Меня зовут Алёна. Я стою на смотровой площадке Воробьёвых гор, вглядываюсь в мерцающую ленту Москвы‑реки и пытаюсь уловить тот миг, когда страх превращается в свободу. Ветер рвёт волосы, а в груди — знакомый ком: любовь к Максиму, как маятник, раскачивает меня между двумя берегами.
Мысли
Я ловлю себя на том, что снова считаю секунды. Пять… десять… пятнадцать. Сколько ещё он будет говорить по телефону? Почему не отвечает на сообщения? В голове — калейдоскоп образов: вот он смеётся с коллегами, вот задерживается на работе, вот забывает купить хлеб, который я так люблю. И каждый раз одно и то же: желание схватить его, прижать к себе, чтобы никуда не ушёл, — и тут же отпрянуть, потому что слишком тесно, слишком жарко, слишком… моё.
«Я хочу быть с ним, но не хочу быть его собственностью», — шепчу я, и слова растворяются в шуме города.
Восприятие
Мир вокруг дробится на детали.
- Запах: кофе из стаканчика в моей руке, смешанный с ароматом осенних листьев.
- Звуки: гул машин внизу, смех прохожих, далёкий звон колоколов.
- Ощущения: холод металла перил под пальцами, дрожь в коленях, жар в груди.
Я смотрю на свои руки. На безымянном пальце — кольцо, которое Максим подарил полгода назад. Не обручальное, но всё равно символ. «На память», — сказал он тогда. А я подумала: «На вечность». Теперь понимаю, как наивно. Вечности не бывает. Даже камень стирается временем.
Зависимости
Я осознаю, что стала зависима от:
- его взгляда — ищу в нём одобрение;
- его слов — жду «я люблю тебя», как наркотик;
- его присутствия — без него комната кажется пустой, а дни — серыми.
Но ещё больше я зависима от своих реакций. От того, как сжимается сердце при мысли, что он может уйти. От того, как слёзы наворачиваются на глаза, когда он просто задерживается на час. От того, как я сама создаю эту пропасть между нами — и сама же стою над ней.
Хрупкость бытия
Сегодня утром я увидела во дворе старую кошку. Она медленно переходила дорогу, прихрамывая на заднюю лапу. Машины останавливались, люди улыбались, кто‑то даже бросил ей кусочек колбасы. А потом она свернулась клубочком у подъезда и уснула. Я смотрела на неё и думала: вот она — жизнь. Хрупкая, уязвимая, но такая настоящая. Она не требует объяснений, не ищет оправданий. Она просто есть.
И вдруг поняла: моя любовь к Максиму — такая же. Она не должна быть вечной. Она не обязана оправдывать мои ожидания. Она просто есть — здесь и сейчас. И если я буду пытаться удержать её, как воду в кулаке, она утечёт сквозь пальцы.
Сожаление
Я вспоминаю лето, когда мы ездили на Байкал. Тогда всё было проще: мы спали в палатке, варили кашу на костре, смеялись до слёз. Максим держал меня за руку, и мне казалось, что так будет всегда. А теперь я ловлю себя на том, что анализирую каждое его слово, каждую паузу в разговоре. Где та лёгкость? Где та девочка, которая верила, что любовь — это просто?
Мне жаль, что я потеряла её. Мне жаль, что превратила чувство в лабиринт из страхов и ожиданий.
Финал
Телефон вибрирует. Сообщение от Максима: «Прости, задержался. Еду к тебе. Купи пирожных, пожалуйста».
Я улыбаюсь. Впервые за долгое время — искренне.
«Хорошо, — пишу я. — Буду ждать».
И отпускаю перила.
P.S.
В тот вечер мы сидели на кухне, пили чай с пирожными и говорили обо всём на свете. О работе, о планах, о том, как странно пахнет осень в Москве. Максим взял мою руку, и я не стала сжимать её до боли. Я просто держала её — тёплую, живую, настоящую.
Теперь я знаю: любовь — не канат над пропастью. Это мост. И строить его нужно вдвоём, шаг за шагом, не боясь оступиться. Потому что даже если упадёшь — внизу всегда есть земля. А на ней — новые тропы, новые встречи, новые рассветы.
Жизнь хрупка. Но именно поэтому она так прекрасна.
Спасибо за подписку, а за лайк плюс вам в карму!
Так же по этой теме можете ознакомиться по этой ссылке!
Жду ваших вопросов, и комментариев, не пропустите новые истории.