Уютная кофейня в центре. Аромат выпечки, тихая музыка.
Я работаю бариста. Студент, подрабатываю. Работа нравится, люди обычно приятные.
Но сегодня зашел Он. Типичный представитель "золотой молодежи". Дорогой костюм, взгляд свысока.
— Эй, ты! Латте на кокосовом. И чтобы пенка идеальная была. Живо!
Ни "здрасьте", ни "пожалуйста". Я привык, таких много.
Сделал латте. Старался, даже сердечко нарисовал.
— Ваш кофе, пожалуйста.
Он взял стакан, сделал глоток. И скривился, как будто хлебнул уксуса.
— Ты че мне дал?! Это помои! Холодный!
— Извините, но молоко подогрето до 65 градусов, это стандарт...
— Мне плевать на твои стандарты! Я сказал — холодный!
И он резким движением выплеснул содержимое стакана прямо в меня.
Горячий, липкий кофе залил мне лицо, белую рубашку, попал в глаза. Жгло нестерпимо.
— Переделывай! — заорал он. — И побыстрее! А то я тебя уволю! Я хозяина знаю!
Я стоял, ослепший, вытирая глаза фартуком. Было обидно до слез. Такая наглость!
— Слышь, ты, — раздался спокойный голос от соседнего столика.
Там сидел мужчина в сером свитере. Пил эспрессо и читал книгу. Обычный на вид.
Он встал и подошел к стойке.
— Ты зачем парня облил?
— Тебе какое дело, дядя? Вали отсюда, пока цел! Я хочу нормальный кофе! А этот раб должен меня обслуживать!
— Раб? — переспросил мужчина. — Интересно.
Он достал телефон.
— Охрана? Зайдите в кофейню. У нас тут ЧП. Нападение на сотрудника. Хулиганство. Порча имущества.
— Ты че, мент? — напрягся мажор. — Да я щас отцу позвоню!
В кофейню вошли два амбала в черной форме. Не обычные охранники ТЦ, а серьезные ребята с нашивками "СБ".
— Павел Николаевич? — обратился один из них к мужчине в свитере. — Звали?
— Звал. Вот этот гражданин, — он указал на мажора, — только что совершил нападение на моего племянника. Да, Дим, — он подмигнул мне, — я сегодня зашел проведать.
Оказалось, этот мужчина — не просто гость. Это мой дядя Паша, совладелец сети кофеен. Он редко светится, любит инкогнито проверять точки.
Мажор позеленел.
— Я... я заплачу за рубашку...
— Не нужны мне твои деньги, — сказал дядя. — Ребята, выведите его.
— Поняли.
Охранники подхватили мажора под локотки.
— А куда его, Павел Николаевич? В полицию?
— В полицию успеем. Сначала выведите его через черный ход. Там, где мусорные баки. Пусть проветрится. И объясните ему популярно, почему нельзя людей кофе обливать. Без рук, но... доходчиво.
— Я буду жаловаться! — верещал мажор, болтая ногами в воздухе.
— Жалуйся. В Лигу сексуальных реформ.
Его утащили в подсобку. Через минуту оттуда донесся звук открываемой тяжелой двери и грохот падающих баков. А потом — испуганный визг.
— Иди умойся, Дим, — сказал мне дядя Паша. — И рубашку новую возьми на складе. А этого клоуна мы внесли в черный список всех заведений города. Кофе он теперь только из автомата попьет.
Справедливость — она бывает и такая. С привкусом кофейной гущи.
А как бы вы поступили на месте бариста? Стерпели бы ради работы?