Ресторан. Вечер пятницы.
Я сижу в углу. Ужинаю одна. После тяжёлой недели.
За соседним столиком — компания. Четверо мужчин. Лет сорока. Костюмы. Дорогие часы. Громкие голоса.
К ним подходит официантка. Девушка лет двадцати. Светлые волосы, аккуратный хвост.
— Добрый вечер. Что будете заказывать?
Один из мужиков — самый крупный, с золотой цепью на шее — даже не смотрит на неё.
— Девка, неси виски. Джонни Уокер. Четыре стакана. И закуску. Живо!
Официантка вздрагивает.
— Могу я уточнить, какой именно Джонни Уокер? У нас несколько видов...
— Да мне всё равно! — рявкает он. — Самый дорогой тащи! Видишь, мы люди не бедные!
Смех за столом.
Официантка кивает. Уходит.
Через пять минут приносит поднос. Бутылка виски. Четыре бокала. Тарелка с нарезкой.
— Джонни Уокер Blue Label. Восемнадцать тысяч рублей.
Мужик хватает бутылку.
— Вот это да! Нормально! Разливай давай!
Официантка разливает виски. Ставит закуску.
— Приятного вечера.
— Стой! — окликает её другой мужик. — А орешки где? Мы ж не алкаши, под сухую пить!
— Сейчас принесу, — официантка разворачивается.
— И побыстрее! — бросает третий. — А то стоишь тут, как памятник!
Девушка уходит. Приносит орехи. Ставит.
— Ещё что-нибудь?
— Вали отсюда, — машет рукой золотоцепной. — Надо будет — позовём.
Компания пьёт. Смеётся. Шумит.
Через полчаса кричат:
— Эй, девка! Счёт!
Официантка подходит. Протягивает терминал.
— С вас сорок три тысячи рублей.
Золотоцепной хватает терминал. Смотрит на чек. Багровеет.
— ЧЁ ЗА ДЕЛА?! Сорок три тысячи?! Ты охренела?!
— Виски — восемнадцать тысяч. Закуска — восемь. Орехи — две. Ещё вы заказывали салат, второе...
— МЫ НЕ ЗАКАЗЫВАЛИ! — орёт он. — Это ты сама притащила!
Официантка достаёт блокнот.
— Вот ваш заказ. Вы сказали: «Самый дорогой виски». Это Blue Label. Закуску вы просили «как положено». Я принесла мясную нарезку премиум. Орехи вы...
— ДА МНЕ ПЛЕВАТЬ! — он встаёт. — Я НЕ БУДУ ПЛАТИТЬ!
К столику подходит менеджер. Женщина лет тридцати пяти. Строгий костюм.
— В чём проблема?
— Вот эта девка нам впарила виски за восемнадцать тысяч! Мы такое не заказывали!
Менеджер смотрит на официантку.
— Вика, что произошло?
Вика спокойно объясняет:
— Гость попросил «самый дорогой виски». Я уточнила, что это Blue Label за восемнадцать тысяч. Он согласился. Сказал: «Мы люди не бедные».
— ПИЗДИШЬ! — ревёт мужик.
Менеджер поднимает руку.
— У нас ведётся видеозапись. Хотите, поднимем архив?
Мужик замолкает.
— Кроме того, — продолжает менеджер, — у нас есть правило. Гости, которые оскорбляют персонал, оплачивают счёт немедленно. Без возможности пересмотра.
— Да пошли вы! — мужик швыряет терминал на стол. — Я жаловаться буду!
— Пожалуйста. Вот телефон управляющего. Вот книга жалоб. А пока — сорок три тысячи рублей. Либо мы вызываем полицию.
Мужик багровый. Трясётся. Достаёт карту. Оплачивает.
Компания встаёт. Уходит. Хлопает дверью.
Менеджер обнимает Вику за плечи.
— Молодец. Держалась достойно.
Я подзываю Вику.
— Девушка, можно счёт?
Она подходит.
— Спасибо, что вступились, — говорю я. — Таких хамов надо ставить на место.
Вика улыбается.
— Знаете, я полгода назад бы расплакалась. Но теперь я знаю: если человек кричит «девка» — он сам себе показывает цену.
Я оплачиваю счёт. Оставляю чаевые. Две тысячи.
— Это вам. За выдержку.
Вика краснеет.
— Спасибо. Но это слишком...
— В самый раз. Не все хамы. Помните.
Я выхожу.
На улице — та компания. Стоят у машины. Золотоцепной матерится.
— Сорок три тысячи! За что?! За ничего!
Я прохожу мимо. Улыбаюсь.
За уважение, мужики. За уважение.
Как вы думаете — должны ли официанты терпеть хамство? Или имеют право отказать в обслуживании?