Это письмо она писала ночью.
Не потому что так романтичнее — просто другого времени у неё не было. Дом наконец затих. Дети уснули. Муж храпел. А она сидела на кухне, прижав ладони к горячей кружке чая, и чувствовала только одно — усталость. Не ту, что проходит после выходных, а глубокую, накопленную, когда даже сон кажется несбыточной роскошью. И вдруг она подумала: а ведь дети пишут письма Деду Морозу… почему бы и мне не написать? Она не просила: Она написала всего одну строчку: «Дед Мороз, мне не нужны подарки.
Пожалуйста, дай мне просто выспаться». Потом усмехнулась, сложила листок и убрала его в ящик.
Письмо — скорее шутка. Или крик души, который никто не услышит. Она легла спать и, как обычно, проснулась через три часа — младший заплакал. Утром всё пошло не по плану. Старший вдруг сам собрал портфель.
Младший не капризничал.
А муж сказал фразу, которую она не слышала… давно: — Я сегодня сам отвезу детей. Ты поспи. Она даже не сразу поняла смысл слов.
Просто машинально кивну