Знаете, я иногда ловлю себя на мысли, что во мне дремлет кто-то из очень древних предков. Не просто из деревни, а прям из чащи, с бубном и в перьях, настоящий шаман. Не надо смеяться, сейчас расскажу.
Проявляется это внезапно. Например, стоишь в очереди, а перед тобой человек тридцать минут ведёт душевный диалог с кассиром на тему «а можно мне вот эту конфету, но только из третьего ряда, она, кажется, свежее, а, нет, давайте ту что повыше, она более приятная на вид». И в душе, где-то в районе солнечного сплетения, начинает медленно, но верно разгораться священный огонь. И рука сама тянется… нет, не за кошельком. Она тянется в пространстве, ища невидимую, но осязаемую колотушку, которой шаманы обычно стучат в бубен. И я чётко понимаю: это не я. Это во мне говорит генетика. Кровь шаманов, которые когда-то изгоняли злых духов, требует немедленного ритуала. Дух вредности нужно изгнать. Бубном. Методично. Ну, или в бубен, если хотите.
Или когда звонит телефон в 8 утра в субботу, и радостный голос спрашивает может ли занять меня «всего на минуту времени». В эту минуту мой внутренний шаман уже проскакал три круга вокруг тотемного столба, призывая духов молчания.
Жена спрашивает: «Ты чего такой задумчивый?» А я не могу сказать, что мысленно выбираю подходящую палку для бубна, глядя на коллегу, который пятый раз за день рассказывает один и тот же анекдот. Это же не педагогично. И шаманство у нас, кажется, не лицензируется.
Но это ведь и есть магия, правда? Не та, с превращениями, а тихая, бытовая. Это когда ты чувствуешь древний, как мир, порыв — восстановить гармонию. Гармонию, которую кто-то безбожно нарушает громкой музыкой из соседней машины, бредовым комментарием в соцсети или магическим исчезновением печенья, которое ты припрятал на вечер.
И ты стоишь, дышишь, считаешь до десяти. А внутри — дикий лес, костёр и предки, одобрительно кивающие тебе: «Да, сородич. Дух понятен. Но мы теперь цивилизованные. Мы просто делаем каменное лицо и мысленно рисуем иероглиф в воздухе, означающий «ну я же просил».
Наверное, это и есть зрелость — не давать в бубен, а лишь с достоинством поправить невидимую повязку с орлиным пером на голове и продолжить путь. Но бубен и его колотушка… они всегда с тобой. На всякий случай. Вдруг гармонию придётся восстанавливать экстренно.
А у вас бывает такое чувство? Что внутри просыпается не ангел, а кто-то более… ритмичный?