--- Утро началось без звука. Ни радио, ни шагов. Даже чайник не вскипел, будто обиделся. Галина стояла у плиты, глядя, как пар поднимается от кружки — прозрачный, бесцветный. На столе всё то же: конверт, перевёрнутая чашка, крошки от вчерашнего хлеба. Только теперь кухня казалась чужой. Ваня спал. Маленький комочек под старым пледом. Веки дрожат — видно, снилось что-то доброе. Она не тронула его. Пусть. Устал. За окном моросило. Вода стекала с подоконника тонкими нитями, как старина, что плачет тихо, без вздохов. Галина потянулась к конверту. Тот самый, без подписи. Подумаешь — кто-то сунул, спешил, перепутал, просто пожалел мальчишку. Но фото не давало покоя. На фоне старого подъезда — тот же номер дома, даже скамейка та же. Будто снимали вчера. Она разглядела тень женской руки в углу кадра. Кто-то держал мальчика за плечо. «Неужели его мать? Или кто?» Пальцы у неё подрагивали, будто не фото трогала, а воспоминание о собственных детях: как держала их за плечо, когда шли первый раз в ш
Публикация доступна с подпиской
Безлимитные рассказы и продолжения