Зимняя федеральная трасса — это черная кишка, проложенная через бесконечную белую пустыню.
Я ехал уже двенадцать часов. Глаза слипались, во рту был кислый привкус дешевого энергетика. Адская смесь кофеина и сахара свое дело сделала: спать перехотелось, но мочевой пузырь грозил лопнуть.
До ближайшей АЗС было километров сорок. Не дотерплю.
Я сбросил скорость, высматривая «карман» или хотя бы широкий съезд.
Свет фар выхватил разрыв в сплошной стене елей. Съезд для лесовозов. Нечищеный, заваленный снегом, но для моего кроссовера сойдет.
Я свернул, проехал метров пятьдесят вглубь, чтобы с трассы меня не слепили фуры, и заглушил мотор. Но фары оставил. В лесу было темно, хоть глаз выколи.
На бортовом компьютере горело: -28°C.
Я вышел из теплого салона, и мороз тут же ударил в ноздри, склеивая волоски. Тишина стояла абсолютная. Мертвая, таежная тишина, когда слышно, как кровь шумит в ушах.
Я обошел машину сзади, встал у левого заднего колеса, спиной к лесу, лицом к трассе.
Пар шел изо рта густыми клубами. Я расстегнул ширинку, чувствуя невероятное облегчение.
Я смотрел на красные габариты своей машины, подсвечивающие снег рубиновым светом. Красиво. Жутко.
За спиной хрустнула ветка.
Негромко. Сухо. Крак.
Я вздрогнул, прервав процесс. Обернулся через плечо.
Никого. Только черные стволы сосен и сугробы в свете моих габаритов.
— Есть кто? — крикнул я. Голос прозвучал жалко и тут же утонул в вате снега.
Тишина.
«Зверь, наверное, — подумал я, торопливо застегиваясь. — Заяц или лиса. Медведи спят».
Я отряхнулся и пошел к водительской двери. Снег скрипел под ботинками.
Я взялся за ручку двери и случайно опустил взгляд вниз, в зону, освещенную передними фарами.
Меня словно током ударило.
Снег на съезде был девственно чистым. Была только колея от моих шин и мои следы — от водительской двери к багажнику.
Но теперь там была еще одна цепочка следов.
Они выходили из густого ельника справа. Пересекали мою колею. И заканчивались... прямо у задней правой двери моей машины.
Я включил фонарик на телефоне, чувствуя, как ледяной ком проваливается в желудок.
Это были не следы сапог. И не следы валенок.
Это были следы босых ног.
Человеческих.
Длинная, узкая стопа. Четко отпечатанные пять пальцев.
В минус двадцать восемь.
Следы были свежими. Края снега еще не осыпались. Пока я стоял и отливал у левого борта, кто-то босой вышел из леса, подошел к правому борту... и исчез.
Следы не вели обратно. Они обрывались у двери.
У задней пассажирской двери.
Я медленно поднял глаза на тонированное стекло задней двери. Оно было черным. Сквозь него ничего не видно.
Мозг лихорадочно искал оправдание. Маньяк? Сектант? Морж-экстремал?
Но почему он босой? И почему он сел в мою машину? Или он стоит за ней?
Я резко посветил фонариком под машину.
Пусто. Только кардан и глушитель.
Значит, внутри.
Но я же закрыл машину?
Нет. Я вышел «на минутку». Двигатель заглушил, но ключи в замке. Центральный замок открыт.
Я стоял у водительской двери, боясь пошевелиться. Внутри, в темном салоне, кто-то был. Я чувствовал это кожей. Машина, которая пять минут назад была моим убежищем, теперь стала ловушкой.
Бежать? Куда? В лес, в минус тридцать, без куртки (она на сиденье)? До трассы сто метров, но там никто не остановится ночью.
Нужно ехать.
Я должен сесть за руль, завестись и гнать. И надеяться, что я быстрее.
Я глубоко вдохнул, рванул водительскую дверь на себя и прыгнул в салон.
Левая рука — на дверь, захлопнуть. Правая — на блокировку дверей. Щелк.
Я заперся.
Тишина.
Я сидел, вжавшись в руль, и боялся посмотреть в зеркало заднего вида.
В салоне пахло не так, как раньше.
Раньше пахло «елочкой» и кофе.
А теперь пахло сырой землей. Тяжелый, сладковатый запах разрытой могилы и гнилых листьев.
Я медленно, очень медленно поднял глаза к зеркалу.
В салоне было темно. Сзади никого не было видно. Пустое сиденье.
«Показалось, — выдохнул я. — Следы старые, просто ветром замело, а я не разглядел».
Я дрожащими пальцами повернул ключ зажигания. Мотор ожил. Я включил печку на полную и дальний свет.
Резко сдал назад, разворачиваясь. Свет фар скользнул по сугробам.
Следы были там.
Я их видел четко. Босые отпечатки, ведущие к машине.
И там, где машина стояла секунду назад... обратных следов не было.
Тот, кто пришел, не ушел.
Я вдавил газ в пол. Машина вылетела на трассу, виляя задом.
Я гнал сто сорок. Я хотел оказаться под камерами, под фонарями, среди людей.
Я постоянно косился в зеркало. Пусто. Никого.
Но запах земли становился всё сильнее.
И еще... холод.
Печка жарила на полную, но от заднего сиденья тянуло могильным холодом. У меня мерз затылок.
Я доехал до заправки через двадцать минут. Влетел под навес, выскочил из машины и побежал к кассиру.
— Вызовите полицию! — заорал я. — У меня кто-то в машине!
Охранник, крепкий мужик, пошел со мной. Он светил мощным фонарем в окна.
— Никого там нет, парень, — сказал он, заглянув в салон. — Ты перегрелся? Или под чем?
— Откройте заднюю дверь, — попросил я. Сам я не мог к ней прикоснуться.
Охранник пожал плечами и дернул ручку правой задней двери.
Дверь открылась.
Пусто. Чистый велюр сидений. Никого.
— Ну? — усмехнулся охранник. — Глюки?
Я подошел ближе.
На резиновом коврике заднего сиденья, там, где только что никого не было, лежала маленькая лужица воды.
Талой воды.
И на черной резине четко виднелся отпечаток.
Мокрый след голой ступни.
Только пальцев было не пять. А шесть. И они были неестественно длинными, как когти.
Я продал машину через неделю. Дешево, перекупам.
Я не сказал им, почему печка никогда не может прогреть салон. И почему на скорости, если прислушаться, с заднего сиденья слышно тихое, хриплое дыхание.
Все персонажи и события вымышлены, совпадения случайны.
Так же вы можете подписаться на мой Рутуб канал: https://rutube.ru/u/dmitryray/
Или поддержать меня на Бусти: https://boosty.to/dmitry_ray
#страшныеистории #зимняядорога #мистика #дальнобойщики