--- Утро было тихим, почти чужим. Пахло остывшим кофе и чем‑то пустым, как будто ночь вынесла из квартиры сам воздух. Оксана сидела у стола, не включая свет. Снаружи, за мутным окном, медленно тянулся серый день. Дождь не решался начаться, но капли уже висели на подоконнике. Конверт лежал рядом. Тот самый — с неровным почерком, найденный под холодильником. Она подняла его вновь, провела пальцем по бумаге, как по старому шраму. В смешанных буквах угадывались знакомые черты — не Ирины, не Андрея. Почерк старый, женский, немного дрожащий. Мать. Его мать, умершая восемь лет назад. Слова были короткие: просьба не сердиться, не осуждать, беречь сестру. «Она ведь одна теперь, Андрей. Ты у неё последний». Оксана перечитала несколько раз. Сердце стучало глухо, будто за стеной. Днём она пошла на работу. Шагала быстро, в промозглом феврале, мимо ларьков, аптек, сугробов с мокрой солью. За прилавком ей пришлось улыбаться — покупатели, рецепты, чеки, сдача. Всё по привычке. — Что‑то ты грустная, Ок
Публикация доступна с подпиской
Безлимитные рассказы и продолжения