С детства я слушала бабушкины рассказы о древних традициях и языческих обрядах. Но один из них завораживал меня больше остальных — легенда о цветущем папоротнике в ночь на Ивана Купала. Моя бабушка не просто знала эти истории, она жила ими. Местные шептались, что у неё есть дар, связь с силами природы, которую не каждому дано понять. Чем старше я становилась, тем сильнее меня тянуло разгадать эту тайну. Можно ли действительно использовать природную магию себе во благо? Существует ли та самая мистическая ночь, когда границы между мирами становятся тоньше? Мой интерес перерос в одержимость. Каждое лето я клялась себе, что непременно отправлюсь на поиски цветка, но судьба словно испытывала меня — планы рушились в последний момент. Бабушка жила в особенном месте. Её дом стоял у подножья горы, которую все окрестные жители называли Мёртвой скалой. Даже днём там царил полумрак, а воздух был пропитан тревогой. Старожилы рассказывали страшные истории о том, как люди гибли там во второй половине