Я живу в Санкт-Петербурге. В последние годы новогодние праздники здесь превратились в нелепую пародию на зиму. Даже если снег и выпадает, то лишь для того, чтобы через пару дней предательски растаять, расползаясь грязной лужей под окнами. Ни снеговика слепить, ни с горки прокатиться – одно разочарование. И вот, перед самым Рождеством, меня отправляют в командировку на два дня в Москву.
Уставший после дороги, бреду от вокзала в сторону отеля. Чтобы немного сократить путь, решаю пройти через парк. И тут… снег! Настоящий, пушистый, белый снег! Его здесь по колено, липкий, как в моих детских воспоминаниях. Иду, утопая в сугробах, и меня прямо-таки подмывает слепить снеговика. Понимаю, что это глупость, вечером важная встреча, сменной одежды нет. Стараюсь абстрагироваться, подавить внезапно проснувшееся ребячество, но… не получается. Тянет к снегу непреодолимо.
Затянуло меня недалеко от детской площадки. И тут я заметил странную картину. Родители словно сговорились: они запрещали своим детям хоть как-то взаимодействовать со снегом. "Играйте на площадке, на качелях, на скамейке, но к снегу не подходите!" – твердили они как заведенные. Если кто-то из ребятишек и осмеливался задать вопрос: "А что делает тетя?", следовал суровый ответ: "Глупостью занимается" – и ребенка сильнее тянули за руку, уводя подальше от "опасного" снега.
Меня это, признаться, покоробило. Неужели эти взрослые совсем забыли, как это здорово – валяться в снегу, лепить крепости и кидаться снежками? Неужели они настолько боятся испачкать своих чад, что готовы лишить их радости познания мира, радости прикосновения к чуду?
Но самое яркое воспоминание связано не с этими озабоченными родителями, а с проходящими мимо бабушками. Одна, увидев меня, остановилась как вкопанная. Она просто стояла и любовалась процессом, ахая и охая, будто я не снеговика леплю, а создаю нового Давида. В её глазах читалось восхищение и какая-то светлая грусть.
Другая бабушка оказалась еще более оригинальной. Дождавшись, когда я закончу с туловищем, она подошла ко мне и, достав из своей сумки теплый вязаный платочек, предложила повязать его моему снеговику. "Чтобы ему не было холодно, да и краше стал", – сказала она с улыбкой. Я, конечно, не отказался. Снеговик получился на загляденье – настоящий франт в цветном платочке.
Но больше всего мне запомнилась бабушка, гулявшая со своей внучкой. Девочка, увидев меня, загорелась идеей слепить своего собственного снеговика. И бабушка, к моему удивлению, не стала ей препятствовать. Наоборот, она достала из сумки маленькую лопатку и стала помогать внучке собирать снег.
Я закончил своего снеговика и уже собирался уходить – опаздывал в отель. Мы с бабушкой обменялись улыбками, и я оставил их дальше творить снежную магию. В тот момент я почувствовал какую-то невероятную легкость и тепло на душе. Словно вернулся в детство, где нет места заботам и проблемам, где главное – это радость момента.
Уже прошло почти три года с той памятной командировки в Москву. Я больше снеговиков не лепил. Работа, дом, заботы – все как-то не до этого. Но я часто вспоминаю тот день в московском парке, тех странных родителей, тех милых бабушек и того прекрасного снеговика в вязаном платочке.
И мне хочется сказать: не бойтесь быть детьми! Выпускайте своего внутреннего ребенка на волю. Не позволяйте серой рутине задушить в вас жажду творчества и радости. Жизнь станет намного интереснее и насыщеннее, если вы позволите себе немного ребячества.
И главное – дайте волю внутренним детям ваших детей! Не заставляйте их взрослеть раньше времени. Не лишайте их возможности наслаждаться простыми радостями жизни. Штаны вы всегда постираете, а вот время, упущенное в детстве, уже никогда не вернете! Помните, что самое ценное, что мы можем дать своим детям – это счастливое детство, полное ярких впечатлений и незабываемых моментов. И не бойтесь испачкаться в снегу – это всего лишь снег. Он смоется. А вот воспоминания останутся с вами навсегда.
Москва встретила меня неожиданно – снегом. Не той жалкой порошей, что вяло присыпает петербургские улицы, а настоящим, пушистым, искрящимся великолепием. Снег лежал толстым ковром, сугробы намело по колено, и воздух был пропитан морозной свежестью. Я, выросший в городе, где зимы стали лишь бледным воспоминанием, почувствовал себя ребенком, которого вернули в родную стихию.
Меня отправили в командировку всего на пару дней, но эти дни оказались настоящим подарком судьбы. После утомительных переговоров и деловых встреч я решил немного прогуляться по городу. Случайно забрёл в небольшой парк, и тут меня осенило: нужно слепить снеговика!
Я понимал, что это глупо, нелепо и совсем не по-взрослому, но сопротивляться порыву не было сил. Скинув перчатки, я принялся за работу. Снег оказался на удивление податливым, липким и приятным на ощупь. Быстро скатал три больших шара, водрузил их друг на друга, и вот уже передо мной вырисовывается знакомый с детства силуэт.
Я старался, вкладывал в своё творение всю душу. Вместо глаз воткнул две угольки, нос смастерил из морковки, которую чудом нашёл в ближайшем магазине, а вместо шляпы водрузил на голову снеговику старое ведро, валявшееся неподалёку. Получилось кривовато, но очень душевно.
Пока я возился со снеговиком, вокруг меня стали собираться прохожие. В основном это были родители с детьми, гулявшие в парке. И тут я заметил одну странную особенность: взрослые активно препятствовали любым попыткам своих чад прикоснуться к снегу. "Не трогай, испачкаешься!", "Отойди от сугроба, заболеешь!", "Не валяйся в снегу, ты же не свинья!" – слышалось со всех сторон.
Дети смотрели на меня с завистью и любопытством, но страх ослушаться родителей был сильнее желания поиграть в снежки или слепить маленького снеговичка. Один мальчик осмелился спросить у своей мамы: "А почему дядя лепит снеговика?". Мама раздражённо ответила: "Потому что он глупый! И ты не смотри на него, а то таким же станешь!".
Мне стало обидно за этих детей, лишённых простой человеческой радости. Неужели эти взрослые совсем забыли, как это здорово – валяться в снегу, строить крепости и кидаться снежками? Неужели они настолько боятся микробов и грязи, что готовы лишить своих детей счастливого детства?
К счастью, не все взрослые были такими занудами. Несколько бабушек, прогуливавшихся в парке, с интересом наблюдали за моими "художествами". Одна из них даже подошла ко мне и, улыбнувшись, сказала: "Молодец, сынок! Давно я не видела, чтобы кто-то так радовался снегу. Напомнил мне моё детство".
Другая бабушка достала из сумки старый шарфик и предложила повязать его моему снеговику. "Чтобы не замёрз", – пояснила она. Я с благодарностью принял её подарок, и мой снеговик сразу преобразился, стал выглядеть ещё более забавно и трогательно.
Но самое удивительное случилось, когда ко мне подошла маленькая девочка лет пяти. Она стояла и смотрела на моего снеговика с таким восхищением, что я не мог не улыбнуться. "А можно я тоже слеплю снеговика?", – тихо спросила она. Я, конечно же, разрешил.
Девочка тут же принялась за работу. Она старательно катала снежные шары, лепила нос из палочки, а вместо глаз использовала маленькие камушки. Её бабушка стояла рядом и помогала советом, но в основном девочка делала всё сама.
Через некоторое время рядом с моим большим снеговиком вырос маленький, кривобокий, но очень милый снеговичок. Девочка сияла от счастья, и я почувствовал, что сделал что-то очень важное и правильное.
В тот день я понял одну простую истину: не стоит бояться быть ребёнком, не стоит стесняться своих чувств и эмоций. Нужно уметь радоваться мелочам, наслаждаться каждым мгновением жизни и не позволять серым будням задушить в себе творческий порыв. И, конечно же, нужно давать своим детям возможность быть детьми – играть, бегать, пачкаться в снегу и радоваться жизни.
Уже прошло несколько лет с тех пор, как я слепил своего последнего снеговика. Но я до сих пор помню тот день в московском парке, тех странных родителей, тех милых бабушек и ту маленькую девочку, которая помогла мне вернуться в детство. И каждый раз, когда я вижу снег, я вспоминаю эту историю и улыбаюсь.
