Вы накрываете стол с тем же чувством, с каким роете могилу. Красиво, традиционно, с икёркой и мандаринами. Каждый салат, каждый тост - это ритуальная жертва, которую вы приносите, надеясь, что боги семейного ада в этом году будут милосерднее.
Вы делаете вид, что не замечаете, как его рука тянется к рюмке ещё до оливье. Делаете вид, что не слышите, как ваши тосты о «счастье» звучат, как приговор.