающую сестру. Злость кипела внутри. Как она могла? Двадцать лет врала мне. Улыбалась. Обнимала. А сама...
Но потом я посмотрела в её глаза. Там была такая боль. Такое отчаяние.
Она умирает. У неё дни. Может, часы.
Разве я имею право отказать ей в прощении?
— Катюш, — я сжала её руку сильнее. — Ты не виновата в том, что влюбилась. Чувства не контролируются.
Виновата была бы, если бы попыталась разрушить мою семью. Но ты не сделала этого. Ты промолчала. Ты страдала одна.
Это... это было очень больно для тебя. Да?
Она кивнула. Рыдала.
— Каждый день. Каждую минуту.
— Тогда ты уже наказана. — Я наклонилась, поцеловала её в лоб. — Я прощаю тебя, сестрёнка. Слышишь? Прощаю.
Она обняла меня. Мы плакали вместе.
Когда Катя успокоилась, я всё же спросила. Не могла не спросить.
— А Олег? Он знает?
— Нет. Клянусь. Никогда не узнает от меня.
— Но мне нужно знать. Он... он когда-нибудь смотрел на тебя? Говорил что-то?
Катя покачала головой.
— Нет. Для него я просто ты, только младше. Он тебя любит, Марин. Очень. Я видела. Двадцать лет видела, как он смотрит на тебя. И это убивало меня.
Потому что я бы отдала всё, чтобы кто-то смотрел на меня так же.
Катя умерла через три дня. Мирно. Во сне. Мама и я были рядом.
На похоронах пришло много людей. Её друзья, коллеги, бывшие парни. Все любили Катю. Яркую. Весёлую. Живую.
Олег стоял рядом со мной. Держал за руку.
— Она была хорошей девчонкой, — сказал он тихо. — Жалко, что так рано.
Я посмотрела на него. Он правда не знал. Катя унесла свою тайну в могилу.
Неделю после похорон я не могла успокоиться. Мысли крутились в голове. Катя любила Олега. Двадцать лет. Молча.
Должна ли я сказать ему?
Вечером мы сидели на кухне. Пили чай. Олег листал новости на телефоне.
— Олег, мне нужно тебе кое-что сказать.
Он отложил телефон.
— Что-то случилось?
— Перед смертью Катя мне призналась... Она была в тебя влюблена. Все эти годы.
Он замер. Посмотрел на меня широко раскрытыми глазами.
— Что?
— Она влюбилась в тебя, когда мне было двадцать. И не могла забыть.
Олег молчал. Переваривал информацию. Потом покачал головой.
— Я не знал. Честное слово. Она никогда не давала понять.
— Я знаю. Она сказала. Ты для неё был просто младшая сестра жены.
— Бедная девчонка. — Он потёр лицо руками. — Двадцать лет носить это в себе...
Я должен был заметить?
— Нет. Она хорошо скрывала.
Он встал, подошёл ко мне. Обнял.
— Марин, я люблю только тебя. Всегда любил. С первого дня.
— Я знаю.
— Тогда почему ты мне это сказала?
— Потому что не хотела хранить секреты от тебя. Даже чужие.
Прошло полгода. Я часто думаю о Кате. Представляю, как ей было тяжело. Приходить к нам в гости. Видеть нас вместе. Улыбаться. Делать вид, что всё хорошо.
А внутри разрываться.
Она была сильнее, чем я думала. Я бы не смогла так. Промолчать. Страдать одна.
Иногда прихожу на кладбище. Сижу рядом с её могилой.
— Прости, Катюш, что у меня было то, чего не было у тебя. Прости, что я не знала. Прости, что не могла помочь.
Надеюсь, там, где ты сейчас, ты встретила своего Олега. Того, кто будет смотреть на тебя так же, как мой Олег смотрит на меня.
Ты заслуживала этого. Больше, чем кто-либо.
Эта история научила меня важному. Любовь не всегда взаимна. Не всегда счастлива. Иногда она молчалива. Иногда она ранит.
Катя любила человека, который никогда не был бы с ней. И жила с этим двадцать лет. Это был её выбор. Она могла признаться. Попытаться увести. Разрушить. Но не сделала этого.
Потому что настоящая любовь это не про "хочу быть с ним любой ценой". Это про "хочу, чтобы он был счастлив. Даже если не со мной".
Катя была сильнее, чем я когда-либо буду.
И я горжусь, что она была моей сестрой.
«Настоящая любовь не эгоистична. Она желает счастья любимому человеку, даже если это счастье не с тобой»
Неизвестный автор
«Иногда любить — значит отпустить. Молча. Навсегда»
Неизвестный автор
Простили бы вы сестру или брата за такое признание? Или есть вещи, которые прощать нельзя даже на смертном одре? Напишите в комментариях. Здесь не осудят.