Виктор всегда любил пустить пыль в глаза. Это была его суперспособность — казаться, а не быть.
— Лена, смотри! — он гордо положил на кухонный стол новый айфон последней модели. — Три камеры, титановый корпус! Цвет "Natural Titanium"!
— Вить, зачем? — вздохнула я, откладывая половник. — У тебя же нормальный телефон был. Тринадцатый. Ему года нет. А нам за ипотеку платить в следующем месяце, и Пашке на репетитора надо.
— Ой, ты вечно ноешь! — отмахнулся он, наливая себе дорогой коньяк "Hennessy" (тоже купленный сегодня, и не "по акции"). — У меня бизнес идет в гору! Клиенты пошли косяком! Могу я себя побаловать? Имидж — это все, Ленка! Встречают по одежке.
Виктор называл себя "фрилансером-консультантом". Чем он точно занимался, я не совсем понимала. Вроде как помогал фирмам "оптимизировать логистику" или "выстраивать бизнес-процессы". Денег в дом он приносил нерегулярно: то густо (кидал пачку тысячных на стол с видом нефтяного магната), то пусто месяцами. Но всегда уверял, что "перспективы грандиозные" и "вот-вот выстрелит контракт с Газпромом".
Я, работая главным бухгалтером на заводе железобетонных изделий, привыкла верить цифрам, накладным и фактам. И цифры меня не радовали. Наш семейный бюджет держался на моей зарплате. А его "бонусы" улетали на гаджеты, часы (он купил себе швейцарские, якобы за 200 тысяч) и "представительские расходы" в ресторанах.
— Скоро заживем, Ленка! — вещал он, размахивая бокалом. — Купим дом в Испании! Я сейчас над крупным проектом работаю. Инвесторы в восторге!
Я верила. Или хотела верить. Ведь так хочется быть женой успешного человека, а не тягловой лошадью.
Пока однажды карточный домик не рухнул.
**Глава 1. Ошибка банка**
Мы стояли на кассе в супермаркете "Азбука Вкуса". Виктор настоял, что "Пятерочка" — это для нищебродов, а успешные люди покупают продукты здесь.
Тележка была полной: мраморная говядина (он хотел стейки), красная икра ("Партнеры придут, надо угостить"), дорогое вино, экзотические фрукты.
— С вас 25 400 рублей, — сказала кассирша, скучающе глядя на наш "пир во время чумы".
Виктор небрежно, красивым жестом фокусника, достал свою золотую карту и приложил к терминалу.
Пик.
"Отказ. Недостаточно средств".
— Что за... — нахмурился он. — Попробуй еще раз. Терминал у вас барахлит.
Пик.
"Отказ".
— Странно, — он нервно хохотнул, но я увидела, как у него дернулся глаз. — Банк глючит. Там денег навалом. Вчера только транш пришел.
Он достал другую карту. Платиновую.
Пик.
"Отказ. Карта заблокирована".
Очередь за нами — состоятельные дамы в шубах и мужчины в костюмах — начала роптать.
— Молодой человек, вы задерживаете! — фыркнула дама с собачкой. — У меня йорк нервничает!
— Сейчас, сейчас! — Виктор покраснел как рак. Пот выступил у него на лбу крупными каплями. Он начал судорожно рыться в кошельке, доставая какие-то скидочные карты, визитки...
— Лена... у тебя есть? — прошептал он, не глядя мне в глаза. — Я потом переведу. Сразу же. Банк, видимо, профилактику проводит. Или хакеры...
Мне было стыдно. Ужасно стыдно. Мы набрали деликатесов на мою месячную зарплату.
Я молча достала свою карту (обычную, зарплатную, "Мир") и оплатила.
Всю дорогу домой Виктор ругал "криворуких банкиров", Грефа и мировую финансовую систему. Он звонил в поддержку, кричал "Оператора!", но почему-то сбрасывал, не дождавшись ответа.
— Сбой системы, — уверенно заявил он у подъезда, вытирая лоб платком. — Завтра разберусь. Устрою им разнос! Они мне еще компенсацию заплатят!
Но назавтра к нам пришли не извиняться.
К нам пришли выбивать долги.
**Глава 1.5. Бессонница**
Ночью я не могла уснуть.
Виктор храпел рядом, раскинув руки, благоухая коньяком и дорогим парфюмом. Ему было хорошо. Он, видимо, искренне верил, что "завтра разберется".
А мне было страшно.
Тревога, липкая и холодная, сжала сердце.
Я тихо встала, стараясь не скрипеть кроватью, и пошла на кухню.
Налила воды.
Включила телефон. Зашла в приложение банка.
История переводов.
Вот: "Перевод Виктору П. 50 000 руб." (месяц назад).
Вот еще: "Перевод Виктору П. 100 000 руб." (два месяца назад).
"На раскрутку, Лен! Верну с процентами! В тройном размере!".
Где эти деньги?
Я открыла вкладку "Кредиты". У меня чистая история. Ипотека платится исправно.
А у него?
Я вспомнила, как неделю назад на домашний телефон звонили и спрашивали Виктора Петровича. Я сказала, что его нет, и там сразу бросили трубку. Я тогда не придала значения.
А зря.
Я посмотрела на мужа. Во сне он улыбался.
Что он скрывает?
Почему у него три карты разных банков? Зачем ему столько?
И этот взгляд... бегающий, испуганный, когда терминал запищал.
Утром я встала с головной болью. А Виктор был бодр и весел.
— Все решил! — заявил он, жуя бутерброд с икрой. — Банк извинился. Сказали, сбой на сервере. Вечером разблокируют.
Он поцеловал меня в щеку и улетел "на встречу".
А через час в дверь позвонили.
**Глава 2. Люди в черном**
Звонок был настойчивый. Длинный. Требовательный.
Я посмотрела в глазок.
Двое. Крепкие, в кожаных куртках. Лица, не обезображенные интеллектом, но полные решимости.
— Кто там? — спросила я, не открывая.
— Виктор Петрович Петров здесь проживает?
— Его нет дома.
— А вы кто будете? Супруга? Откройте, разговор есть.
— Я не открою. Полицию вызову.
— Вызывайте, — спокойно ответил один. — Мы из департамента досудебного взыскания. Официальная организация. У нас документы. Вашему мужу повестку вручить надо.
Я открыла. На цепочку.
Один из них, с шрамом на брови, улыбнулся (улыбка вышла жуткой) и сунул в щель удостоверение.
— ООО "Секвойя Инк". Коллекторское агентство. Ваш муж должен банку "БыстроДеньги" 540 тысяч рублей. Просрочка 98 дней.
— Сколько?! — я чуть не выронила дверь.
— 540. Это основной долг. Плюс пени, штрафы... Итого под 800 набежало.
— Это какая-то ошибка... — пролепетала я.
— Ошибка — это то, что он трубку не берет, — сказал второй, жуя жвачку. — И адрес левый указал. Но мы нашли. Вы ему передайте, гражданочка: если до вечера не будет платежа, мы начнем процедуру описи имущества.
— Какого имущества? — у меня похолодели руки.
— Ну, в анкете он указал квартиру. И машину. "Хендэ Солярис", кажется? Ваша?
— Моя... Но она моя! Куплена до брака! (Врала, в браке, но на мои деньги).
— В браке куплена — значит, общая. Половина — его. Вот её и заберем.
Они переглянулись.
— Короче. Вечером вернемся. Пусть готовит бабки. Или вещи.
Они ушли, громко хлопнув дверью лифта.
Я сползла по стене в прихожей.
Ноги не держали.
800 тысяч.
Квартира. Машина.
Я набрала Виктора.
"Абонент временно недоступен".
Он отключил телефон.
Я сидела и смотрела на свое отражение в зеркале. Успешная женщина, главбух, жена "бизнесмена".
Дура.
Круглая дура.
**Глава 3. Скрытая правда**
Звонок в дверь раздался в семь утра.
На пороге стояли двое. Крепкие, бритые, в кожаных куртках. Классика жанра из 90-х.
— Виктор Петрович здесь проживает? — спросил один, жуя жвачку.
— А вы кто? — спросила я, поплотнее запахивая халат.
— Мы из службы безопасности банка "БыстроДеньги". Ваш муж взял у нас займ. И не отдает уже три месяца.
— Какой займ? — у меня ноги подкосились. — Он же... у него бизнес!
— Бизнес — это хорошо, — усмехнулся второй. — Только долг в 500 тысяч — это плохо. Плюс проценты. Итого 800. И это только нам.
— Только вам? — переспросила я.
— Ну да. Он еще в "МигКредит" должен, и в "ДеньгиСразу". Короче, дамочка, передайте Вите, что часики тикают. Если до вечера не будет платежа... мы расстроимся.
Они ушли.
Я сползла по стене.
800 тысяч.
Виктор вышел из спальни. Он был бледный, руки тряслись.
— Это кто был? — спросил он сипло.
— Коллекторы, Витя. Откуда у тебя долги?
— Это ошибка! — закричал он. — Это подстава! Я брал на развитие бизнеса! Немного! Я все отдам!
— Сколько? — тихо спросила я. — Сколько всего?
Он отвел глаза.
— Ну... миллиона два.
Я поняла, что он врет.
**Глава 2.5. Офис, которого нет**
В обед я отпросилась с работы.
Сказала, что к стоматологу.
Но поехала я не к врачу. Я поехала в "Москва-Сити".
Виктор всегда хвастался, что снимает там "панорамный офис" на 45-м этаже. "Для престижа, Ленка! Клиенты видят вид из окна и сразу подписывают чеки!".
Я взяла пропуск (он мне как-то делал, "гостевой", чтобы похвастаться).
Поднялась на лифте. Уши заложило.
45-й этаж. Коворкинг "Business Space".
Я подошла к ресепшну.
— Здравствуйте. Я ищу Виктора Петрова. Он у вас офис снимает.
Девушка-администратор, яркая брюнетка с пирсингом в носу, скривилась, услышав фамилию.
— Петров? Этот клоун?
— Простите? — я опешила.
— Ой, извините. Просто Виктор Петрович... как бы это помягче сказать... он у нас в черном списке.
— Почему?
— Он не платит аренду уже три месяца. Мы его выгнали неделю назад. Охрана выводила.
— Выводила?
— Ну да. Он устроил скандал. Кричал, что он "партнер Илона Маска" и скоро купит всё это здание. А сам воровал печенье на кухне и кофе пил литрами на халяву.
Мне стало дурно.
— А... а он тут работал? Встречи проводил?
— Какие встречи! — фыркнула девушка. — Он приходил, садился в лаунж-зоне с ноутбуком и играл.
— Играл? В "Танки"?
— Нет. В казино. Онлайн. Я один раз проходила мимо, видела. Там рулетка крутилась. Он еще орал на весь этаж: "Давай, детка! Красное!". Мы ему замечания делали, а он грубил.
Я вышла из небоскреба на ватных ногах.
Ветер срывал с меня шарф.
Значит, офиса нет.
Бизнеса нет.
Есть только казино, долги и ворованное печенье.
А я ему верила. Я гордилась им! "Мой муж работает в Сити!".
Господи, какая же я идиотка.
**Глава 3. Скрытая правда**
Виктор вернулся поздно вечером. Пьяный.
Он пытался проскользнуть в спальню, не включая свет. Запах перегара смешивался с запахом дешевых сигарет (он снова начал курить, хотя клялся, что бросил).
— Витя, — сказала я из темноты кухни.
Он вздрогнул, уронил ключи.
— Лена? Ты чего не спишь?
— Гости приходили.
— Какие гости? — голос его дрогнул.
— В кожаных куртках. Из "Секвойи". Сказали, ты должен 800 тысяч.
Виктор замер. В темноте я слышала, как сбилось его дыхание. Он тяжело засопел.
— Это... это бандиты! — зашептал он истерично. — Лена, это рэкет! Я ничего не брал! Это подстава! Мои конкуренты... Они хотят отжать мой бизнес!
— Хватит врать! — я включила свет.
Лампа ударила ему в глаза. Он зажмурился.
Он выглядел жалко. Галстук сбился набок, на дорогой рубашке "Hugo Boss" (купленной на мои отпускные) расплылось пятно от вина.
— Я была в Сити сегодня, — сказала я тихо.
Он открыл глаза. В них плескался ужас.
— Где?
— В твоем "офисе". Девушка на ресепшне передавала тебе привет. И просила вернуть деньги за кофе.
Он побледнел. Стал похож на стену.
— Где твой второй телефон? — спросила я жестко.
— Какой телефон? У меня один...
— Тот, который ты прячешь в коробке из-под зимних сапог. В антресоли.
Я нашла его час назад. Я перерыла весь дом. Я вывернула каждый ящик, каждую карман. Я знала, что он должен быть. И нашла. Старый "Самсунг" с разбитым экраном.
Я положила его на стол.
— Включи.
— Лена... не надо...
— Включи! — рявкнула я так, что он попятился и ударился спиной о холодильник.
Дрожащими руками он нажал кнопку.
Телефон пискнул. И тут же началась канонада.
Дзынь. Дзынь. Дзынь.
Смс сыпались одна за другой, как пули.
Я выхватила телефон и начала читала вслух, с выражением, как приговор:
*"Виктор Петрович! Долг передан в суд. Сумма 120 000".* (Это был "МигКредит").
*"Верните долг, или мы приедем к вашей жене. Мы знаем, где она работает".* ("ДеньгиМигом").
*"Акция! Погасите 50% и мы простим остаток!".* ("ЗаймЭкспресс").
Но это были цветочки.
Я открыла мессенджер. Там было сообщение от контакта "Сергей Долг".
Фото.
На фото — наш сын, Пашка. Выходит из школы. С рюкзаком, веселый.
Подпись: *"Хороший мальчик. Жаль будет, если он упадет с качелей"*.
Я показала это фото Виктору.
— Что это? — прошептала я. — Они следят за Пашей?
— Это... это пугалка! — закричал он. — Они не посмеют! Это просто... психологическое давление!
— Психологическое?! — я ударила его по лицу. Звонко. Больно. — Ты подставил сына! Ты, тварь, подставил нашего ребенка под бандитов!
И, самое страшное — смс от онлайн-казино.
*"Vulcan Casino: Ваш баланс пополнен! Бонус 200%. Отыграйтесь прямо сейчас!".*
*"PokerStars: Вы проиграли 50 000. Хотите сделать новую ставку?".*
Я подняла на него глаза.
— Ты играешь?
Он молчал. Потом рухнул на стул, закрыл лицо руками и завыл.
— Я хотел как лучше! — выл он, размазывая сопли. — Я хотел заработать! Для нас! Я поднял миллион в прошлом месяце! Честно! Я хотел купить тебе шубу! А потом... потом карта не пошла. Зеро, зеро, опять зеро! Я хотел отыграться. Взял кредит... думал, верну с выигрыша... А оно...
— Сколько? — спросила я ледяным тоном. — Сколько всего?
— Не знаю... — всхлипнул он. — Миллионов... пять. Может, шесть.
У меня потемнело в глазах. Пол под ногами качнулся.
Шесть миллионов. Это стоимость нашей квартиры. Плюс машина. Плюс моя почка.
— Ты проиграл квартиру... — прошептала я.
— Нет! — он вскинул голову. Глаза безумные, красные, полные слез и надежды. — Я отыграюсь! Лена, дай мне денег! Последний раз! У меня есть верняк! Я знаю систему! Я вычислил алгоритм! Я всё верну! Завтра же!
Он бросился ко мне, пытаясь схватить за руки, целовать их.
— Дай сто тысяч! Мне только начать! Я клянусь здоровьем матери!
Это был конец.
Передо мной сидел не муж. Передо мной сидел наркоман. Игровой наркоман, готовый продать всех нас за одну фишку.
**Глава 3.5. Ночной визит**
Той ночью мы не спали.
Виктор пил на кухне, бормоча что-то про "систему" и "черное-красное".
Я лежала в кровати, обнимая Пашку, который (слава богу!) спал крепким сном.
В три часа ночи в дверь позвонили.
Даже не позвонили. В неё начали долбить. Глухо, страшно, чем-то тяжелым.
— Открывай, сука! — раздался хриплый голос. — Мы знаем, что ты дома! Витя! Выходи, пообщаемся!
Виктор на кухне затих. Он выключил свет и, видимо, сполз под стол.
Я вскочила, накинула халат. Сердце колотилось где-то в горле.
— Полицию! — прошептала я. — Надо вызывать полицию!
Я схватила телефон.
В дверь ударили с такой силой, что посыпалась штукатурка.
— Витя! У тебя час! Потом мы дверь сожжем!
Послышались удаляющиеся шаги и смех.
Я посмотрела в глазок. Никого.
Но на двери, на новой белой обивке, черной краской было выведено слово: **ДОЛГ**.
И нарисован крест.
Это была черная метка.
Виктор выполз из кухни. Он трясся.
— Они ушли? — прошептал он.
— Ушли. Но обещали вернуться. И сжечь нас.
— Лена... — он схватил меня за руки. — Продай квартиру! Я умоляю! Они не шутят! Это отморозки!
— Нет.
— Ты хочешь смерти?!
— Я хочу развода.
И тогда он схватился за нож.
**Глава 4. Угроза**
Утром я положила телефон перед ним на стол.
— Пять миллионов, Витя?
Он посмотрел на телефон, потом на меня. В его глазах не было раскаяния. Только страх и злоба. Животная злоба загнанной крысы.
— Ты рылась в моих вещах?! — зашипел он.
— Я спасала свою семью! Ты проиграл все!
— Я отыграюсь! — заорал он, вскакивая. Стул с грохотом упал. — У меня есть система! Мартингейл! Мне просто не повезло! Черное выпало десять раз подряд! Такого не бывает! Одиннадцатый раз точно будет красное! Лена, дай мне денег! Еще миллион! Я поднимусь! Я верну тебе все, клянусь!
— Денег нет.
— Тогда... — он заметался по кухне, хватаясь за голову. — Давай продадим квартиру.
— Что?! — я задохнулась от возмущения. — Это наша единственная квартира! Пашкина комната! Куда я с ребенком пойду?!
— Поживете у мамы пока. Годик. Я отыграюсь, куплю дом! Коттедж! Лена, они меня убьют! Ты понимаешь?! Они убьют меня! Они сказали, вывезут в лес и закопают!
Он схватил кухонный нож со стола. Громадный, для разделки мяса.
— Или ты продаешь квартиру, или я вскроюсь здесь! Прямо сейчас! И ты будешь виновата!
Я посмотрела на него. На человека, которого любила 15 лет. С которым мы клеили обои, ездили на дачу, растили сына.
И не узнала его.
Передо мной стоял чужак. Жалкий, опасный безумец.
— Режь, — сказала я спокойно, хотя внутри у меня всё похолодело. — Только скатерть не запачкай, я её неделю назад стирала.
Он замер. Рука с ножом дрогнула.
Он ожидал истерики. Слез. Мольбы.
А получил ледяное спокойствие.
— Ты... ты тварь! — выплюнул он. — Тебе плевать на меня! Живи со своей квартирой! Но помни: если они придут за мной, я скажу, где ты прячешь деньги!
Он швырнул нож в раковину и выбежал из квартиры.
Я поняла: это конец.
Надо бежать. Прямо сейчас.
**Глава 4.5. Побег**
Как только за ним захлопнулась дверь, я начала действовать.
У меня было максимум полчаса. Он мог вернуться. Или могли вернуться "они".
Я разбудила Пашку.
— Сынок, вставай. Мы едем в гости.
— Мам, сейчас ночь... — пробормотал он сонно.
— Это такой квест. Ночной. Быстро одевайся.
Я металась по квартире, скидывая вещи в сумки. Документы, деньги (которые я прятала в банке с мукой), ноутбук, сменное белье.
Руки дрожали, но голова работала четко.
Такси. Срочно такси.
"Машина приедет через 5 минут".
Я оделась. Взглянула на квартиру.
На стенах висели наши фото. Свадьба. Роддом. Отпуск в Турции. Счастливые лица.
Все ложь.
Вся наша жизнь была построена на лживом фундаменте, который подточили термиты игровой зависимости.
Мы вышли из подъезда, озираясь, как преступники.
Я боялась, что из кустов выскочат люди в черном.
Но было тихо. Только ветер гонял по двору пустую банку из-под пива.
Мы сели в такси.
— Куда едем? — спросил водитель.
— На другой конец города. Улица Ленина, 5. К маме.
Когда мы отъехали, я увидела, как к нашему подъезду подъезжает черный джип. Из него вышли трое.
Мы успели.
**Глава 5. Развод по-умному**
Мы переехали к маме.
На следующий день я пошла к юристу. А еще я наняла частного детектива.
Да, это стоило денег (пришлось снять все накопления), но мне нужны были *железобетонные* доказательства.
Детектив, бывший опер по имени Глеб, сработал быстро.
Через неделю он положил мне на стол папку.
— Ну, Елена Сергеевна, — сказал он, листая отчет. — Ваш супруг — знатный игроман. Вот, смотрите.
В отчете было все.
Посещение подпольного казино "Вулкан" (адрес, время входа и выхода).
Выписки по картам (Глеб достал их через свои каналы).
Показания свидетелей (администратора того самого зала игровых автоматов).
— "Субьект проиграл за ночь 200 тысяч рублей. Был пьян. Устроил дебош".
— "Субъект занял у ростовщика Ашота 300 тысяч под залог автомобиля".
— "Субъект продал золотую цепочку в ломбард".
— Достаточно, — сказала я, закрывая папку. — Этого хватит для суда?
— Более чем.
Мы начали войну.
Это был ад.
Виктор преследовал меня. Он караулил у работы, у школы сына. Он звонил с чужих номеров и угрожал.
Но я была готова.
В суде Виктор пытался разыграть комедию.
— Ваша честь! — кричал он, брызгая слюной. — Это клевета! Я бизнесмен! Эти деньги я вкладывал в стартапы!
— В стартап "Красное и Черное"? — уточнила судья, глядя на фото из отчета Глеба, где Виктор сидит за рулеткой.
Виктор поперхнулся.
— Это... фотомонтаж!
— И выписки из банков тоже фотомонтаж? — спросила судья. — Шесть миллионов, гражданин Петров. Шесть! За два года! Вы проиграли бюджет небольшого поселка!
Суд вынес решение:
1. Брак расторгнуть.
2. Квартиру оставить мне и сыну. Виктору присудили компенсацию в 1/6 долю, которую тут же арестовали приставы.
3. Долги признать личными долгами Петрова В.П.
**Эпилог. Ставки сделаны**
Я собрала вещи за час. Самое необходимое: документы, сменную одежду, ноутбук.
Забрала Пашку из школы (он удивился, что мама приехала среди дня).
— Мы едем к бабушке, — сказала я. — Надолго.
Мы переехали к маме.
На следующий день я пошла к юристу.
— Ситуация сложная, — сказал адвокат, пожилой мужчина с умными глазами. — Долги в браке по умолчанию делятся пополам. Банки будут давить, что деньги шли на нужды семьи. Ремонт, мебель, отдых.
— Но я не знала! Я не давала согласия! Это на игры!
— Это надо доказать. В суде нужны факты, а не эмоции. Вам нужно собрать железные доказательства, что он тратил их на цели, противоречащие интересам семьи. Выписки, смс, свидетели. И подавать на развод немедленно. С иском о разделе долгов.
Мы начали войну.
Это был ад.
Виктор преследовал меня. Он караулил у работы, у школы сына. Он звонил с чужих номеров и угрожал. То умолял, то проклинал.
— Вернись! Я все осознал!
— Ты ответишь за все, стерва!
Я сменила сим-карту. Наняла охрану (пришлось занять денег).
В суде Виктор пытался разыграть комедию "жертвы обстоятельств". Он пришел в старом свитере, небритый.
— Ваша честь, я брал кредиты на лечение! — врал он, пуская слезу. — У меня... спина больная. Грыжа. И на ремонт. Жена требовала евроремонт!
— На лечение в казино "Вулкан"? — спросила судья, перебирая распечатки, которые я добыла (спасибо его старому телефону, который я дальновидно забрала с собой).
— Это... это ошибка... — промямлил Виктор.
— И "ПокерСтарс" — это аптека? — уточнила судья.
В зале кто-то хихикнул.
Суд вынес решение:
1. Брак расторгнуть.
2. Квартиру (так как она была куплена с использованием моих личных накоплений до брака и ипотека платилась с моей "белой" зарплаты, что подтверждено справками 2-НДФЛ, в то время как Виктор официально не работал) оставить мне и сыну. Виктору присудили компенсацию в 1/6 долю, которую тут же арестовали приставы.
3. Долги в размере 6 миллионов 400 тысяч рублей признать личными долгами Петрова В.П.
**Эпилог. Ставки сделаны**
Прошел год.
Я живу спокойно. Ипотеку плачу сама, но зато знаю, что никто не придет описывать имущество.
Мы с Пашкой сделали ремонт в его комнате. Поклеили обои с космосом.
О Викторе я слышала мало.
Говорят, он совсем опустился. Живет по каким-то притонам, скрываясь от коллекторов. "МикроЗаймы" не прощают долгов. Его видели на вокзале, грязного, просящего милостыню.
Недавно я встретила его у метро.
Я его не сразу узнала. Старик. Сгорбленный, седой, без зуба. А ведь ему всего 45.
Он увидел меня. Глаза его загорелись знакомым лихорадочным блеском.
— Ленка! — хрипло крикнул он, хватая меня за рукав. — Ленка, дай сотку! На хлеб! Честно! С голоду помираю!
Я посмотрела на него. Мне не было его жалко. Жалость выгорела еще тогда, когда он замахнулся ножом.
Я достала из кошелька 100 рублей.
— На, Витя.
Он схватил бумажку трясущимися руками.
— Спасибо! Дай бог здоровья!
И тут же, забыв про хлеб, он рванул к киоску "Спортлото".
— Один билетик! — крикнул он продавщице. — Стираемый! Сейчас точно повезет! Я чувствую!
Я покачала головой и пошла к своей машине.
Горбатого могила исправит.
А я... я купила себе новый телефон. С хорошей камерой. Чтобы снимать, как мой сын растет, а не как муж деградирует.
И кредитка у меня всегда работает.
Потому что я плачу по счетам. Вовремя.
**КОНЕЦ**