Когда Максим в очередной раз надел куртку и сказал: "Лен, я к Диме, задержусь, может, на пару часов", я посмотрела на часы — восемь вечера пятницы — и почувствовала, как внутри закипает знакомая смесь злости, обиды и ревности, которая накапливалась последние полгода, с тех пор как мы поженились, и я поняла, что его бывшая жена Вика, с которой он развёлся три года назад, до сих пор занимает в его жизни больше места, чем я, потому что он ездил к сыну Диме три-четыре раза в неделю, оставался там по три-четыре часа, и каждый раз возвращался с каким-то виноватым лицом, и я не знала, что происходит на самом деле — он действительно просто проводит время с ребёнком, или между ним и Викой есть что-то большее, что он от меня скрывает.
— Макс, постой, — я встала с дивана. — Ты опять туда? Это уже четвёртый раз за неделю.
Он остановился у двери, не оборачиваясь:
— Лена, это мой сын. Я не могу его бросить.
— Я не прошу тебя бросить, я прошу понять меня — ты проводишь у них больше времени, чем д