Юля всегда была доброй. Не из слабости, не из страха, а потому что верила: каждый поступок возвращает к тебе то, что ты посеял. Утром, на пути к метро, она помогала старушке перейти дорогу, днём подкармливала бездомных кошек за офисом, вечером делилась обедом с коллегой, забывшей свой ланч. Доброта была её естественным состоянием, как дыхание или биение сердца. Поэтому, когда сегодня утром, проходя мимо заброшенного дома на окраине города, она услышала хриплый женский голос из-за калитки — «Девочка, помоги! Я упала, не могу встать!» — она даже не задумалась. Подошла, открыла калитку, вошла внутрь.
Старуха лежала на полу, опираясь на локоть, её лицо было бледным, рука — неестественно вывернута. «Спасибо, спасибо, — прошептала она, когда Юля подняла её. — Я так одинока… Помоги дойти до стула». Юля помогла, усадила старуху, принесла воды. «Сиди, девочка, отдохни, — сказала та, улыбаясь. — Сейчас чайник закипит». Юля села на стул у окна. Последнее, что она помнила — запах полыни, смешанный с чем-то сладковатым, и чай, который старуха налила ей в кружку.
Она проснулась привязанной к стулу в мрачной, захламлённой комнате. Руки были скованы верёвками за спиной, ноги — к ножкам стула. Воздух был густым от запаха полыни, гнили и чего-то металлического, как будто здесь давно не было свежего воздуха. Стены были увешаны пучками сухих трав, в углах лежали кости — человеческие или животных, Юля не могла определить. На столе перед ней — миска с чёрной жидкостью, нож с затейливой резьбой, книга в кожаном переплёте, раскрытая на странице с непонятными символами. За окном царила темнота. Юля попыталась крикнуть, но голос предательски дрогнул.
— Проснулась, голубка? — голос старухи за спиной был ледяным, лишённым боли, которая была утром. — Поздно, знаешь ли. Будешь знать, как к незнакомым домой заходить.
Юля повернула голову. Старуха стояла у двери, её рука больше не была вывернута, лицо — бледным. Наоборот, кожа сияла здоровым румянцем, глаза горели жадным огнём.
— Отпустите меня! — вырвалось у Юли. — Я только хотела помочь!
— Помочь? — старуха рассмеялась, звук был похож на скрежет камня по стеклу. — Ты уже помогла. Своей добротой. Знаешь, как редко попадаются такие, как ты? Доверчивые, милосердные… идеальные сосуды.
— Что вы имеете в виду? — Юля почувствовала, как по спине бегут мурашки.
— Ты думала, я правда упала? — старуха подошла ближе, её пальцы, покрытые коричневыми пятнами, коснулись щеки Юли. — Я ждала тебя. Давно. Ты подходишь идеально. Молодая, чистая, полная жизни… И такая добрая. Знаешь, сколько силы даёт доброта? Больше, чем ненависть. Больше, чем страх. И сегодня эта сила станет моей.
— Вы сумасшедшая, — прошептала Юля, пытаясь вырваться. — Я вызову полицию!
— Полиция? — старуха засмеялась ещё громче. — Ты не понимаешь. Это не тюрьма, девочка. Это ритуал. «Переселение душ». Я заберу твоё тело, а твоя душа… ну, душа растворится. Как дым. Как слеза в дождь.
Она отошла к столу, взяла нож. Юля увидела, как её рука дрожит. Страх накрыл её с головой, но вдруг, сквозь панику, всплыла мысль: «Это несправедливо. Я хотела помочь, а меня предали».
Читай рассказ ужасов об экспериментах над людьми вот здесь👇
— Но… вам же помощь была нужна! — вырвалось у неё. — Вы просили о помощи!
— Просила, — старуха обернулась, её глаза блестели. — И ты пришла. Как мотылёк к огню. Ты не первый, кто верит в чужую боль. Но ты — самый ценный. Потому что в тебе… в тебе дремлет великая сила. Я чувствую её. Она пахнет как весна после бури.
Она подняла нож. Юля закрыла глаза, ожидая удара. Но ничего не произошло.
Когда она открыла глаза, старуха стояла, замерев. Её лицо исказилось ужасом.
— Что… что с тобой? — прошептала она, отступая.
Юля не понимала. Она чувствовала, как внутри неё что-то нарастает. Тепло, давление, зуд в висках. Словно кровь заменили на раскалённый песок. Верёвки на руках вдруг ослабли, как будто их кто-то развязал. Юля поднялась со стула, не веря своим глазам.
— Не может быть… — старуха отступила к стене. — В тебе дремала великая сила! Ты… ты не жертва. Ты — носитель!
Юля посмотрела на свои руки. Они светились. Не ярко, но заметно — тонкий золотистый оттенок под кожей. Волосы развевались, будто в ветер, но в комнате было тихо. Глаза старухи расширились.
— Я не хотела этого! — крикнула Юля, но голос звучал чужим, громче, чем обычно.
Старуха бросилась к двери, но не успела. Юля почувствовала, как что-то вырывается из неё — не мысль, не слово, а чистая энергия. Воздух сгустился, стены застонали. Старуха взлетела в воздух, как кукла, и врезалась в стену с глухим хрустом. Она упала на пол, не шевелясь.
Комната вздрогнула. Травы рассыпались, книга упала со стола, миска разбилась. Юля стояла посреди хаоса, дрожа. Она подошла к старухе. Та была мертва. Глаза открыты, рот приоткрыт в немом крике.
Тишина. Только её дыхание, тяжёлое, прерывистое. Юля опустилась на колени, смотря на труп.
«Это… я сделала?» — пронеслось в голове.
Она не чувствовала облегчения. Не чувствовала триумфа. Только шок. И страх. Но не перед ведьмой. Перед собой.
Она поднялась, огляделась. Комната, которая ещё минуту назад казалась ловушкой, теперь выглядела жалкой. Сухие травы, кости, нож — всё это было лишь реквизитом. Настоящая сила не была здесь. Она была внутри неё.
Юля подошла к окну. За стеклом царила ночь, но луна светила ярко. Она посмотрела на своё отражение. Глаза — золотистые. Не как у кошки, не как у демона. Как у тех, кто видел больше, чем должен.
«Пора узнать, кто были мои предки», — подумала она.
Вспомнились обрывки детства. Бабушка, которая никогда не рассказывала о своём прошлом. Мать, которая боялась темноты, но никогда не говорила почему. Фотографии в старом альбоме — женщины в длинных платьях, с теми же золотистыми глазами.
Юля вышла из дома. Дверь захлопнулась сама. Она не оглянулась.
На улице было тихо. Город спал, не зная, что произошло. Но Юля знала. Она шла по улице, чувствуя, как энергия внутри неё успокаивается, но не исчезает. Она не исчезнет. Она станет частью её.
Доброта — не слабость. Это сила. И она только начинает понимать, что значит быть её носителем.
Юля свернула за угол. В кармане её пальцы сжимали маленький кусочек травы, который она схватила на столе. Не как трофей. Как напоминание.
Где-то в глубине души она знала: это не конец. Это начало. Начало пути, который она должна пройти одна. Потому что некоторые силы нельзя передать. Их нужно найти в себе.
И она найдёт.
---
Истории в Telegram: https://t.me/Eugene_Orange
Как вам рассказ? Подписывайтесь, лайкайте и пишите комментарии со своими впечатлениями! Буду очень рад вашей поддержке творчества! Больше историй здесь и вот тут👇