Был обычный майский день в Новосибирске — тёплый, почти летний. Но небо уже с утра хмурилось, словно собиралось о чём‑то предупредить. Артём Кузнецов вышел из маршрутки на остановке «Парк имени Гагарина», пересёк оживлённую улицу и свернул на тенистую аллею. Ветер ударил в лицо неожиданно — резкий, колючий, будто принёсшийся с далёких северных просторов. Артём поёжился, но не остановился. Он знал: парк ждёт его. Этот парк был для него не просто местом прогулок — он хранил воспоминания, словно старый друг, с которым не нужно слов. «Семь лет мы вместе, — подумал Артём, глядя на молодые листья берёз. — Каждый год он меняется, но остаётся прежним. Как и я…» Май уже перевалил за середину — деревья стояли в пышной зелени, цветы на клумбах тянулись к солнцу. Но природа словно решила пошутить: огромная тёмная туча медленно надвигалась с севера, заслоняя свет. Артём шёл, погружённый в мысли. Он вспоминал Архангельск — город, где родился и вырос. Там снег мог выпасть даже в июне, а зима властвов