Первое января, одиннадцать утра. В квартире на четвёртом этаже пятиэтажки в Коломне царила предательская тишина. Тишина похмелья, недосказанности и накопившихся за год обид.
Ирина Владимировна, пятидесятилетняя учительница математики, стояла у холодильника и смотрела на руины новогоднего стола. Вернее, на то, что от него осталось. Три тарелки с заветренными салатами, половина курицы, нетронутый холодец и четыре сиротливых мандарина.
А ещё — пустая миска из-под оливье.
Преступление и наказание
Всё началось в три часа ночи, когда гости наконец разошлись. Муж Геннадий уже храпел на диване в зале. Дочь Алина отключилась в своей комнате. Ирина, как обычно, осталась в роли Золушки.
Она перемыла гору посуды, вытерла со стола липкие пятна от шампанского, упаковала остатки салатов в контейнеры. Оливье было больше половины миски — килограмма полтора точно. Она с любовью накрыла его крышкой, поставила в холодильник на среднюю полку и пошла спать с чувством выполненного долга.
А в восемь утра проснулась от звука открывающейся входной двери.
Это была свекровь, Валентина Петровна. Ключи от их квартиры у неё были «на всякий случай» — случай, который наступал подозрительно часто.
— Ириш, ты спишь ещё? — бодро крикнула она из прихожей. — Я тут мимо проходила, решила заглянуть. С Новым годом!
Ирина натянула халат и, зевая, вышла на кухню. Валентина Петровна стояла у открытого холодильника, прижимая к груди полный судок.
— Я тут салатик немного взяла, — радостно сообщила она. — Вы же всё равно не съедите, испортится. А у меня гости вечером придут, как раз пригодится.
Ирина посмотрела в холодильник. Большая миска с оливье была девственно пуста.
— Валентина Петровна... Вы... всё забрали?
— Ой, ну там немного оставалось! — отмахнулась свекровь. — Ты же знаешь, я оливье делать не умею. А твоё такое вкусное! Гена говорит, лучше твоего нигде не пробовал.
Она чмокнула опешившую невестку в щёку и упорхнула, унося полтора килограмма чужого труда.
Открытие
Ирина села за стол. Руки дрожали. Не от злости — от горькой обиды.
Она готовила этот салат четыре часа. Варила овощи, яйца, курицу, следя, чтобы ничего не переварилось. Резала всё кубиками по пять миллиметров — так, как любил Гена. Заправляла домашним майонезом, потому что покупной свекровь считала «отравой». Она вложила в этот тазик салата душу.
И вот теперь его не было.
В десять проснулся Гена. Вышел на кухню, почесывая живот.
— Слушай, Ир, а чего там к чаю? Может, оливье разогреем?
— Оливье нет, — сказала Ирина тихо, глядя в стену.
— Как нет? — не понял он. — Вчера же полмиски осталось.
— Твоя мама забрала. Утром зашла и всё вынесла.
Гена помолчал, переваривая информацию. Потом пожал плечами.
— Ну и ладно. Не критично же. Там ещё селёдка под шубой есть.
— Не критично? — переспросила Ирина, чувствуя, как внутри что-то обрывается.
— Ну да. Салат же. Сделаешь ещё, если хочешь. Делов-то.
Что-то внутри Ирины щёлкнуло. Громко и отчетливо.
Суд присяжных
В час дня проснулась дочь Алина, двадцатитрёхлетняя студентка магистратуры. Она вышла на кухню, потянулась и открыла холодильник.
— Мам! А где оливье? Я специально вчера не ела, чтобы сегодня на завтрак оторваться!
— Бабушка забрала, — ответила Ирина, даже не повернувшись.
— Какая бабушка? — не поняла Алина.
— Твоя. Генина мама.
Алина застыла с открытым ртом.
— То есть она пришла утром в чужую квартиру, без приглашения, и вынесла весь салат?
— Да.
— И папа ничего не сказал?
— Сказал, что не критично.
Алина медленно повернулась к отцу, который сидел в зале с газетой, делая вид, что его тут нет.
— Пап, серьёзно?
— Что серьёзно? — буркнул Гена из-за газеты. — Мама взяла немного салата. Ну и что?
— Немного? Она вынесла полтора килограмма! Мама готовила его четыре часа!
— Ну так пусть ещё сделает, — пожал плечами отец. — Рецепт же не потерялся. Руки-ноги целы.
Алина посмотрела на него так, как смотрят на инопланетянина, прилетевшего с планеты «Патриархат».
— Папа. Ты понимаешь, что твоя мама ведёт себя как... как вор?
— Алина! — возмутился Гена, опуская газету. — Это твоя бабушка! Выбирай выражения!
— И что? Она пришла без спроса и вынесла еду!
— Это моя мать! Она вырастила меня! Она может взять из моего холодильника что угодно!
Ирина встала и вышла в комнату. Закрыла дверь на замок. Села на кровать и заплакала. Не из-за салата. Из-за этой фразы. «Мой холодильник». Значит, она тут никто.
Семейный совет
Вечером Алина собрала семейный совет. Она стучала кулаком по столу и требовала объяснений.
— Пап, мы тебе в последний раз объясняем. Бабушка нарушает границы. Она приходит без предупреждения и берёт то, что ей не принадлежит. Это неправильно!
— Она не чужая! — гнул своё Гена. — Это моя мать! У нас всё общее!
— И поэтому ей можно всё?
— Ну... да, — неуверенно сказал он, чувствуя, что аргументы заканчиваются.
Ирина сидела молча. Она вспоминала.
Вспоминала, как Валентина Петровна однажды забрала из их квартиры новую сковороду: «У вас же две, а мне как раз такая нужна».
Как забрала новое платье Алины: «Внучке всё равно не идёт, а мне на юбилей подруги как раз».
Как забрала книгу, которую Ирина только начала читать: «Я быстро прочитаю и верну». Не вернула.
И каждый раз Гена говорил: «Не критично. Она же мама».
— Значит так, — сказала Ирина тихо, но так, что вздрогнули оба. — Я больше не готовлю на праздники.
В комнате повисла звенящая тишина.
— Что? — не понял Гена.
— Я. Не. Готовлю. Буду покупать готовое в кулинарии. Или пусть твоя мама готовит, раз ей так нравится моё оливье.
— Ирин, ну ты чего? — растерялся муж. — Из-за салата? Ты же любишь готовить.
— Не из-за салата, — сказала она, глядя ему прямо в глаза. — Из-за того, что мой труд для тебя — «не критично». Из-за того, что я четыре часа стою у плиты, а результат уносят в судке, как будто так и надо. И тебе всё равно. Я устала быть прислугой, труд которой никто не ценит.
Алина кивнула.
— Мам, я тебя поддерживаю. Хватит вкалывать для неблагодарных.
Гена сидел красный, как рак.
— Так что теперь, праздников не будет?
— Будут, — спокойно ответила Ирина. — Просто готовить на них будешь ты.
Что случилось дальше
Восьмого января, на Рождество, Гена позвонил матери и попросил рецепт оливье. Валентина Петровна удивилась, но продиктовала.
Он готовил салат три часа. Трижды порезался. Переварил яйца до синевы. Курица получилась сухая, как подошва. Майонез он купил в магазине — домашний делать побоялся.
Когда салат был готов, он попробовал. И понял.
Понял, что Иринино оливье было не просто салатом. Оно было вкуснее. Нежнее. С какой-то особой изюминкой.
— Мам, а ты что туда добавляешь? — спросила Алина, без энтузиазма ковыряя вилкой в отцовском творении.
— Время, — ответила Ирина, попивая чай. — Терпение. И уважение к тем, для кого готовлю. Но раз это не критично, можно и без них.
Гена сидел виноватый, уткнувшись в тарелку.
— Ир... Прости. Я дурак. Я правда не подумал.
— Вот именно, — кивнула она. — Не подумал. Как и всегда.
Через неделю Гена поехал к матери. Забрал у неё ключи от их квартиры.
— Мама, ты меня извини, но так больше нельзя, — сказал он твёрдо. — Если хочешь прийти — звони. Предупреждай. И из холодильника ничего не бери без спроса. Это наш дом.
Валентина Петровна обиделась. Смертельно. Не звонила три недели. Потом сдалась и позвонила сама.
— Генка, а на 23 февраля придёте? Я стол накрою. Сама.
— Придём. Но условие: если что-то понравится, проси рецепт. Не уноси в судках.
Она вздохнула в трубку.
— Ладно уж. Только скажи Ирине — пусть научит меня оливье делать. А то у меня правда не получается.
Эпилог
Прошел год. Ирина снова готовит на праздники. Но теперь, когда кто-то из гостей хвалит её салат, Гена первый говорит:
— Вот. Цените. Ира полдня на кухне провела. Это труд. Большой.
А Валентина Петровна больше не приходит без предупреждения. Ключей у неё нет. И еду в судках она не уносит. Один раз попросила рецепт холодца — Ирина научила.
И знаете, что удивительно? С тех пор отношения стали лучше. Честнее. Потому что уважение начинается с мелочей.
С того, чтобы спросить разрешения, прежде чем забрать чужое оливье.