Сегодня мой день рождения. Тридцать лет. Кругленькая дата, которую хочется отметить особенно. Я с утра просыпаюсь с улыбкой: представляю, как Илья устроит мне сюрприз, как мы пойдём в какой нибудь ресторан и отметим юбилей…
Но уже в семь утра всё идёт не по плану.
— Танюш, — будит меня Илья, осторожно касаясь плеча. — Я тут подумал… Может, останемся дома? Я хочу сам приготовить тебе ужин.
Сон как рукой сняло. Я приоткрываю один глаз:
— Ты? Приготовить?
Илья гордо выпячивает грудь:
— А что? Я смотрел ролики в интернете. Всё просто: купил продукты, и по рецепту готовишь. Будет вкусно, обещаю!
В голове мгновенно проносится череда воспоминаний:
- Как он пытался сделать омлет и залил плиту молоком.
- Как «запекал» курицу, забыв включить духовку.
- Как гордо подал мне «фирменный чай» — кипяток с тремя ложками сахара.
Но сегодня мой день рождения. И он старается. Это главное.
— Хорошо, — улыбаюсь я. — Только давай я тебе помогу?
— Ни в коем случае! — он энергично машет руками. — Это мой сюрприз. Ты отдыхай, смотри сериалы, а в восемь — праздничный ужин!
И уходит на кухню с видом героя, отправляющегося на подвиг.
Тишина, которая пугает
Первые два часа я действительно пытаюсь расслабиться. Включаю любимый сериал, наливаю себе апельсиновый сок, стараюсь не прислушиваться к звукам из кухни.
Но тишина… Она пугает.
Обычно, когда Илья что-то готовит, это сопровождается:
- грохотом падающих кастрюль;
- криками «Ой, горячо!»;
- вопросами «А соль вот эта?» (показывает сахар);
- запахом чего-то подгорающего.
А тут — ни звука.
Я крадусь к кухне на цыпочках. Прислушиваюсь. Ничего.
«Может, он уснул? — мелькает паническая мысль. — Или… не дай бог… отравился чем-то до начала готовки?»
Решаюсь заглянуть.
Картина, открывшаяся мне, достойна кисти художника:
Илья сидит за столом. Перед ним — открытая страница с рецептами в ноутбуке. В руках — смартфон. На плите — пустая кастрюля. На столе — разложенные ингредиенты: яйца, мука, помидоры, сыр, банка ананасов (зачем?!), пачка сливочного масла.
— Илюш, ты… в порядке?
Он вздрагивает:
— А! Таня! Я… э-э-э… изучаю технологию.
— Технологию чего?
— Ну… вот, смотри, — он показывает экран. — Тут сказано: «Шаг 1. Подготовьте ингредиенты». Я подготовил. «Шаг 2. Разогрейте сковороду». А я не знаю, на сколько градусов!
Я сдерживаю смех:
— Давай я помогу?
— Нет! — он решительно закрывает книгу. — Я сам. Это твой сюрприз.
И с видом человека, идущего на эшафот, берёт в руки яйцо.
Битва за омлет
Следующие сорок минут я провожу в состоянии, близком к шоку.
Илья пытается разбить яйцо.
Первое падает на стол.
Второе — на пол.
Третье — в миску, но вместе со скорлупой, и добивает остальные.
— Так, — он сосредоточенно вылавливает осколки. — Теперь взбить.
Берёт венчик. Начинает энергично мешать. Часть смеси летит на стену.
— Может, миксер? — робко предлагаю я.
— Нет! Вручную! Так полезнее!
Через пять минут его руки напоминают мельницу. Смесь превращается в пену.
— Теперь на сковороду!
Он выливает содержимое миски на разогретую (наконец-то!) сковороду.
— Масло забыл, — тихо говорю я.
Он хватается за пачку, бросает кусок на сковороду. Масло начинает шипеть, брызгать. Илья отпрыгивает.
— Это нормально, — пытаюсь сдержать смех. — Просто помешивай.
Он берёт лопатку. Начинает мешать. Омлет превращается в кашу.
— Так и должно быть? — с надеждой спрашивает он.
— Э-э-э… не совсем.
В итоге на тарелку ложится нечто, напоминающее яичную кашу с кусочками скорлупы.
— Спасибо, — говорю искренне. — Это… очень оригинально.
Салат, который стал испытанием
Следующим «шедевром» становится салат.
Илья решает сделать «Цезарь».
— Тут всё просто, — говорит он, читая рецепт. — Листья салата, курица, сыр, сухарики, соус.
Проблема в том, что:
- Листья салата он моет, но не сушит (в итоге они тонут в луже воды).
- Курицу он решает «запечь» в микроволновке (она выходит сухой, как подошва).
- Сыр он трёт прямо над тарелкой, и половина падает на стол.
- Сухарики он делает сам: режет хлеб и жарит на сковороде (они горят).
Но апофеозом становится соус.
— Тут надо яйцо, масло, чеснок, пармезан… — бормочет Илья.
— Яйцо сырое? — уточняю я.
— А какое ещё?
— Илюш, его надо сварить.
В итоге соус делается из майонеза, чеснока и тёртого сыра.
Салат выглядит… своеобразно. Но Илья сияет:
— Ну как?
— Вкусно, — говорю я, пытаясь проглотить кусок сухой курицы. — Очень… сытно.
Десерт, который чуть не стал катастрофой
Но самое интересное ждёт нас впереди.
Илья объявляет:
— А теперь — десерт! Торт «Наполеон»!
Я чуть не падаю со стула.
— Илюш, может, просто конфеты?
— Нет! Я обещал сюрприз!
Он достаёт пачку слоёного теста. Читает инструкцию: «Разогреть духовку до 200 °C, выпекать 20 минут».
— Всё просто! — радостно говорит он.
Включает духовку. Ставит тесто.
И… забывает.
Через полчаса кухня наполняется запахом гари.
— Что это?! — вскакивает Илья.
Бежит к духовке. Открывает.
Из неё валит дым.
— Оно чёрное! — в панике кричит он.
Я хватаю полотенце, вытаскиваю противень. Тесто превратилось в угольные лепёшки.
— Всё пропало! — стонет Илья.
— Ничего, — успокаиваю его. — Давай просто закажем пиццу?
Но он не сдаётся.
— Нет! У меня есть план!
Бежит в магазин. Возвращается с тортом из супермаркета.
— Вот! — ставит его на стол. — С днём рождения!
Я не могу сдержать смех.
— Это и есть твой сюрприз?
— Ну… да. Я хотел сделать сам, но… — он опускает глаза. — Прости.
Неожиданный финал
Я встаю. Подхожу к нему. Обнимаю.
— Илья, это самый лучший день рождения в моей жизни.
Он удивлённо смотрит:
— Но почему? Всё пошло не так…
— Потому что ты старался. Потому что ты хотел сделать мне приятно. Потому что ты — самый смешной, самый неуклюжий, самый любимый человек на свете.
Он улыбается:
— Правда?
— Конечно. И знаешь что? Давай закажем пиццу, суши, роллы. И откроем шампанское. И будем смеяться над этим днём.
Мы садимся за стол. Я разрезаю покупной торт. Он наливает шампанское.
— С днём рождения, Танюша, — говорит он тихо. — Я люблю тебя.
— И я тебя, — отвечаю я. — Даже когда ты сжигаешь торты.
Мы смеёмся. Пьём. Едим пиццу.
И я понимаю: счастье — не в идеально приготовленном ужине. Счастье — в том, кто готовит его для тебя. В том, кто пытается, даже если ничего не получается. В том, кто любит тебя настолько, что готов сгореть на кухне ради твоей улыбки.
Этот день рождения я запомню навсегда.
Не потому, что он был идеальным.
А потому, что он был нашим.
Вечером, я листаю фото с сегодняшнего «пиршества» и думаю: как же здорово, что жизнь не похожа на глянцевый журнал. Что настоящие моменты — они вот такие: с подгоревшими тортами, яичной кашей на стене и смехом до слёз.
Что любовь — это не идеальные ужины при свечах. Это когда ты можешь показать свою неуклюжесть, а тебя всё равно любят. Когда провал становится поводом для шуток, а не для обид. Когда два человека смотрят на гору кулинарных обломков и вместо раздражения говорят: «Ну что, попробуем ещё раз?»
Вечер плавно перетекает в ночь. Мы убираемся на кухне — уже не спеша, а как будто закрепляем договорённость: впредь всё делать вместе. Илья моет посуду, я вытираю. Движения неторопливые, почти медитативные.
Когда всё прибрано, он подходит сзади, обнимает, уткнувшись носом в мои волосы:
— Прости, что так вышло с ужином. Я правда хотел сделать красиво.
— Я знаю, — поворачиваюсь к нему, провожу ладонью по щеке. — И это самое главное.
Мы идём в спальню. Я включаю ночник — мягкий, приглушённый свет заливает комнату тёплым сиянием. Илья ложится первым, подтягивается к изголовью, а я устраиваюсь рядом, прижимаясь к его плечу.
Он накрывает нас одеялом, притягивает меня ближе:
— Спокойной ночи, именинница.
— Спокойной ночи, герой-кулинар, — шепчу в ответ, улыбаясь.
За окном тихо шумит город, где‑то вдалеке раздаются редкие гудки машин. Но здесь, в нашей комнате, царит тишина, наполненная теплом и близостью. Я закрываю глаза, чувствуя, как его дыхание становится ровнее, как расслабляются мышцы, как он постепенно погружается в сон.
В полудрёме ловлю себя на мысли: как же это прекрасно — засыпать рядом с человеком, который даже в своей неуклюжести остаётся самым родным. С тем, кто может устроить кулинарный хаос, но при этом умеет превратить любой провал в повод для смеха и нежности.
Перед тем как окончательно отключиться, слышу его тихий шёпот:
— Люблю тебя.
И в ответ, уже сквозь сон, успеваю прошептать:
— И я тебя.
Так мы и засыпаем — обнявшись, умиротворённые, счастливые. Не потому, что день прошёл идеально. А потому, что он был нашим.
А также можете почитать:
Если понравился рассказ, нажмите палец вверх и подписывайтесь на канал!
Делитесь своими историями cantser.m@yandex.ru сделаю читабельный вид и поменяю имена (если захотите)
Благодарю за прочтение, Всем добра!
#ДеньРождения #ЛюбовьИСмех #КулинарныеНеудачи #СемейныеИстории #РомантикаПоБытовому #СмешныеИстории #ОтношенияВПаре #ЖизненныеМоменты #НеИдеальныйИдеал #СчастьеВМелочах