Сразу стоит отметить плюс: книга аккуратно разложена по главам. Каждая — с именем. «Юрка», «Мишка», и вдруг — «Бывшая подруга». Формально выбивается из логики, но почему бы и нет: тоже ведь бывшая, просто по другой линии. Читается легко, дробление работает, ориентироваться в тексте удобно.
Еще один плюс — честность автора. Краснова сразу предупреждает: она не психолог. Правда, ближе к первой трети книги внезапно выясняется, что «непсихолог» вообще-то училась в университете… на факультете психологии. Тут, конечно, хочется узнать название вуза — исключительно затем, чтобы в будущем держаться от его выпускников подальше. В каждой главе авторка активно использует письма подписчиков и собственные ответы на них. Формально — не запрещено. Мне вот в аптеках регулярно предлагают гомеопатию, и тоже без всяких последствий.
Главная проблема книги, на мой взгляд, в другом — совершенно непонятно, для кого она написана. Мужчины вряд ли будут читать это, радостно хохоча. Но и женщинам здесь, честно говоря, ловить особо нечего. Все действительно смешные фрагменты давно живут отдельной жизнью: либо в инстаграме самой Красновой, либо в бесконечных репостах по всему рунету.
А то, что остается между этими шутками, производит довольно тягостное впечатление. Если собрать обобщенный портрет женщин по мотивам книги, получится нечто унылое: истеричные, ревнивые, не слишком умные мазохистки, не способные ни к дружбе с мужчинами, ни к дружбе друг с другом. Любые исключения из этой картины мира отвергаются сходу: «я такого не видела — значит, этого не бывает».
Цитаты из книги только усиливают это ощущение:
«Да, товарищи бабы, все мы немножечко мазохистки…»
или вот это откровение:
«Осознание того, что нечаянно можешь встретить бывшего, воспитывает у девушек хорошую привычку: всегда и везде выглядеть опрятно».
Эта фраза меня, если честно, просто добила. На дворе XXI век: стиралки-автоматы, магазины ломятся от одежды, шкафы — тоже. И тут вдруг «опрятность» подается как почти героическое достижение женщины. Я знаю десятилетнего ребенка, который справляется с этим автоматически — просто берет чистую футболку из шкафа. И всё.
Дальше — больше. Женская ревность объявляется универсальной истиной, не подлежащей обсуждению:
«Мы ревнивые. Все. Кто говорит, что неревнивая — та тоже ревнивая. Просто врет».
Отдельной строкой идет «шутка за триста» про феминизм:
«Я против феминизма. Женщины на голову выше мужчин».
Это тот самый маркер, после которого становится понятно: авторка не просто не согласна с феминизмом — она элементарно не понимает, о чем говорит.
В итоге книга превращается в набор довольно тошнотворных баек, пропитанных раздражением и презрением к женщинам, которых здесь систематически называют «бабами». С мужчинами, впрочем, авторка тоже не слишком церемонится — но это хотя бы объяснимо темой «бывших».
Особенно тревожно выглядит глава про домашнее насилие, где внезапно всплывает треугольник Карпмана и рассуждения в духе:
«Большинство женщин находит мазохистское удовольствие от страданий… мы любим страдать и иногда находим в этом кайф».
Я не знаю, про какое «большинство» здесь идет речь. Но попытка связать реальные случаи домашнего насилия с идеей врожденного женского мазохизма звучит откровенно опасно. Такие формулировки слишком хорошо ложатся в логику насильников: #самадуравиновата, она сама этого хотела, все женщины такие. Услышать подобное от женщины — да еще и в 2018 году — мягко говоря, странно.
Формально тест Бехдель книга проходит.
Мое личное впечатление — 1 из 10. Это редкий случай, когда легкий формат и популярный автор не только не спасают текст, но, наоборот, подчеркивают его внутреннюю пустоту и токсичность.