Меня зовут Алёна. Я сижу у окна в кафе «Перекрёсток» уже третий час. За окном медленно темнеет — ноябрьский вечер опускается на город, как серое одеяло. Я не заказываю ничего, кроме чая: просто наблюдаю.
Тени от уличных фонарей бегут по кирпичной стене напротив — час за часом, неутомимо. Я ловлю себя на мысли: как бы мне хотелось обладать такой же безостановочной энергией. Но вместо этого я чувствую лишь тягучую усталость, будто прилипла к этому жёсткому деревянному стулу, как муха к липкой ленте.
Вокруг меня — чужие жизни. Люди проходят мимо, не замечая меня. И это не страшно. Они — моё «рано». Им можно. Они ещё не знают, что ждёт их за поворотом.
В зале играет тихая музыка — скрипки и пианино. Мелодия просачивается сквозь приоткрытое окно вместе с клубами сигаретного дыма. Я пытаюсь уловить мотив, но он ускользает, растворяется в шуме разговоров. Это не страшно. Она — моё «поздно». Красота, которая уже не для меня.
Мой столик — простой, из светлого дерева, без скатерти. На нём только чашка остывшего чая и блокнот, в котором я рисую бессмысленные узоры. Рядом — чужие столики, накрытые белоснежными скатертями. И на каждой — пятна.
Я пристально разглядываю их. Вот бордовое — вероятно, от красного вина. Оно напоминает мне о первой любви, о том вечере, когда я думала, что всё будет навсегда. Рядом — жёлтое пятно от кофе. Оно похоже на след от пролитых слёз, когда я узнала, что он уходит. Пятна живут своей жизнью: они растекаются, сливаются, борются за пространство. Потом их уносят официанты, а я чувствую странное равнодушие. Они — моё «далеко».
Официанты снуют между столиками с одинаковыми улыбками — вежливыми, но холодными. Я знаю: они улыбаются так каждому, это просто часть их работы. Иногда я заказываю мартини. Люблю его горьковатый вкус. Иногда — коньяк, хотя на самом деле не люблю. Просто чтобы почувствовать хоть что‑то.
За соседним столиком танцует молодая пара. Они двигаются в такт музыке, их лица светятся счастьем. Люди вокруг улыбаются, глядя на них. А я думаю: возможно, это их последний танец. Возможно, завтра она скажет ему, что устала, что больше не может. Она будет улыбаться, пока он держит её за руку, но как только выйдет на улицу, слёзы хлынут потоком. В такси. В кафе «Перекрёсток» не плачут.
Я перевожу взгляд на барную стойку. Бармен достаёт из погреба бутылки старого вина. Они ждали своего часа годами, чтобы стать пятнами на чужих рубашках, следами на чужих судьбах. Это так похоже на жизнь: мы копим силы, мечты, надежды, чтобы однажды оставить свой след — пусть даже незаметный, пусть даже мимолетный.
За окном совсем стемнело. Музыка затихает, инструменты укладываются в чёрные футляры. Посетители расходятся, а официанты начинают убирать столики. Они снимают испачканные скатерти и стелют новые — белоснежные, как первый снег.
Я допиваю остывший чай. В голове крутится одна мысль: всё проходит. Пятна исчезают, музыка смолкает, люди уходят. И я тоже когда‑нибудь стану лишь пятном на чьей‑то скатерти — едва заметным следом в чьей‑то памяти.
P. S.
Сидя в этом кафе, я осознаю: жизнь — это череда мимолетных мгновений, которые мы пытаемся удержать, но они всё равно ускользают. Мы все — гости в этом «кафе жизни», где каждому отведён свой столик и своё время. Кто‑то танцует, кто‑то плачет, кто‑то просто наблюдает. И в этом хрупком бытии есть своя красота — в том, как мы оставляем следы, даже если они вскоре исчезнут.
Возможно, именно в этом и есть смысл: не пытаться удержать всё, а просто быть здесь и сейчас, наблюдая, как тени бегут по стене, как музыка уплывает в окно, как жизнь течёт мимо — прекрасная и непостоянная.
Спасибо за подписку, а за лайк плюс вам в карму!
Так же по этой теме можете ознакомиться по этой ссылке!
Жду ваших вопросов, и комментариев, не пропустите новые истории.