Опять эти утренние обходы. Опять эти взгляды из клеток, полные надежды, которая с каждым днем тускнеет чуть больше. И снова я останавливаюсь у его полки, чувствуя, как сердце сжимается от беспомощности. Саурман. Даже имя у него какое-то величественное, словно он понимает свою значимость в этом мире равнодушия. А мир... мир продолжает проходить мимо. В его взгляде читается столько... Столько веры в то, что завтра кто-то войдет именно за ним. Что завтра кто-то посмотрит в эти изумрудные глаза и поймет - вот он, тот самый. А я стою и думаю: неужели люди настолько слепы? Неужели они не видят этой красоты, этой готовности любить? Он сидит на своей зеленой подстилке, как маленький король на троне. Только трон этот - деревянная полка в приюте, а королевство - четыре стены и мечты о доме. Каждое утро я подхожу к нему с одним и тем же вопросом в глазах: "Ну что, малыш, сегодня твой день?" А он смотрит на меня с таким пониманием, словно знает, что я делаю все, что могу. Словно прощает мне то, чт