Ольга стояла посреди гостиничного номера в Сочи и смотрела на фотографии в телефоне мужа. Триста семьдесят километров от дома, четыре дня отпуска, и она решила проверить его телефон «просто так», в шутку, как делают все жены. Шутка оказалась не смешной.
— Алло? — голос Андрея вывел её из оцепенения. — Ты в номер вошла? Как там вид на море?
Она не ответила. Вместо этого она открыла Instagram и начала листать подписки мужа. Три сотни аккаунтов, сотни фотографий с отпусков, ресторанов, вечеринок. Всё как у normal людей. Но потом она наткнулась на профиль с названием «Счастливая семья Кузнецовы». Странное название для публичного аккаунта. Она нажала на него.
И мир разлетелся вдребезги.
Женщина. Двое детей. Фотографии с моря, из парков, из школы. «Наш маленький мир», «Любимые мои», «Семейное счастье». Даты на фотографиях — с 2019 года. Три года. Три года, как у её мужа есть ещё одна семья.
*Это не может быть правдой. Это чья-то глупая шутка. Подделка. Сон. Что угодно, но только не правда.*
Но вот оно — лицо её мужа. На фото с этой... этой женщиной. С этой «другой женой», у которой на пальце обручальное кольцо. Точно такое же, как у неё. Они даже вместе выбирали их, эти кольца, в ювелирном магазине на Новом Арбате.
— Оль? Ты меня слышишь? — голос Андрея в трубке был встревоженным.
— Слышу, — её голос был неестественно спокойным. — Андрей, скажи мне одну вещь. Ты меня любишь?
— Конечно, дорогая! Ты же знаешь. Больше всех на свете. Что за вопросы?
*«Больше всех на свете». А как насчёт неё? Как ты можешь любить двоих? Это вообще возможно? Или ты не любишь ни одну из нас?*
— Просто спросила, — она сбросила звонок и села на край кровати.
В голове крутились обрывки воспоминаний. Все эти «командировки» на выходные. Все эти «срочные дела», из-за которых он не приезжал на её день рождения. Все эти таинственные звонки, которые он принимал в другой комнате. «Это работа, солнышко. Понимаешь, руководитель проекта — это не просто красивое название».
*Я дура. Наивная, слепая, влюблённая дура.*
Она начала считать. Сколько времени он проводит с ней? Четыре дня в неделю, может быть. Иногда меньше. «Проект требует», «нужно задержаться в офисе», «совещание в другом городе». А всё это время он был там. С ней. С ними. С этой семьёй, о которой она не знала.
*Где я живу последние три года? В браке или в фантазии?*
Ольга встала и начала ходить по номеру. Маленькие шаги, взад-вперёд. Её мозг работал как сумасшедший, пытаясь переварить информацию. Слезы текли по щекам, но она их не замечала. Она думала о себе. О той Ольге, которой была три года назад — наивной, влюблённой, доверчивой. О той, которая поверила в сказку про «принца», который «никогда не предаст».
*Почему я не заметила? Почему я не увидела? Можно ли было вообще это заметить?*
Ответ был болезненным и честным: можно. Можно было заметить, что он никогда не берёт её к себе на работу. Что у него «очень строгий» начальник, который не любит, когда сотрудники приводят родных в офис. Можно было заметить, что он не хочет детей. «Пока не готов, дорогая. Давай сначала встанем на ноги».
*Он уже всё получил. Дом, машину, ребёнка. С ней.*
Она достала телефон и начала искать информацию об этой женщине. Её звали Марина. Тридцать пять лет. Бухгалтер в какой-то компании. Фотографии в Instagram — улыбки, совместные ужины, детские праздники. Идеальная семья. Счастливая семья.
*Они выглядят счастливыми. По-настоящему счастливыми.*
Эта мысль резала глубже ножа. Три года Андрей был с ней наполовину. Три года он делил своё время, свою любовь, свою жизнь между двумя семьями. И, судя по всему, прекрасно справлялся. Он ни разу не попался. Ни разу не проговорился. Ни разу не вёл себя подозрительно.
*Он гений. Или я слепая. Или и то, и другое.*
Вечером того же дня Ольга сидела на балконе гостиницы и смотрела на море. Величественное, безразличное, бесконечное. Оно не знало её боли. Не знало её предательства. Оно просто было — таким же холодным и вечным, как ложь её мужа.
*Что теперь? Вернуться домой и устроить скандал? Устроить истерику? Плакать, кричать, требовать объяснений? Или просто... уйти?*
Она не знала. Она знала только одно: она не может вернуться к той жизни, которой жила. Не теперь. Не после того, как она узнала правду. Вопрос в том, как жить дальше — с этой болью, этим знанием, этой разбитой вдребезги любовью.
*Я должна была понять раньше. Должна была увидеть знаки. Но я не хотела видеть. Потому что любила. Потому что верила. Потому что мне было удобно верить.*
«Солнышко, ты в порядке?» — сообщение от Андрея. Оно пришло в девять вечера, как приходит каждое сообщение — вовремя, заботливо, по графику.
Ольга смотрела на эти слова и чувствовала, как внутри всё закипает от ярости. «Солнышко». Это обращение, которое он использовал для неё. Использовал ли он его для неё тоже? Наверняка. Наверняка он называл их обоих одинаковыми ласковыми словами, потому что так было проще. Потому что так он не путался.
Она набрала ответ: «Всё отлично. Устала, завтра выхожу на экскурсию. Спокойной ночи».
Ложь давалась так же легко, как и ему. Может быть, в этом и была ирония судьбы — она научилась врать так же хорошо, как он.
На следующий день Ольга не пошла на экскурсию. Вместо этого она поехала в город и нашла адрес, который выследила через социальные сети. Дом был недалеко от центра — красивый, ухоженный, с детской площадкой прямо во дворе. Ольга сидела в машине и смотрела на окна третьего этажа.
*Там сейчас Марина. Готовит ужин. Ждёт мужа. Не знает, что у неё есть соперница.*
Эта мысль была одновременно горькой и утешительной. Соперница. Интересно, как сама Марина отреагирует, когда узнает? Станет ли она страдать так же, как страдает Ольга? Или она знала с самого начала? Может быть, она даже гордилась тем, что «отвоевала» мужчину у другой женщины?
*Или она такая же жертва, как и я?*
Ольга завела машину и уехала. Она не знала, что делать с этой информацией. Не знала, как поступить. Единственное, что она знала твёрдо — она не может просто вернуться домой и притвориться, что ничего не случилось.
Вечером третьего дня она позвонила своей подруге Юле — единственному человеку, которому могла доверять.
— Юль, мне нужна твоя помощь. И твоё плечо.
— Что случилось? — голос подруги был встревоженным.
— Я не могу рассказать по телефону. Но... — Ольга замолчала, пытаясь сформулировать. — Юль, я, кажется, разрушила свой брак.
Повисла тишина. А потом Юля сказала то, чего Ольга меньше всего ожидала:
— Наконец-то. Боже, Ольга, я ждала этого три года.
— Что? — Ольга не поняла.
— Я всегда говорила, что с ним что-то не так. Помнишь, я спрашивала, почему он никогда не берёт тебя на корпоративы? Почему у него такая секретная работа, что даже друзья не знают, чем он занимается? Почему он всегда откладывает рождение детей?
Ольга молчала. Юля продолжала:
— Я думала, ты сама это видишь. Я думала, ты знаешь что-то, чего не вижу я. Но потом поняла — ты просто не хочешь видеть.
Слёзы полились снова — горькие, злые, освобождающие.
— Я дура, Юль. Такая дура.
— Ты не дура. Ты любила. Это разные вещи. Любовь заставляет нас видеть то, что мы хотим видеть. Это не делает тебя глупой. Это делает тебя человеком.
В тот вечер Ольга приняла решение. Не громкое, не драматичное. Маленькое, тихое, но необратимое решение: она не будет бороться. Не будет выяснять отношения, не будет требовать объяснений, не будет давать ему шанс оправдаться. Она просто... уйдёт.
*Не потому что слаба. А потому что сильнее.*
Она вернулась домой в пятницу вечером, как и планировала. Андрей встретил её с улыбкой — искренней, открытой, на которую она раньше велась каждый раз.
— Как отдых, солнышко? Загорела?
— Да, — она улыбнулась в ответ. — Было здорово.
Всё было как обычно. Ужин, разговоры о работе, просмотр телевизора. Но Ольга смотрела на него другими глазами. Она видела каждое его движение, каждое слово, каждую улыбку — и понимала, что всё это было ложью. Красивой, отточенной, идеальной ложью.
*Как я могла не замечать? Как я могла быть такой слепой?*
На следующий день она пошла к юристу. Затем в банк — проверить счета. Затем к нотариусу — оформить доверенность на продажу имущества. Она действовала методично, холодно, без эмоций. Не потому что не чувствовала боли — а потому что, если даст волю чувствам, никогда не сможет довести дело до конца.
Андрей ничего не замечал. Или делал вид, что не замечает. В любом случае, это уже не имело значения.
Прошёл месяц. Два. Три. Ольга переехала в новую квартиру, начала ходить к психологу, заново училась жить без «половины» себя, которую отдала этому человеку. Она читала книги о зависимых отношениях, смотрела видео на YouTube, разговаривала с подругами. И постепенно, медленно, болезненно начала понимать себя.
*Почему я выбрала его? Почему я не увидела красные флаги? Почему я так долго терпела?*
Ответы были неутешительными. Её отец ушёл из семьи, когда ей было пять. С тех пор она искала «надежного» мужчину, который никогда не уйдёт. И когда встретила Андрея — уверенного, успешного, «порядочного» — то поверила, что нашла того самого. Так сильно хотела в это верить, что закрывала глаза на очевидные вещи.
*Я не выбирала его. Я выбирала иллюзию безопасности, которую он мне продавал.*
Однажды весной, когда Ольга уже почти забыла обо всём, ей пришло сообщение от незнакомого номера: «Это Марина. Мне нужно с тобой поговорить».
Ольга долго смотрела на экран. Потом набрала ответ: «Я тебя знаю».
Ответ пришёл через минуту: «Я знаю. Прости».
Они встретились в маленькой кофейне на окраине города. Две женщины, которых связал один мужчина, — и который предал их обеих.
Марина выглядела уставшей. Постаревшей. Той, кто недавно плакала не меньше, чем Ольга.
— Я не знала, — сказала она вместо приветствия. — Правда не знала. Он сказал мне, что его первая жена умерла. Что он вдовец. Что у него никого нет.
*Вдовец. Как интересно. А мне он сказал, что разведён. Что «бывшая» осталась в прошлом.*
— Мне он сказал, что разведён, — голос Ольги был ровным.
Они смотрели друг на друга — две жертвы одного и того же обмана. Две женщины, которые любили одного и того же человека. Две разбитые судьбы.
— Что теперь? — спросила Ольга.
— Не знаю. — Марина опустила глаза. — Дети... Им три и пять лет. Они не понимают, почему папа не приходит.
*Дети. У него дети. Настоящие, живые дети, которые теперь растут без отца.*
Ольга почувствовала странное чувство — не облегчение, не злорадство, а что-то более глубокое и сложное. Она думала, что была жертвой. Но Марина была жертвой в большей степени — у неё было двое детей, разрушенная семья, разбитая жизнь.
*Мне нечем гордиться. Мы обе проиграли.*
— Как ты узнала? — спросила Ольга.
— Онлайн-заказ. Я заказала цветы на его день рождения, а курьер сказал, что «господин Кузнецов уже получил поздравления от семьи». — Марина горько усмехнулась. — Я решила проверить. И нашла тебя.
Они проговорили два часа. Сравнивали истории, искали несоответствия, пытались понять, как один человек мог так идеально врать двум разным женщинам одновременно. И чем больше они говорили, тем больше Ольга понимала, что Андрей — не монстр из фильма ужасов. Он был просто... сломанным человеком. Тот, кто не мог любить по-настоящему никого, кроме себя.
*Он не монстр. Он трус. Большая разница.*
— Я не буду его ненавидеть, — сказала Ольга, когда они уже собирались расходиться. — Ненависть отравляет того, кто ненавидит. А мне нужно двигаться дальше.
Марина кивнула.
— Я тоже. Ради детей.
Они вышли из кафе на солнечный весенний воздух. Две незнакомые женщины, которые стали чем-то большим, чем соперницы. Союзницы? Подруги? Сёстры по несчастью? Ольга не знала, как это назвать. Но знала одно: то, что случилось, сделало её сильнее. Мудрее. Свободнее.
*Я потеряла мужа, но нашла себя.*
Она обняла Марину на прощание и пошла к своей машине. Впервые за долгие месяцы она чувствовала себя... целой. Не сломленной, не разбитой, не жалкой. Просто Ольгой — женщиной, которая прошла через ад и вышла с другой стороны.
*И которая теперь знает, чего хочет от жизни. И главное — чего не хочет.*
А как бы поступили вы? Делитесь в комментариях! 👇
#психология #саморазвитие #отношения #семья #измены #предательство #освобождение #истории #реальнаяжизнь