1**
Иногда даже самым страшным мистическим переживаниям можно найти совершенно рациональное объяснение. Только, скорее всего, оно понравится вам еще меньше.
Мы с родителями тогда только переехали из деревни в большой город. Купили квартиру в панельке, обустраивались потихоньку. Сама история началась где-то через пару месяцев после нашего переезда. Я тогда проснулась посреди ночи, сама не знаю, почему, может услышала что. Глаза открываю и вижу в коридоре прямо напротив моей комнаты, там, где входная дверь, мужик стоит. Натурально. Страшенный такой, помятый, весь какой-то пожеванный, высокий, худой, в темноте вообще, как из кошмара. Просто стоит и смотрит в сторону моей комнаты... Я как заору на всю квартиру от ужаса! Подушкой в коридор кинула, сама в одеяло завернулась просто вот одним движением, и ору.
Родители прибежали, свет включили, меня выслушали… Но мужика, конечно, к тому моменту в коридоре уже не было. Родители сперва мне не поверили, что логично, но через пару дней я опять его увидела, мужика этого, и потом еще несколько раз. Тут уже даже скептически настроенный отец понял, что дело нечисто, и в ход пошли стандартные для выгоняния призраков вещи – молитвы, освящение квартиры, заговоры от прабабки… Не то, чтобы это помогало – мужик продолжал периодически стоять в нашем коридоре и пугать меня до икоты.
Пока где-то через полгода этого безумия я не встретила того мужика днем. В подъезде. И в этот раз орали уже мы оба. Правда оказалась настолько нелепой, что даже смешно. Оказалось, что мужик – наш сосед, который живет этажом выше. Вполне себе живой сосед. Но пьющий очень сильно, а потому часто путающий этажи и квартиры. А так как входную дверь мы тогда не закрывали, в приступе алкогольного угара он просто заходил к нам. И тоже был уверен, что у него белка, а я – его глюк. Из нашей квартиры он просто выходил, пока мы истерили, вырубался на лестнице, а потом, протрезвев, шел домой, толком ничего не помня, кроме очень страшной девочки-подростка, поселившейся в его квартире.
Такая вот история, вроде и не страшная, даже смешная, но знаете, что? Я с той поры двери всегда закрываю, специально проверяю по несколько раз. Потому что это наш сосед оказался добрым малым, а что, если бы нет?
2**
Пока родители на вахте деньги зарабатывали, я жила с бабушкой в самой обычной квартире в обычном районе. Была у нас во дворе и своя «мистика» - бабка с третьего этажа, которую все ведьмой называли. Моя бабушка мне говорила, чтобы, если что, я никогда в жизни к ней не заходила и ничего у нее не брала. Не то, чтобы мне хотелось, конечно. Если честно, я ее и не видела ни разу, до того случая.
Мне тогда около 10 было, и я из школы домой шла. И только в подъезде уже поняла, что ключи где-то потеряла. Стою перед дверью, как дурочка, думаю, что делать, и тут слышу голос этажом ниже «Девонька, заходи ко мне, у меня бабушку подождешь». И я почему-то пошла.
Что там было, в той квартире, помню плохо. Только пыль, запах какой-то сладковато-гнилостный, как от прелой картошки, и темноту. И желание сделать все, что мне скажет эта милая бабуля. А бабуля эта тем временем кинулась мне мусор какой-то пихать - то куклу рваную, то мягкую игрушку липкую, противную такую, то шоколадку без обертки… И все приговаривала «Возьми, возьми, девонька». Вот тут моя природная брезгливость переборола наваждение. Аж внутри все сжалось от таких «подарочков», и я с вежливой улыбочкой к двери попятилась, отпихивая то, что мне совали.
А бабка эта на меня прям поперла, и все с этим своим «Возьми, девонька». Не знаю уж, чем дело закончилось бы, только в тот момент, когда меня уже к двери прижали, та и распахнулась. А на пороге моя бабушка. Она меня молча за руку схватила и, не оглядываясь, домой потащила. А дома еще долго трясла и спрашивала, точно ли я ничего в руки не брала. Потом крестик мне на шею повесила старинный и сказала ни в коем случае не снимать.
А мистика тут в том, что по официальной версии, той, что во дворе гуляла наравне с историей про ведьму, бабка та умерла задолго до моего десятилетия, квартира пустой стояла – никто в ней жить не мог. Я в это особо не верю. Но факт в том, что после того дня я её больше не видела. Дверь в жуткую квартиру всегда была закрыта, а в окнах никогда не включался свет.
3**
Довелось мне как-то вернуться в квартиру, где я провела свое счастливое щенячье детство. Родители на тот момент уже 10 лет как жили в частном доме, я вообще в другом городе семью строила, а квартира пустой стояла. Ну, и решили ее продать, добавить немного, да купить что-то поинтереснее, в месте, где недвижимость хотя бы сдавать можно. А кому продажей заниматься? Правильно, самому молодому, то есть мне.
Надо сказать, человек я не особенно сентиментальный, но… Что-то такое в этом есть, в возвращении к истокам. Знакомые до боли обои, скрипящий паркет, родные запахи, намертво въевшиеся в стены… Родители после переезда ничего не меняли, даже мои игрушки и плакаты со стен не унесли, так что погружение в детство было абсолютным, хотя, конечно, уже без маминого ворчания из кухни и шелеста папиной газеты.
Где-то неделю я отмывала все от пыли, выносила совсем уж ненужные вещи на мусорку и готовила квартиру к продаже. Уставала сильно, и к вечеру обычно просто вырубалась. А тут что-то не срослось – лежу, в потолок со звездочками смотрю, вроде и в дреме, но и не сон еще. И в этом состоянии слышу – телефон звонит. Такое характерное пиликанье, знакомое опять же до условных рефлексов, с городского телефона, куда обычно звонили только училка со школы и папино начальство. Звонок этот был особенный, максимально противный, с какой-то классической мелодией на восьми битах. Мама им очень гордилась, что, вот, ни у кого такого нет.
Ну, и память моего тела, все еще отлично помнящая целебные люля после звонков той самой училки, сама понесла меня в коридор, чтобы ответить на звонок раньше мамы и попытаться выгадать пару минут спокойствия. Я на автопилоте дохожу до коридора, протягиваю руку к телефонной трубке и… Тут до меня доходит, что городской телефон родители отключили еще до моего отъезда, просто за ненадобностью, а сам аппарат отдали какому-то знакомому на запчасти. Но я же четко слышала эту мелодию! Я не могла перепутать!
В общем, не знаю, мистика это или ностальгия сыграла со мной злую шутку, но было жутковато. Настолько, что больше я в квартире в одиночестве не ночевала.
4**
Я тогда фельдшером на скорой работала в одном райцентре. Места там глухие были, из цивилизации только лесопилка, где все адекватные мужики горбатились. Место тихое и непыльное, работы обычно немного. А тут прям череда трагических событий навалилась. Нет, у нас так-то происшествия случались, как без этого на производстве? Но такого, массового, до той поры ни разу не было.
Причем на одной и той же лесозаготовке, в одном квадрате. Сперва там троих бревном придавило, потом по одиночке еще четверых поломало… И главное, что мы-то приезжаем, а кроме как констатировать смерть, уже делать и нечего. Только агонию наблюдать. И вот что интересно – в агонии предсмертной эти парни все бормотали «Белая, белая»... Мы сначала внимания на это не обращали, а потом спрашивать стали. А мужики на наши аккуратные расспросы глаза отводят – явно что-то знают, но почему-то молчат.
Раскололись они, когда еще пятерых из бригады похоронили. И вот честно не знаю, верить им или нет, хотя люди-то по-настоящему гибли… В процессе заготовки дошли они до старой части леса, и на одном из деревьев «подарочек» нашли – висельника. Или висельницу, потому что там уже непонятно было, на чем оно вообще держалось. Ну, сняли, конечно, а как хоронить? Это проверки начнутся, работа встанет… Бригадир и решил, что сами прикопают и дело с концом, тем более что висельников все равно в церкви не отпевают и на кладбищах не хоронят.
Прикопали. А потом видеть стали. Ее. Белую. Девку какую-то, с волосами до пояса, блондинистыми такими, и в тряпье. Она между деревьями появлялась, после чего мужиков-то и выкашивало. Признаться в подобном? В советское время честным коммунистам? Да ни в жизнь. Но и повторять путь товарищей никому не хотелось, вот и раскололись, когда поняли, что дело совсем уже плохо.
Не знаю уж, мистика там была, белочка или еще что, только поверило начальство работягам - лесозаготовку в той части леса прекратили, на другой квадрат перешли. И народ действительно массово погибать перестал.
5**
Я к тому моменту уже даже как-то привыкла, что не одна живу. Не, технически-то одна, но кто-то потусторонний в моей квартире присутствовал тоже, причем особенно не скрываясь. В комнатах постоянно включался и выключался свет, форточка на окне постоянно была открыта, даже когда я ее на шпингалет закрывала, посуда тоже вечно куда-то мигрировала… Особенно сильно мой призрачный жилец тапочки любил. Реально. Почти каждую ночь было слышно, как их волокут по полу, медленно, с ленцой, из комнаты в кухню, потом обратно. Ну, и находились они потом где угодно.
Сперва я, конечно, боялась всей этой паранормальной фигни, и даже планировала съезжать. Но потом… Знаете, наверно в любой другой ситуации я бы поседела от ужаса, но тот конкретный период был вообще не лучшим для моего ментального и физического здоровья. Куча долгов, работа буквально 24/7, вечная нехватка денег, тотальное одиночество… Короче, я просто забила. Не до того мне было, чтобы еще и призраков – или что это было? – бояться. Ну, шевелит он посуду, ну, форточку открывает, может проветривает.
А тут как-то просыпаюсь от дикого стука во входную дверь. Изнутри квартиры. Ручка просто ходуном ходит, и сама дверь от ударов аж в коробке прыгает. А мне так хреново в тот момент было, просто упасть и больше никогда не шевелиться. Я к двери подошла, открыла ее нараспашку, и говорю: «Ну, и вали, раз надо». Минуту где-то так постояла, дверь закрыла и спать пошла.
И знаете, что? Больше в той квартире ни единого паранормального явления не наблюдалось. Ушел походу мой невидимый квартирант. А я осталась. Со временем все, конечно, наладилось, и деньги появились, и работа, и долги раздала. Даже на личном что-то наклевалось. Но мысль, что видимо я настолько фу как человек, что от меня даже полтергейст просто взял и ушел, меня до сих пор не покидает.
6**
С Михаилом мы познакомились почти сразу, как я в деревню из города в отпуск приехала, соседом он дедовым оказался. Ну, что сказать… Мужик был явно пьющий, неухоженный, в общем, что называется «без слез не взглянешь», а туда же – почти сразу начал ко мне клинья подбивать. Только я во двор – и он тут. Шутит скабрезно, всячески намекает непонятно на что. Аж противно мне было, ну, и посылала его куда подальше, поначалу корректно, а потом матом через всю улицу.
То, что здоровье подводить стало, заметила тоже почти сразу. Но поначалу списывала на обычную усталость, потом на простуду, потом на то, что с непривычки от нагрузок по вечерам валюсь в кровать… Пока где-то через месяц просто в один момент чуть не померла. Буквально, встала с кровати в очередное утро, два шага сделала и упала. Лежу, встать не могу, рук-ног не чувствую… Кое-как отскреблась от пола, из последних сил на двор выползла и отключилась.
В себя пришла от того, что кто-то окунает меня головой в ледяную воду. Задергалась, забулькала, глаза разлепила, а надо мной бабушка-соседка, дедова подружка, причитает что-то. И своими старческими руками мою бедовую башку в тазик окунает. А вода в том тазике черная, аж мазут. Минут десять еще меня, как того куренка, бабушка в тазик макала, и только потом отпустила. А заодно объяснила, что к чему.
Оказалось, жена Михаила на меня порчу навела. На смерть. За то, что муж ее на меня глаз положил. Я такая «Порча? Серьезно? Да и причем тут я, мне этот Михаил даром не упал». А бабушка только руками развела, мол, чужая душа – потемки, но уезжать мне надо, а то в следующий раз колодезная вода может и не помочь.
А я в тот тазик с водой черной, мазутной, смотрю, и ничего не понимаю. Это – колодезная вода? Да и лучше мне стало, правда, почти впервые так хорошо за последнее время. Подумала, подумала, да и решила уезжать. Не знаю уж, была там порча или нет, но болезнь, так неожиданно меня накрывшая, больше меня не беспокоила.
А Михаил от жены все же ушел, это мне потом дед рассказывал. И, что любопытно, никакой порчей его новая жена не болела.
7**
История не то, чтобы страшная, но объяснения у меня до сих пор нет. Дело было в мои подростковые годы, в тот период, когда модно было разными странными хобби заниматься. Ну, кто помнит эти походы по заброшкам, зацеперов, чужие крыши – вот это все. А мы для себя решили, что диггерами станем. Только не теми скучными, которые по пещерам ползают, а безбашенными, современными, то есть читай без снаряги и подготовки. Почему-то нам казалось, что это очень круто. Самое забавное, что катакомбы мы по итогу нашли – их особо никто и не прятал. И даже смогли туда залезть, потому что опять же никому они нафиг не упали.
То, что хотя бы карты стоило посмотреть, мы поняли где-то на третьей развилке, когда резко осознали, что понятия не имеем, куда идти, впереди завал на завале, а у нас не то, что навигации, даже воды с собой нет. На десятом повороте не туда все резко повзрослели на пару пунктов АйКью, а через три часа брожений непонятно где уже мысленно простились с родными. Проблема была даже не в том, что пятеро лбов страдали топографическим кретинизмом – просто все ходы были одинаковыми, их было много, а мы по собственной дурости шли не по прямой, а как на душу положит. Ну, и доходились.
Через пять часов до нас окончательно дошло – мы в такой глубокой заднице, что дергаться уже поздно. Пить хотелось зверски, стены давили, жара, сырость… Один из пацанов в истерику впал, чуть не убежал куда-то, еле поймали. А потом мы услышали колокольный звон. Просто вот как колокола на церкви звонят. И не придумали ничего лучше, чем пойти на звук. И… спустя где-то полчаса таки вышли наружу, причем в том же месте, где заходили.
С тех пор, как понимаете, с опасными хобби мы завязали. А ирония истории в том, что в тех местах нет ни одной церкви или часовни, поэтому чисто формально звуку колоколов взяться было неоткуда, но именно эти катакомбы в свое время рыли монахи в каких-то своих целях. И я до сих пор искренне благодарен, что колокола звонили для нас, а не по нам.