Утро после краха всего и вся было серым и тягучим, как патока. Алиса проснулась с тяжелой головой и ощущением, что прожила не одну ночь, а целый месяц в аду собственных мыслей. Солнечный свет, пробивавшийся сквозь неплотные шторы, казался назойливым и неуместным. Как можно светить, когда мир рухнул? Она с трудом заставила себя встать, налить чай из остывшего чайника и усесться на кухонный стул, глядя в одну точку на столе, где еще вчера лежала та роковая записка.
Планов «начать с чистого листа» как не бывало. Была только апатия, обволакивающая со всех сторон. Мысль о поиске работы вызывала тошноту, мысль о том, чтобы выбросить вещи Дениса — странную, парализующую жалость к самой себе. Она решила, что её единственная задача на сегодня — просто существовать. Переждать. Пережить.
Именно в этот момент прозвенел домофон.
Звонок был резким, настойчивым, словно врывающимся в её тихое болото отчаяния. Алиса вздрогнула. Кто это мог быть? Курьер? Она ничего не заказывала. Подруга Катя? Та обычно сначала писала. Сосед? Медленно, нехотя, она подошла к панели и нажала кнопку.
— Да? — её голос прозвучал сипло и незнакомо.
— Алиса? — произнес приятный, бархатный мужской голос. В нём не было вопросительной интонации курьера, это было утверждение.
— Я… Да. Кто это?
— Меня зовут Марк. Мне нужно с вами поговорить. Можно я поднимусь?
Марк? Она лихорадочно перебирала в памяти всех знакомых, родственников, коллег. Ни одного Марка. Может, из банка? Из бывшей работы? Сердце неприятно ёкнуло — вдруг это что-то связано с увольнением, какая-то бумага?
— По какому вопросу? — спросила она, уже чувствуя раздражение.
— По вопросу вчерашней анкеты, — прозвучал в ответ тот же спокойный, уверенный тон.
Всё внутри Алисы замерло. Анкета. Вчерашняя, та самая, ядовитая, написанная в порыве сарказма и боли. «Проект Идеал». Неужели это какая-то служба поддержки написала? Или, что страшнее, мошенники? Но как они так быстро нашли её адрес? Ледяная волна страха пробежала по спине.
— Я не понимаю, о чём вы, — выдавила она, стараясь, чтобы голос не дрожал. — И не поднимайтесь.
— Алиса, — его голос стал мягче, почти утешающим. — Я понимаю ваше недоверие. Вчера вы описали мужчину: хирург-кардиохирург, разбирается в искусстве, готовит шарлотку, ненавидит ужасы, но смотрит их, если вам страшно, аллергия на глупость. Вы также указали рост, цвет глаз и ту самую родинку над левой бровей. Проверьте, пожалуйста.
Он произнес это не как заученный текст, а как констатацию фактов. И эти факты были шокирующе точны. Ту самую, самую нелепую деталь про родинку она приписала в самом конце, уже почти отключаясь. Никто, кроме неё и этого призрачного сайта, не мог этого знать.
Мысли в голове Алисы понеслись с бешеной скоростью. Это чья-то жестокая шутка. Друзья? Но она никому не говорила про сайт. Денис? Он даже не знал о её существовании вчера вечером. Взлом? Следящее устройство? Паника и дикое, иррациональное любопытство боролись в ней.
— Хорошо, — неожиданно для себя сказала она и нажала кнопку открытия двери.
Сердце колотилось где-то в горле. Она бросилась к зеркалу в прихожей — бледное лицо, мешки под глазами, растрёпанные волосы, старый потертый халат. Великолепно. Встречать сказку в самом презентабельном виде. Не было времени что-то менять. Раздался мягкий, но уверенный стук в дверь.
Алиса сделала глубокий вдох, взяла себя в руки и открыла.
На пороге стоял Он.
Не похожий. Не «как тот актёр». Это был дословный, живой перевод её вчерашнего бреда в реальность. Высокий, с правильными, но не кукольными чертами лица, с той самой едва заметной родинкой над левой бровью. Он был одет не в парадный костюм, а в стильные, дорогие casual-брюки и тонкий свитер, под которым угадывались плечи человека, привыкшего к физической нагрузке. В одной руке он держал не розы (слава богу), а небольшую коробку-кондитерскую из того самого французского магазина, пирожные из которого она однажды упомянула в разговоре с Денисом, но так и не попробовала.
Но главным были не одежда и не подарок. Главными были его глаза. Теплые, карие, с золотистыми искорками. Они смотрели на неё не с наглой оценкой, не с фальшивым обаянием, а с мягким, немного печальным пониманием, как будто он уже знал всё, что с ней случилось.
— Здравствуйте, Алиса, — сказал он, и его губы тронула легкая, не давящая улыбка. — Меня зовут Марк. Вчера вы оставили заявку. Можно войти?
Он пах. Не просто парфюмом, а чистотой, свежестью, каким-то едва уловимым запахом кофе и… антисептика? Это было странно знакомо.
Алиса стояла, словно вкопанная. Все её рефлексы кричали: «Захлопни дверь! Позвони в полицию! Это ненормально!». Но тело не слушалось. Оно было парализовано этим зрелищем. Это было невозможно. Так не бывает. И в то же время это было здесь, на её пороге, дышало, смотрело на неё и ждало.
— Это… шутка? — наконец выдавила она.
— Нет, — ответил он просто. — Это «Проект Идеал». Я здесь, чтобы соответствовать вашим критериям. Хотя бы попробовать.
Его слова звучали как отрывок из плохой фантастики, но произнесены они были с такой искренней, спокойной убежденностью, что это сбивало с толку.
— Вы… кто вы на самом деле? — прошептала Алиса.
— Марк Орлов, — сказал он. — Кардиохирург, по совместительству — ваш идеал, если вы позволите. Я принёс кофе и круассаны. И, кажется, вы могли не завтракать.
И тут она поняла, что проиграла. Проиграла своему любопытству, своей усталости от горя, своему отчаянному, детскому желанию, чтобы вчерашняя насмешка вдруг оказалась правдой. Пусть это розыгрыш. Пусть за этим последует что-то ужасное. Но прямо сейчас, в эту секунду, ей невыносимо хотелось поверить.
Она молча отступила от двери, пропуская его в свою разгромленную жизнью квартиру. Он переступил порог, и мир вокруг как будто накренился, потерял привычные очертания. Нормальность осталась за дверью вместе с увольнением, предательством и пустотой. Здесь же, в прихожей, пахло кофе из бумажного стаканчика, который он протягивал ей, и начиналось что-то невозможное.
— Спасибо, — тихо сказала она, принимая стаканчик. Их пальцы ненадолго соприкоснулись. Его кожа была теплой, живой.
— Не за что, — ответил Марк, и его взгляд скользнул по её лицу. — С днём рождения, Алиса. Надеюсь, сегодняшний день будет лучше вчерашнего.
И в этот момент она поняла, что боялась не мошенников и не розыгрыша. Она боялась именно этого: что это правда. Потому что если это правда, то все законы её вселенной перестали работать. А что придёт им на смену — она не имела ни малейшего представления.
✨Если шепот океана отозвался и в вашей душе— останьтесь с нами дольше. Подписывайтесь на канал, ставьте лайк и помогите нам раскрыть все тайны глубин. Ваша поддержка— как маяк во тьме, который освещает путь для следующих глав.
📖 Все главы произведения ищите здесь:
👉 https://dzen.ru/id/68e293e0c00ff21e7cccfd11