— Лен, ну посмотри на себя. — Сергей брезгливо перебирал вешалки в моем шкафу. — Это что? Кофточка с рынка? А это? Юбка из 2010-го?
— Сереж, это нормальные вещи. Я же в библиотеке работаю, а не на подиуме.
— Вот именно! — муж раздраженно захлопнул дверцу. — Я теперь коммерческий директор холдинга! У нас корпоратив в "Метрополе". Там будут учредители, инвесторы. Жены в бриллиантах и "Шанель". А ты придешь в этом... секонд-хенде?
— Я могу купить новое платье...
— Дело не в платье! — перебил он. — Дело в тебе. Ты... простая. Ты не умеешь вести светские беседы. Ты будешь молчать в углу и краснеть. Мне будет стыдно.
Я села на кровать. Мы прожили вместе 20 лет. Я писала за него курсовые, переводила статьи с английского (он языка не знал), поддерживала, когда его увольняли. А теперь я "простая".
— Значит, мне не приходить?
— Лучше не надо. Скажу, что ты заболела. Так будет лучше для всех.
Он ушел, благоухая дорогим парфюмом.
Я проплакала час. А потом зазвонил телефон.
— Елена Викторовна? Это приемная генерального директора "Омега-Групп". Петр Семенович просил передать вам личное приглашение на сегодняшний вечер.
— Мне? — я опешила. — Но Сергей сказал...
— Сергей Петрович, видимо, забыл. Петр Семенович настаивает. Он хочет обсудить ваш перевод книги, который вы делали для нас в прошлом месяце.
Ах да. Я же подрабатывала переводами технической документации. И недавно перевела огромный талмуд для их холдинга. Анонимно, через агентство. Но, видимо, заказчик узнал имя.
Я вытерла слезы. "Стыдно", говоришь?
Я достала из шкатулки бабушкину брошь с сапфиром. Надела свое единственное, но идеально сидящее черное платье-футляр. Сделала высокую прическу.
В "Метрополь" я вошла с гордо поднятой головой.
Сергей стоял в кругу коллег и громко смеялся. Увидев меня, он побледнел.
— Ты что тут делаешь? — прошипел он, подскочив ко мне. — Я же сказал... Уходи немедленно! Ты меня позоришь!
— Добрый вечер, Елена Викторовна! — раздался громовой голос.
К нам шел сам Петр Семенович, владелец холдинга. Седой, импозантный мужчина.
— Рад, что вы пришли! — он поцеловал мне руку. — Господа! — обратился он к залу. — Хочу представить вам человека, который спас наш контракт с китайцами. Если бы не блестящий перевод Елены Викторовны, мы бы потеряли миллионы!
В зале зааплодировали. Сергей стоял с открытым ртом.
— Сережа, — Петр Семенович похлопал моего мужа по плечу. — Тебе невероятно повезло с женой. Умница, талант! Кстати, Елена Викторовна, мы открываем международный отдел. Я хочу предложить вам его возглавить. Зарплата... ну, скажем, в два раза больше, чем у Сергея.
Я посмотрела на мужа. Он выглядел жалким. Его "статус" рассыпался в прах рядом с моим реальным профессионализмом.
— Спасибо, Петр Семенович, — улыбнулась я. — Я подумаю. Но боюсь, мой муж будет против. Он считает, что я ему "не соответствую".
Повисла тишина. Петр Семенович нахмурился и посмотрел на Сергея.
— Не соответствуешь? Хм... Знаешь, Сережа, может, ты и прав. До такой женщины тебе еще расти и расти.
Вечер я провела в центре внимания. Со мной советовались, шутили, угощали шампанским. Сергей сидел в углу, красный и злой.
Домой мы ехали молча.
— Лен, ну ты чего... Я же просто нервничал, — начал он в прихожей.
— Я соглашусь на работу, Сережа. И на развод.
— Почему?!
— Потому что мне стыдно. Стыдно жить с мужчиной, который ценит обертку, а не суть. И который готов спрятать жену в шкаф, лишь бы казаться круче.
Я ушла. Теперь я начальник международного отдела. А Сергей... он так и остался "мужем той самой Елены Викторовны".
Как вы думаете, можно ли простить такие слова мужа? Или это предательство?