— У вас же классическая позиция жертвы, Анна Сергеевна, — Лера отправила в рот бутерброд, с которого по-купечески свисало масло.
— Вы всем угождаете, потому что боитесь быть отвергнутой. Это надо прорабатывать.
Цена «ресурса»
Я молча резала морковь.
Нож стучал по доске: тук-тук-тук. На кухне пахло жареным луком и парфюмом невестки — сладким, тяжелым. Он перебивал даже запах мяса.
Денис, мой сын, изучал узор на скатерти. Жевал быстро, не поднимая глаз. Ему тридцать, но на висках пробивается седина.
— Лерочка, — я смахнула оранжевые кубики в шипящую сковороду. — Я не угождаю. Я готовлю ужин. Вы пришли с работы голодные.
— Вот! — Лера победно вскинула палец с безупречным ногтем цвета «пыльная роза». — Типичное обесценивание. Вы считаете, что обязаны обслуживать. Пытаетесь заслужить любовь борщом, потому что не чувствуете собственной ценности.
Она потянулась за вторым куском батона.
Банку икры я купила к празднику — до Нового года оставался день. Спрятала за соленьями, хотела тридцать первого числа сделать себе красивый бутерброд. Налить бокал игристого. Посмотреть на елку.
Теперь моя «маленькая радость» исчезала во рту человека, который учил меня жить. Лера увидела банку час назад: «Организму нужны жиры, иначе кортизол подскочит».
Я не спорила. Ей двадцать шесть, ей нужны жиры.
Они жили у меня четвертый месяц. «Временно, мам», — попросил Денис. Квартира большая, сталинка, места много.
Только «копить» у молодых выходило своеобразно.
Взнос откладывался то из-за поездки на ретрит («Лере нужно заземлиться»), то из-за нового телефона («старый камеру мылил, а для блога надо»). Теперь — курсы по распаковке личности.
Я вытерла руки вафельным полотенцем. Ладони сухие, с выступающими венами. Не ухоженые. Простые руки главного бухгалтера, который двадцать лет сводил баланс, а по вечерам тащил дом.
— Я жертва? — спросила я, глядя на пустеющую тарелку.
— Не обижайтесь, — Лера улыбнулась снисходительно. — Это поколенческое. Вас так воспитали: терпеть, молчать, не высовываться. Вы же то время застали, когда всё рушилось. Характер деформировался. Синдром вечного борца перерос в синдром служанки. Вам бы к специалисту.
Денис подал голос:
— Лер, может, хватит? Мама просто заботится.
— Не мешай! — отмахнулась она. — Я добра желаю. Анна Сергеевна, вы когда последний раз делали что-то для себя? Не для сына, не для дома? Вы растворились в быту! Это токсично.
Я прикрутила газ. Внутри, в районе солнечного сплетения, завязался тугой горячий узел.
Я помнила, когда делала что-то для себя. В прошлую субботу. Купила эту самую икру. Дорогую, камчатскую.
— Синдром служанки, говоришь...
Лера не услышала перемены в моем тоне. Она сидела на моей кухне, на моем стуле, грела ноги в носках, которые я связала. И рассуждала о моей пустоте.
— Именно. Вы заполняете дыру внутри заботой, которая душит. Гиперопека как компенсация...
Я вышла из кухни.
— Анна Сергеевна, вы куда? Это сопротивление, психика защищается! — донеслось мне вслед.
Привет из девяносто четвертого
Я прошла в спальню.
Встала на табуретку перед шкафом. Колени хрустнули — возраст. Потянулась к антресоли.
Там, в глубине, за коробками с игрушками, лежала она. Клетчатая сумка. «Челночная». Грубая, пыльная. Я не доставала её лет двадцать пять. Рука не поднималась выбросить.
Сдернула вниз. Пыль взметнулась серым облачком.
Сумка была тяжелой. Не от вещей — вещей там давно не было. Там лежала память.
Я вернулась на кухню.
С грохотом опустила баул на стол, рядом с тарелкой невестки. Чайная ложка в её чашке звякнула.
— Что это? — Лера брезгливо отодвинулась. — Фу, пылища. Анна Сергеевна, зачем вы этот хлам притащили? Тоже часть синдрома Плюшкина?
Я расстегнула молнию. Замок разошелся с тяжелым, ржавым звуком: вжжжик.
Внутри — одна толстая тетрадь в дерматиновой обложке. И стопка пожелтевших квитанций, перетянутая резинкой.
— Это не хлам, Лера. Это, как ты выражаешься, мой «кейс».
Денис замер. Он узнал тетрадь. Видел её в детстве, когда я по ночам сидела над ней и беззвучно плакала, думая, что он спит.
— Сейчас мы поговорим про ресурс, — я открыла первую страницу.
Бумага хрустнула. Дата в углу: 15 ноября 1994 года.
— «Сапоги Денису, зимние. Перешито из старых отцовских. Цена — ноль. Сэкономлено».
Я посмотрела на сына. Денис вздрогнул. Вспомнил те сапоги. Черные, с грубым швом на подъеме. Он натирал ему ногу, но сын молчал. Знал: других не будет.
— «Двадцатое декабря девяносто четвертого», — я читала ровно, как годовой отчет.
— «Мясо — вычеркнуто. Молоко только Денису. Мой ужин — чай и хлеб. Долг тете Вале. Срок — месяц».
Лера перестала жевать. Кусок батона замер на полпути.
— Это что? — голос потерял звонкие нотки.
— Это, Лерочка, мой «личный знак качества» того времени, — я перелистнула страницу.
Почерк мелкий, бисерный. В каждой цифре — напряжение. В каждой строчке — победа над пустым холодильником.
— Ты говоришь, я «удобная»? Что я «терпила»?
Я развернула тетрадь к ней.
— Читай. Февраль девяносто пятого. «Сдала цепочку в ломбард. Купила Денису витамины и ботинки». Я не жертва, Лера. Я — кризис-менеджер. Я — хищник, который в условиях тотального дефицита выгрыз у жизни будущее для своего ребенка.
На кухне повисла тишина. Гудел холодильник — тот самый, полный еды, которую я купила на свои заработанные.
Лера отложила бутерброд. Икра больше не казалась аппетитной.
Границы и счета
— Вы... вы сгущаете краски, — неуверенно начала невестка. — Это было другое время. Сейчас мир изобилен. Вселенная дает возможности тем, кто готов их принять. А вы застряли в страхе выживания.
— Изобилен? — я усмехнулась. Холодно, без горечи. — Отлично. Тогда давай поговорим о твоих возможностях. Прямо сейчас.
Я закрыла тетрадь. Хлопок прозвучал в тишине.
— Мы все живем в моей квартире. Коммуналку, восемь тысяч двести рублей, плачу я. Продукты тридцать тысяч в месяц, покупаю я. Ты, Лера, живешь здесь сто двенадцать дней. За это время ты не купила ни рулона туалетной бумаги. Ты «копишь энергию».
Денис закрыл лицо руками. Ему было стыдно. Дошло.
— Анна Сергеевна, мы же семья... — пролепетала Лера. Её щеки пошли пятнами, совсем не в тон маникюру.
— Именно, — кивнула я. — В семье, Лера, бывает два состояния. Либо ты ребенок, которого опекают. Либо ты взрослый, который вносит вклад. Ты требуешь уважать твои границы? Хорошо. Моя граница проходит по моему кошельку и моей кухне.
Я встала, подошла к окну.
За стеклом падал снег — такой же, как в девяносто четвертом. Только тогда я смотрела на него с ужасом, не зная, чем кормить сына завтра. А сейчас я смотрела спокойно.
— «Удобная женщина», говоришь? — я повернулась к ним. — Знаешь, почему я готовила этот ужин? Не из страха, что меня разлюбят. А потому что я могу себе это позволить.
Я могу купить мясо, могу потратить час времени, могу накормить близких. Это не рабство, Лера. Это власть. Власть хозяйки дома, у которой есть и хлеб, и нож.
— А у тебя ножа пока нет. Ты даже свой бутерброд намазала моим ножом.
Денис резко встал. Стул скрипнул по паркету. Он подошел ко мне. Высокий, сутулый, в растянутой домашней футболке.
Взял мою руку — ту самую, сухую, с некрасивыми венами. И прижался к ней лбом.
— Прости, мам, — глухо сказал он. — Про сапоги... я помню. Ты их кремом мазала каждый вечер, чтобы не видно было, что они из лоскутов.
Лера сидела, сжавшись в комок. Вся её теория про «поток» и «женские энергии» разбилась о старую тетрадку в клеточку, где дебет с кредитом сходился только ценой моей молодости.
— Я не гоню вас, — сказала я мягче, глядя поверх головы сына на притихшую невестку. — Живите. Копите. Но в следующий раз, когда захочешь поставить мне диагноз, сначала загляни в свой банковский счет. Если там меньше, чем в моем «фонде выживания», — лучше промолчи. За умную сойдешь.
Урок окончен
Вечером, когда молодые ушли в свою комнату, я осталась на кухне одна.
Оттуда, из-за стены, не доносилось ни звука. Даже привычных лекций из телефона не было слышно.
Тетрадь все еще лежала на столе. Рядом — чашка с остывшим чаем. Я провела ладонью по дерматиновой обложке. Странное дело: двадцать лет я боялась этой памяти. Хотела забыть, стереть, вытравить из себя ту нищую, загнанную девчонку.
А сегодня эта девчонка встала во весь рост и защитила меня — взрослую, состоявшуюся женщину.
То, что они называют «травмой», на самом деле — мой фундамент. Мой бетон. На нем стоит этот дом.
Дверь скрипнула.
На пороге стояла Лера. Без макияжа, в пижаме с мишками. Выглядела она не на двадцать шесть, а на пятнадцать.
— Анна Сергеевна... — она помялась, переступая с ноги на ногу. — Там... у вас ведро полное. Я вынесу?
— Вынеси, — кивнула я, не оборачиваясь. — И посуду за собой помой. Это отлично заземляет.
Она схватила пакет и юркнула в коридор.
Я улыбнулась своему отражению в темном окне. Кажется, курс лечения от «синдрома принцессы» начался успешно. Первый сеанс прошел бесплатно, но за второй придется платить. Поступками.
Я убрала тетрадь обратно в сумку. На антресоль закидывать не стала. Пусть полежит пока в нижнем ящике.
Мало ли, вдруг еще какой знаток психологии в гости зайдет.
А у вас сохранились такие «документы эпохи»? Старые расчетки, тетради с долгами или рецепты пирогов «из ничего»? Иногда полезно их перечитывать.
Кстати, про неожиданные находки в шкафах и семейные тайны я как-то рассказывала в истории про наследство тети Вали — там тоже всё оказалось не так просто.
Если вы тоже из поколения «выживших» и гордитесь этим — подписывайтесь. Здесь мы не ноем, а делимся опытом.
P.S. Тетрадь — это мощно. Но что дальше? Невестка притихла, сын извинился. Хэппи-энд? Как бы не так.