Дорожные Байки

Рассказ туриста из Перми, по имени Лёха. Ходили они втроём по Северному Уралу, поднимались на безымянный перевал. Погода испортилась, туман сел густой, как молоко. Пришлось ставить палатки прямо среди камней. Ночь. Ветер утих, только капли с редких сосен стучат. И тут — из рации, которую они выключили ещё утром, треск, потом голос. Женский, спокойный, тихий: — Не стойте под скалой. Сейчас будет. Они выскочили из палатки, не понимая, что происходит. И буквально через минуту сверху грохнуло...

Это мне поведал один таксист из Ярославля, по прозвищу Витька “Синичка”. Мы разговорились ночью на заправке под Рыбинском — он тогда стоял, курил, а на его капоте лежала зажжённая сигарета, тлела сама собой, и Витька глядел на неё, как на свечу. — Знаешь, — сказал он, — я раньше не верил ни в привидений, ни в приметы. Но теперь, если кто вызывает меня 31-го числа ближе к полуночи — не беру. Три года назад, говорит, работал он по ночам, подрабатывал. Вечер был холодный, морось, город в огнях — Хэллоуин, народ наряженный, кто в зомби, кто в ведьм...

Эту историю я услышал от водилы по имени Сергей, звали его "Серый". Он не из тех, кто болтает лишнее — старый дальнобойщик, спокойный, но глаза… у него были, знаешь, как у человека, который видел что-то, чего не должен был видеть. Мы стояли тогда на стоянке под Брянском, ночь, ветер гонял полиэтилен под колёсами, а из кабины Серого пахло крепким кофе и мазутом. Он сказал: — Брат, вот ты веришь, что бывают дни, когда дорога живёт сама? И рассказал. Было это в ночь на Хэллоуин, года три назад. Серый вёз груз из Калуги в Смоленск — автозапчасти, всё по-честному, никаких контрабанд...

Это не со мной случилось, но рассказал мне один мужик — дальнобойщик, Николай, лет пять назад на стоянке под Кировом. Мы тогда в кабаке сидели, чаи гоняли, а он вдруг заговорил, будто вспомнил что-то нехорошее. Говорит: — Было это зимой, между Котласом и Вельском. Еду, ночь, пурга стеной, трасса пустая. Время — около трёх ночи. Фары только снег в белую пыль месили. И тут, на обочине — человек стоит. Без шапки, в одной рубахе, босой. Руку поднимает, как голосует. Я, дурак, тормознул. Думаю, может, машина в кювете, помощь нужна...

Ну слушай, есть одна легенда, которая гуляет среди тех, кто любит немного «пощекотать» себе нервы или порассуждать о чем-то мистическом. Говорят, в лесу под названием «Зубчатый» — там, где деревья как острые клыки, — происходит какая-то странная фигня. Давным-давно туда отправилась группа охотников — типа ребят, которые любят зажечь на природе и иногда порезвиться с оружием. В тот раз решили проверить, что там за тёмные тени в ночи, и зашли туда с фонариками и камерами. Наступила полночь — и всё вдруг стало тихо-тихо...

В промозглом тумане, что вечно клубился над солеными водами залива Молчания, стояла деревушка Сероглазово. Из поколения в поколение ее жители кормились морем, промышляя рыбу у скалистых берегов. Места здесь были глухие, люди – суровые, а море – непредсказуемое. И вот, в ночь кровавой луны, в Сероглазово пришла беда. Старый Игнат, самый опытный и уважаемый рыбак деревни, не вернулся с промысла. Его лодка, "Морской черт", покачивалась пустой у причала, словно призрак. Рыбацкие байки рассказывают о духах моря, заманивающих моряков в пучину, но Игнат был не из тех, кто верит в сказки...

Это место все дальнобойщики знают, но никто не скажет точно, где оно стоит. То ли между Вологдой и Ярославлем, то ли ближе к Архангельску. Называется просто — «У Тани». Табличка облезлая, неоновая вывеска мигает, будто ей лет сто. Но если вдруг ночью едешь, устал, глаза слипаются, да по рации — тишина, и вдруг видишь это кафе у обочины — лучше проедь мимо. Так говорил Витька Крюк, старый дальнобой с сорока годами за рулём. А рассказал он это под Рязанью, на стоянке, когда снег шёл и чай парил в кружках...

Говорят, где-то между Вяткой и Чердынью, на старом северном тракте, есть один отрезок — километр шестьдесят шестой. Не отмечен он на навигаторах, да и дорожники будто обходят стороной. Только дальнобойщики между собой знают: если ночью туда попадёшь — не тормози. Вот как мне это рассказал один старый волк, дядя Коля с позывным «Монах». Ехал он тогда из Перми в Котлас, вёз генераторы. Ночь, февраль, пурга стеной, ни огня, ни души. Только фары вырывают куски дороги — да ветер свистит. Смотрит — на обочине баба стоит...

В тенистых переулках дальнобойной жизни, там, где свист ветра переплетается с гулом моторов, ходили легенды о неуловимых «воздушных пиратах». Эти ребята, словно тени, скользили вдоль ночных трасс, не оставляя следов, кроме опустошенных грузовых отсеков. Старый волк, водитель с тридцатилетним стажем по прозвищу Капитан, любил рассказывать байки у придорожных кафешек, потягивая крепкий кофе. "Слыхали про банду 'Небесных Ястребов'?" – начинал он, понижая голос. "Эти черти, говорят, научились грабить фуры на полном ходу!" Первый раз услышали о них близ Нижнего Новгорода...

Дальнобойщики туда заезжали неохотно, но выбора особо не было — на сотню километров ни одной нормальной точки отдыха. Чай там был горький, кофе отдавал машинным маслом, а бутерброды, по слухам, делались из мяса, которое «само пришло». И вот как-то раз мой знакомый Лёха-дальнобойщик остановился там на перекус. Сидит, чай пьёт, а напротив — водила в фуре «Магнит». Тот тоже чай заказал, только у него после каждого глотка глаза всё веселее становились. Допил, вышел, и через пять минут его гаишники тормозят...

Тот поход в лес я запомнил на всю жизнь. Казалось бы, обычный летний день — солнце припекало, птицы щебетали, и ничто не предвещало беды. Я решил прогуляться по знакомой тропинке, которая вела вглубь чащи. Сначала всё было как обычно: шелест листвы, пение птиц, тёплый ветер. Но постепенно я начал ощущать странное покалывание в затылке. Будто кто-то невидимый наблюдал за мной. Обернувшись, я никого не увидел — только деревья, кусты и солнечные блики на листьях. Внезапно по спине пробежал неприятный холодок...