Девяносто четыре мне стукнуло, и я решил - все, Степан, отбегался ты. Хватит.
Лежу на кровати, в потолок смотрю. Ноги не держат, руки трясутся, в глазах муть какая-то. Думаю - ну и ладно. Пожил свое. Войну прошел, детей вырастил, внуков понянчил. Чего еще-то ждать-то?
Родня приехала. Дочка с зятем, внуки взрослые уже. Ходят вокруг меня на цыпочках, шепчутся. Думают - не слышу, а я-то все слышу.
- Совсем плохой дед стал...
- Может, в больницу его?
- Да какая больница, ему девяносто пять скоро...
Ну, думаю, правильно говорят. Пора мне. Устал я жить уже.
А тут сосед мой, Михалыч, заходит. Мы с ним шестьдесят лет бок о бок живем. Он мужик хороший, только чудной немного. Вечно какую-то ерунду выращивает - то перец острый мексиканский, то тыкву на полтонны.
- Слышь, Степан, - говорит, - я тебе тут подарок принес.
И достает из мешка какую-то зеленую шишку. Здоровую такую, с кулак.
- Это чего? - спрашиваю.
- Артишок! Овощ заморский. Полезный - страсть! Для сердца, для печени, для всего. Говорят, в ресторанах его за бешеные деньги подают. А я вот вырастил сам. На, попробуй и ты посадить.
Я на эту шишку смотрю и думаю - ну и чудо-юдо. Как его сажать-то? Как растет? Какой на вкус? Ни разу в жизни не пробовал.
И вдруг меня как током стукнуло. Интересно стало! Прямо аж в груди защемило от любопытства. Это ж надо - дожил до девяноста четырех лет, а артишока не видел толком!
На следующее утро встал ни свет ни заря. Ноги трясутся, а я иду. В огород, значит, иду. Лопату взял - тяжелая, зараза. Но копаю. Шатаюсь, а копаю.
Родня выскочила - глаза по пять копеек у них.
- Дед, ты чего, сбрендил?! Тебе лежать надо!
- Отстаньте, - говорю. - Мне артишок посадить надо.
Они переглянулись - мол, совсем старик из ума выжил. А мне плевать. У меня дело есть.
Посадил я, значит, этот артишок. И стал ждать. Каждый день проверяю - взошел или нет? А он, паразит, не торопится. Я уже нервничать начал. Может, не так посадил? Может, полить надо было больше?
А потом - вылез! Росточек зелененький, махонький. Я чуть не заплакал от радости, честное слово. Как будто внук родился.
И пошло-поехало.
Я за ним ухаживаю, он растет. Я с ним разговариваю - а чего, растения это любят. Соседи смеются - Степан, мол, с капустой беседует. А я им - это не капуста, это артишок! Разницу понимать надо!
К осени собрал урожай.
Красота! Шишки эти зеленые, плотные, тяжелые. Сварил одну - вкусно, елки палки! Нежное такое, ни на что не похоже.
Всю деревню угостил. Бабки ахают - ой, Степан, чего это? А я им объясняю, рассказываю. Важный такой хожу, специалист по артишокам.
А потом думаю - ну все, вырастил. Можно и помирать теперь.
И тут Михалыч опять приходит.
- Слышь, Степан, а ты на следующий год побольше посади. Я тебе семян дам. Вся улица просит!
Ну как тут помрешь? Люди ждут! Надо сажать!
И так каждый год. То артишоки, то еще чего-нибудь новое. Михалыч мне брокколи притащил - я и ее освоил. Потом какой-то салат с чудным названием - тоже вырастил.
Шесть лет еще прожил. Хороших лет, настоящих. Не лежал пнем, а жил.
А помер знаете как?
Коврик стирал в тазу. Придумал новый способ - без машинки, руками, но по-особому. Хотел проверить - сработает или нет. Ну и... сработало. Сердце остановилось - и все. Раз - и нету меня.
Нормальная смерть, я считаю. В сто лет, с ковриком в руках. Не мучился я зато, не гнил годами в больнице. Ушел на своих ногах. Ну, почти на своих.
А все артишок этот. Хотя нет, вру. Не артишок. Просто мне интересно стало - а что там дальше будет? Вырастет или нет? Получится или нет?
Вот и весь секрет, ребята. Надо, чтобы было – зачем жить. Чтобы завтра было занято интересным делом. А там, глядишь, и послезавтра подтянется.
И так, помаленьку, - до ста лет и дотянуть можно. 👇ЧИТАТЬ ЕЩЕ 👇