Моему мужу Стасу исполнялось сорок пять лет. Он хотел праздник с размахом. Я готовилась месяц. Стас сказал: «Давай ты займешься, у тебя лучше получится».
Удобно. Он идею подал, а работу на меня свалил.
Я бронировала ресторан. Искала ведущего. Заказывала музыкантов. Составляла меню. Согласовывала каждое блюдо. Заказала пригласительные для всех. Красивые, с золотым тиснением.
Деньги брала свои. Накопления за два года. Сто восемьдесят тысяч рублей.
Я работала как проклятая. После работы — звонки ресторану, ведущему, музыкантам. Выходные — выбор декора, согласование меню.
Ночами делала презентацию. Фотографии из нашей жизни. Хотела, чтобы всё было идеально.
Стас не помогал. Лежал на диване. Смотрел футбол. Иногда спрашивал: «Ну как там, справляешься?»
Праздник прошел. Гости ели, танцевали до трех ночи. Все говорили комплименты. «Какая организация!» «Лиля, ты молодец!» Стас улыбался. Принимал поздравления. Смеялся с друзьями. Обнимал меня перед гостями. Говорил: «Моя красавица постаралась».
Я устала до дрожи. Но была счастлива. Получилось красиво. Стас был доволен. Так мне показалось.
Утром всё испортилось. Мы сидели на кухне. Я варила кофе. Стас листал телефон, смотрел фотографии с вечера.
— Знаешь, — произнес он вдруг. — Музыка вчера была не та.
Я обернулась.
— Что?
— Ну, музыканты. Слишком попсово играли. Надо было джаз заказать.
Я промолчала. Подумала: устал, праздник вымотал.
Но он продолжил.
— И ведущий слабоват. Шутки банальные. У Вадика на юбилее был лучше. Профессионал был.
Я ставила чашку на стол. Посмотрела на мужа.
— Еда тоже была не очень, — добавил он. — Стейки жестковатые были. Салаты обычные. Я думал, будет интереснее.
— Стас, ты серьезно? — спросила я тихо.
Он посмотрел на меня удивленно.
— Я просто говорю правду. Ты плохо организовала мой юбилей. Понимаешь? Можно было лучше. Я месяц ждал этот день, а получилось как-то... средне.
Меня взбесило. Я поняла. Всё.
Я медленно села напротив.
— Стас, я месяц готовилась. Звонила в десятки ресторанов. Выбирала каждое блюдо.
— Ты, может и старалась. Но результат слабый.
Я встала. Открыла ноутбук. Нашла файл. Таблицу с расходами. Я вела учет каждой копейки. Чеки, квитанции, платежки. Всё сохранила.
Развернула экран к мужу.
— Вот. Смотри внимательно.
Стас уставился на цифры. Он молчал. Листал таблицу. Смотрел на чеки.
— Все эти деньги — мои накопления. Я копила два года. На отпуск, на ремонт. Отдала все на твой юбилей.
Стас поморщился.
— Ну и что? Ты же моя жена.
— Жена, которая плохо организовала? — уточнила я. — Которая выбрала не ту музыку, не того ведущего, не ту еду?
Он попытался отшутиться.
— Ладно, я погорячился. Не бери в голову.
Я открыла калькулятор на телефоне.
— Раз плохо организовала, значит, это была не помощь, а работа. За работу платят. Переводи мне сто восемьдесят тысяч рублей. Сейчас.
— Ты чего?! — Стас подскочил. — Это же мой юбилей! Мой праздник!
— Твой юбилей, который ты раскритиковал, — спокойно ответила я. — Хорошо. Раз твой — плати половину. Девяносто тысяч рублей.
— Лиля, ты неадекватная! Жены не выставляют счета мужьям!
— Мужья не обесценивают труд жен, — отрезала я. — Выбирай: или переводи мне половину расходов. Или проси прощения и благодари за праздник. Третьего варианта нет.
Он попытался давить на жалость.
— У меня сейчас нет таких денег! Я костюм новый покупал!
— За десять тысяч. Я видела чек. Девяносто тысяч можешь выплачивать частями. Составлю график.
Стас покраснел. Начал кричать про жадность, меркантильность, про то, что я испортила ему настроение после праздника.
Я молчала. Смотрела на него. Думала: вот он какой. Настоящий. Без маски. Через час он ушел. К маме. Жаловаться.
Свекровь позвонила вечером. Голос ледяной.
— Лилечка, что творишь? Стас говорит, ты ему счет выставила. За его же юбилей!
— Выставила, — спокойно ответила я.
— Ты с ума сошла? Жена должна мужу праздники делать просто так! Из любви!
— Просто так делают те, кого ценят, — ответила я. — А не критикуют.
Сбросила звонок. Заблокировала номер свекрови.
Стас вернулся через три дня. Молчаливый. Бросил конверт на стол. Девяносто тысяч наличными.
— Держи. Счастлива? — буркнул он.
— Счастлива, что ты понял, — ответила я.
Он развернулся. Ушел в комнату. Хлопнул дверью.
Я взяла конверт. Пересчитала деньги. Все на месте.
Он больше не критиковал. Я больше не устраивала праздников. Следующий день рождения он делал сам. За свой счет.
Деньги потратила на себя. На курсы. Лучше вкладывать в себя, чем слушать критику неблагодарного.
А вы бы потребовали вернуть половину расходов после такой критики, или промолчали бы ради мира в семье?
Рекомендую к прочтению рассказ