Она сидела на кухне. Комнату наполнял запах кофе — старого, перекипевшего, как-то с утра не пошло. В соседней комнате муж что-то печатал на клавиатуре — всё громче, настойчивее. С тех пор как вышел на «дистанционку», звук этого клацанья стал третьим жильцом в квартире.
Она думала, что к нему привыкла. До сегодняшнего утра.
— Слышь, ты пароль от вайфая менял? — крикнула она в сторону комнаты.
— Ага. Там на бумажке у роутера, — равнодушно ответил он.
Она дошла до роутера, посмотрела — бумажки не было. Ну и ладно. Захотела глянуть новости на телефоне, зашла в браузер. Реклама, всплывающее окно — сайт знакомств. Она машинально щёлкнула крестик. И залипла.
Фотография. До боли знакомая рубашка. Даже фон — та же стена со старым календарём.
Под подписью: Сердце будто не заметило момент вдоха. Произнесла вслух, не для него, а чтобы проверить, как звучит:
— Женщину без материальных проблем... ага.
Он сидел за стеной. В их спальне. Где на комоде её очки, и крем, и старый цветочный халат.
Она снова глотнула кофе. Холодный. Попала гуща — всё как в жизни.
Открыла сайт. Страница обновилась. Он был онлайн. Тот самый профиль, зелёный кружок горел: «Сейчас на сайте».
Всё происходило без голоса.
Пальцы сами набрали сообщение — не ему, какому-то там «Марк55». Придумала ник: «ЛенаПитер». Ничего особенного. Один снимок с интернета — женщина с короткой стрижкой.
Щёлк — «отправить сообщение».
> «Привет. Ты очень знаком...»
Через минуту — ответ.
> «Привет. Мы знакомы?»
Она почувствовала странную лёгкость, почти азарт. Набрала:
> «Наверное, во сне. Ты ищешь человека без проблем?»
Пауза. Потом ответил.
> «Без материальных. Меня уже достали женщины, которым всё подавай».
Она сжала телефон. Любопытство и злость боролись с тупым равнодушием. Хотелось смеяться — «женщины, которым всё подавай». У неё обои отклеиваются пятый год. Кран капает. А он ищет кого-то «без драмы».
В комнате за стеной зашуршала его мышка. Потом стул скрипнул.
— Наташ, ты не видела зарядку от ноута? —
Он открыл дверь, выглянул. У неё на коленях телефон, в чашке остывший кофе.
— Не видела. —
— Странно, думал, на столе… ладно, поищу. —
Закрыл дверь.
Она сидела, слушала его шаги. Серые носки, которые она стирала вчера. Толстовка, купленная ею же.
Вернулась к переписке:
> «А у тебя дети есть?»
— шепнула экрану.
Он ответил быстро:
> «Есть. Взрослый сын. Живёт отдельно. А у тебя?»
Она ухмыльнулась. Напечатала:
> «Дочь. Тоже отдельно. Наверное, как и у тебя — слава богу».
> «Это точно», — ответил он.
Щёлк.
День сполз к вечеру. За окном мокрый асфальт и короткий свет, с каждой минутой всё темнее. Она так ни разу не встала с табурета.
Писали ещё. Он рассказывал, как «устал от претензий», что хочет «просто спокойствия».
На кухне стояла гулкая тишина, только гудела стиралка в ванной, и раз в несколько минут скрипела половица под холодильником.
Она проверила профиль — новое фото. Он. В их же гостиной, но в другой рубашке. Похоже, сегодняшнее. «Марк55» выставил его десять минут назад.
«Женщина без драмы», — прошептала она. — «Без проблем».
Пальцы дрожали, но она набрала последнее:
> «А твоя жена знает, что ты ищешь?»
Ответ пришёл не сразу. Видно, думал.
> «Жена — хороший человек. Просто давно живём как соседи».
Слово «соседи» будто вонзилось ей в уши.
Он за этой же стеной, дышит тем же воздухом. И пишет про «соседей».
Зашла в спальню. Он сидел спиной, экран ноутбука повернут к окну.
— Что делаешь? —
— Да так, по работе. —
— По какой? —
Он повернулся, глядя мимо.
— Отчёт жду. А чего ты такая?
— Уставшая.
— Поспи, — сказал он и снова уткнулся в экран.
Она стояла молча. Увидела на столе ту самую зарядку. И телефон, подключённый к ноутбуку.
На экране мигнуло: «Новое сообщение от ЛенаПитер».
Он чуть дёрнул рукой, быстро кликнул.
— Что, опять новости? — спросила она сухо.
— Угу, — буркнул.
Она поняла: удаляет.
Вышла, закрыв дверь рукой, не глядя.
До ночи сидела всё на той же кухне. Молча.
Смотреть в экран стало мучительнее, чем в собственные глаза в зеркале.
Открыла старую переписку — поздравления позапрошлого года, когда писала ему из отпуска: «Скучаю». Он отвечал: «Работаю, не скучай».
Последняя фраза теперь звучала почти издевательски.
Её пальцы машинально написали ему — уже от своего имени, не от «Лены»:
> «Ты хоть понимаешь, кто тебе писал весь вечер?»
Ответ не пришёл. Но через минуту за стеной скрипнул стул. Послышалось хождение, потом шаги в сторону кухни.
Дверь открылась.
— Ты чего тут весь вечер сидишь?
— Да так... с подругой переписывалась. Угадаешь, с какой?
Он поднял бровь.
— Ты чего, Ира?
— С той, которая «без материальных проблем».
Он растерялся.
— Чего ты несёшь?..
— Ничего. Просто странно: я вроде рядом, а как будто нет.
Он подошёл ближе, но она не смотрела. На столе лежал её телефон. Экран загорелся. Его профиль, та самая фраза — «Женщина без материальных проблем».
Он опустился на стул. Рот открыл, но ничего не сказал.
Тишина повисла между ними. Из-за окна донёсся лай собак и гул мусоропровода.
Она налила ему кофе. Холодный. Поставила кружку.
— Пей. Такой же, как я, тебе подавай теперь не надо.
Он потянулся к телефону, но она убрала его.
— Не торопись. Прочитай, что ты мне сегодня писал.
Он побледнел.
— Ты... это ты?
— А ты как думаешь?
Он хотел что-то сказать, но в дверях загудела стиралка, хлопнула крышка — будто подчеркивала паузу.
— Ира... я просто хотел понять, каково это — познакомиться заново. Без груза. Без всего.
— Без меня, значит.
Он смотрел на неё растерянно.
— Не всё так...
— Так. Всё именно так, — перебила она. — Ты живёшь со мной, а ищешь «без драмы». Только ведь драма уже началась, правда?
Она вышла из кухни.
В коридоре темно, перегорела лампочка. В зеркале у двери отразился силуэт — её, с телефоном в руке.
На экране всплыли новые уведомления. Не от него. Другая переписка.
Имя, которое она узнала лишь краем глаза.
Ирина замерла, приглядевшись. Сообщения приходили ему — от какой-то «Ольга_Р».
«Ты сегодня будешь? Муж дома?»
На мгновение воздух в квартире стал плотным, как влажная тряпка. Из спальни раздалось движение, потом его голос:
— Ира? Что ты там делаешь?
Она не ответила. Просто нажала на сообщение — открылся чат.
Первое, что она увидела, была фотография.
Не её. Молодая женщина на фоне их машины, явно вчерашний день.
Ирина стояла в коридоре с телефоном и тихо произнесла одно слово:
— Вот как...
Дверь спальни начала открываться.
Он стоял в дверях, растерянный, босиком, со сползшими вниз носками. Волосы немного примяты, глаза щурятся от света в коридоре.
— Что ты… — начал.
Она подняла телефон.
— Это кто?
Он молчал. Только провёл рукой по лицу и посмотрел в сторону кухни, будто искал там ответ.
— Никто. Просто работа, заказчица.
— У заказчиц теперь спрашивают: «Муж дома?»
Он сжал губы.
— Ира, не начинай.
Она усмехнулась. Тихо, без радости.
— Я уже начала. Ты просто опоздал.
Он пошёл мимо неё, словно боялся прикоснуться. На кухне хлопнула дверца холодильника. Потом шорох ложки — будто делал вид, что всё нормально.
А она стояла в прихожей и не знала, куда деть руки. Телефон гас, экран чернел, как колодец.
***
Вечером, ближе к полуночи, они сидели по разным комнатам. Телевизор шептал новости.
— Что будешь делать? — спросил он, не оборачиваясь.
— Пока не знаю. Наверное, подумаю.
Он пожал плечами.
— И подумай о сыне.
— Сыну тридцать лет, — спокойно сказала она. — Сам справится.
Он выглядел удивлённо, как будто её фраза его оскорбила.
— Ты что, всё выбросить хочешь?
— А что осталось? Борщ, мокрый асфальт и батарея, которая не греет.
***
На следующее утро она собрала кружку, ложку, старую толстовку, шапку и вышла во двор.
Мокрый снег, тишина. Воздух — как разбавленный мыло.
Она шла к автобусной остановке, но потом свернула во двор за школой, туда, где стояли гаражи. Просто не хотелось домой.
Села на бетонный бордюр. Позвонил телефон. Он.
— Вернись, поговорим, — сказал.
— Позже.
— Не уходи, ладно?
— Уже ушла.
Она отключила звонок.
***
К полудню зашла в кафе напротив. Маленькое, пахнет свежим хлебом и мокрой одеждой. Взяла чай. Позвонила подруге, Оксане, с которой не виделась сто лет.
— О, Ира! Ты что, живая? —
— Вроде да. Слушай… можно к тебе на пару дней?
— Конечно. Только предупреди, у меня кошка.
— Лучше кошка, чем Марк55.
— Кто?
— Долгая история. Расскажу вечером.
***
Дома он всё ещё сидел за ноутбуком. На столе две кружки, одна пустая, другая с присохшей гущей.
Телефон мигал, уведомления падали, она их не читала.
Вернувшись через пару часов, почувствовала запах чего-то горелого — котлеты на плите. Он, видимо, пытался приготовить.
— Сгорело.
— Угу.
Он посмотрел на неё как на постороннюю.
— Так вот всё?
— Понятия не имею. Просто устала быть рядом с человеком, который постоянно где-то там.
Он молчал. Потом тихо сказал:
— Я не хотел тебя обидеть. Просто… не знаю. Мне хотелось чего-то нового.
— Нового — это когда люди говорят, а не прячутся за ником.
— Может, поздно уже говорить.
— Может, — кивнула она. — Только это уже не моё «может».
***
Она собрала несколько вещей и поставила их у двери. Чемодан не закрывался. Ремень застрял. Он подошёл, попытался помочь.
— Не трогай, — сказала. — Там всё, что не твоё.
Он отошёл к стене, сунул руки в карманы.
— Ты никуда не поедешь. Успокойся, всё наладится.
— Нет. Ничего не наладится. Просто закончится.
Он долго стоял молча, потом негромко:
— Ира, останься хотя бы до выходных.
— Зачем? Чтобы я смотрела, как ты ждёшь ответов от Ольги_Р?
Он отвернулся, и в этом движении было странное смирение.
***
Вечером она пошла стирать чашку и вдруг вспомнила: именно с этой чашки началась их жизнь. Он тогда купил две одинаковые. Потом одна разбилась.
Нынешняя стояла с трещиной, как шрам по фарфору.
Она поставила её в мойку, налила воду, долго мыла, почти до оскомины.
Из комнаты донёсся знакомый стук клавиатуры — короткие, быстрые щелчки.
Пальцы стиснулись сами собой.
Пошла к двери спальни.
Он печатал. Экран снова светился — сайт знакомств, та же страница. Только теперь профиль был без фото и без статуса.
Наверху новая фраза:
**«Свободен. Ищу человека, который поймёт»**.
— Удалить не догадался? — спросила она.
Он поднял глаза.
— Я думал, ты ушла.
— Ушла. Просто вернулась забрать телефон.
Она сняла с полки зарядку, надела пальто.
В коридоре пахло хлоркой — он, видимо, помыл пол. Даже в этом было что-то жалкое.
***
На улице ветер резал лоб. Сугробы вдоль дороги потемнели. Девчонка в пуховике кормила собак у мусорных баков.
Ирина пошла дальше. Мимо аптеки, где очередь, мимо магазина, где висела скидка на кофе. Всё то же, только внутри как будто воздух сменился.
Телефон снова сигналил.
Сын.
— Мам, всё нормально? Папа звонил, говорит, вы…
— Всё нормально. Просто всё.
— К тебе приехать?
— Не надо. Я справлюсь.
***
Поздно вечером остановилась у вокзала. Взяла чай в бумажном стакане, села на лавку. Рядом молодой парень листал ленту на телефоне, и оттуда вдруг прозвучала знакомая мелодия сайта знакомств — короткий сигнал входящего сообщения.
Ирина усмехнулась.
— У всех одно и то же, — пробормотала.
Она достала свой телефон. Открыла профиль. Тот самый сайт. Внизу мигало:
**«Создать анкету?»**
Долго смотрела. Потом нажала.
Имя оставила своё. Фото — нет. Только строчка в описании:
**«Женщина без иллюзий. С чувством юмора. И с котом у подруги»**.
Включила экран в спящий режим, встала и пошла к свету вокзальных ламп.
Поймала себя на улыбке — впервые за день, может, за годы.
За спиной звякнуло уведомление, но оборачиваться не хотелось.
Только уже подходя к переходу, она услышала шаги. Быстрые, тяжёлые.
— Ира! Подожди!
Она не повернулась.
Его голос сливался с шумом машин и ветром, который гнал снег по мокрому асфальту.
Шаги приближались.
А она подумала: «Пускай догоняет. А я потом решу, стоит ли останавливаться».
И пошла дальше, не оглядываясь.
***
*Конец истории.****