В детстве, мы просим у Деда Мороза щенка и правда верим, что утром найдём его под ёлкой. Взрослый уже знает, что щенка не будет, чудеса у взрослых творятся своими руками, а не сами по себе. И это ок - это реальность. Но печально то, что в какой-то момент взрослый перестаёт хотеть щенка. Потому что проще вообще ничего не хотеть, чем снова просыпаться с этой тупой надеждой и смотреть на пустое место под ёлкой. Мы называем это взрослением. Но в Рождество, даже самые закалённые циники вдруг ловят себя на том, что смотрят на огоньки гирлянды дольше, чем нужно. Ставят свечи, ждут чего-то. Праздник, придуманный две тысячи лет назад про рождение чужого ребёнка в чужой стране, каждый год пробивается сквозь наш цинизм как трава сквозь асфальт. И не обязательно быть верующим, этот праздник всё равно какой-то добрый и уютный. Я не знаю, в чём тут фокус. Может, в темноте, Рождество же всегда в самой глухой части зимы, когда света меньше всего и хочется просто дожить до весны. А тут вдруг огни,