Эту историю я услышала случайно.
Женщина рассказывала её тихо, будто боялась спугнуть что-то важное.
И сразу сказала: — Я не уверена, что мне поверят. Но я точно знаю — это было под Рождество. Обычный дом на краю посёлка.
Снег. Тишина. Мороз. Внутри — тепло, светло, даже уютно.
Но внутри у неё самой — пусто. Дети выросли. Муж часто в разъездах.
Праздники вроде есть, а радости — нет. — Я тогда подумала: странно, ведь всё нормально… а на душе будто не хватает кого-то, — призналась она. Стук был аккуратный. Не требовательный.
Так стучат те, кто не хочет быть лишним. Она открыла дверь — и увидела мальчика.
Лет восемь-девять. Без шапки. Спокойный. Совсем не замёрзший. — У вас тепло? — спросил он. Почему-то этот вопрос показался важным. Она впустила его. Мальчик грел руки о кружку с чаем и смотрел по сторонам. — Здесь светло, — сказал он. — Не в каждом доме сейчас так. Он посмотрел на старые фотографии на стене и тихо добавил: — Вы думаете, что вас забыли. Но это не так. Слова были пр