Она долго сидела так — за столом, с запиской в руках. Квартира словно прислушивалась. Холодный борщ на плите так и остался нетронутым, ложка упёрлась в край кастрюли и замерла. Никаких слёз, никаких криков. Просто тишина, в которой слова отца перекатывались внутри, как мелкие камни. "Дом — её. Просто не хотел, чтобы брат продал." Она развернула лист ещё раз, будто там могло появиться продолжение. Пусто. Только эти несколько строчек, написанных неровной рукой. Лариса встала, подошла к окну. За стеклом уже не видно было ни домов, ни фонаря — сплошная серая муть. Она коснулась лбом холодного стекла и вдруг поймала себя на мысли: не хочется ни звонить Андрею, ни ругаться, ни доказывать. Ничего не хочется. Просто жить не так, как раньше. ### 1. Тишина после удара Утро началось, как будто ничего не случилось. Будильник, чайник, кружка, два сухаря вместо завтрака. На автомате — сумка, ключи, куртка со старым пятном у рукава. Но что-то изменилось: каждый звук будто был громче. Щёлкнул выключат
Публикация доступна с подпиской
Безлимитные рассказы и продолжения