Марина сидела перед чистым листом бумаги, задумчиво покусывая кончик дорогого «Паркера». До Нового года оставалось три часа, а список желаний все никак не желал превращаться в нечто приличное. – Так, – прошептала она, глядя на свое отражение в зеркале. – Машину – сама куплю. Духи – подарит бывший, все равно еще надеется. Бриллианты… ну, это пошло. Она взглянула на свои ноги, обтянутые тончайшим шелком халата. Гладкие. Безупречные. Стоившие ей сорока минут в ванной, двух порезов на коленке и неисчерпаемого запаса терпения. Марина решительно прижала перо к бумаге. «Дорогой Дедушка Мороз! – написала она размашистым почерком. – Пишу тебе, чтобы официально заявить: мне от тебя ничего не нужно. У меня все есть. Но имеется одна вещь, от которой я категорически отказываюсь в наступающем году. Я больше не хочу брить ноги». Она представила, как это будет. Зима, за окном завывает вьюга, а она… настоящая лесная нимфа. Первозданная. Мохнатая. – Хотя нет, – Марина нахмурилась, представив реакцию св