Утро началось как обычно. Я проснулась от запаха кофе, который Игорь всегда варил перед работой. За двадцать три года брака это стало привычным ритуалом. Он приносил мне чашку в постель, целовал в лоб и уходил в ванную. Обычное семейное счастье, которое я так ценила.
В тот день я собиралась на встречу с Ритой. Мы дружили ещё со студенческих времён, больше тридцати лет. Она была свидетельницей на нашей свадьбе, я на её. Когда у неё развалился второй брак, я поддерживала её месяцами. Рита была для меня как сестра, которой у меня никогда не было.
Игорь допил кофе и стал собираться.
– Вечером задержусь, – сказал он, застёгивая рубашку. – Встреча с партнёрами по новому проекту.
– Хорошо. Я тоже вернусь поздно, мы с Ритой собираемся в театр после кафе.
Он кивнул, поцеловал меня на прощание и вышел. Я допила кофе, принялась за домашние дела. Телефон Игоря зазвонил, когда я протирала пыль в спальне. Он лежал на прикроватной тумбочке. Муж часто забывал его дома, особенно когда спешил. Я взяла трубку, собираясь перезвонить ему на рабочий, чтобы он вернулся.
На экране высветилось имя: Рита.
Странно. Зачем она звонит Игорю? Обычно по всем вопросам обращалась ко мне. Может, хотела что-то спросить обо мне? Или поздравить его с чем-то, о чём я забыла?
Не задумываясь, я нажала на зелёную кнопку. И случайно коснулась значка громкой связи.
– Игорёк, привет, – раздался голос Риты. Такой знакомый, но почему-то прозвучавший по-другому. Мягче. Нежнее. – Соскучилась.
Я замерла с телефоном в руке.
– Я тоже по тебе скучаю, – ответил голос Игоря, и в нём была та интонация, которую я не слышала уже много лет. Та самая, с которой он говорил со мной в самом начале наших отношений.
– Вчера было так хорошо, – продолжала Рита, и в её голосе слышалась улыбка. – Ты удивительный.
Кровь отхлынула от лица. Руки задрожали так сильно, что я едва удерживала телефон. Это не могло происходить. Не могло быть правдой.
– Рита, – начал Игорь, и я почувствовала, как комната поплыла перед глазами. – Мне нужно поговорить с тобой серьёзно.
– О чём? – в её голосе появилась настороженность.
– О нас. Я не могу больше так. Ира хорошая женщина, она не заслуживает...
– Ты же говорил, что она тебя не понимает, – перебила его Рита. Теперь её голос звучал жёстче. – Что вы уже давно вместе только по привычке.
Я прижала руку ко рту, сдерживая крик. Это говорил Игорь? Мой Игорь? Тот, который каждое утро приносил мне кофе?
– Я не это имел в виду. Слушай, нам нужно встретиться и всё обсудить. Сейчас не могу говорить.
– Ладно. Позвони мне, когда освободишься. Я жду.
Гудки. Разговор закончился.
Я опустилась на край кровати, всё ещё сжимая телефон Игоря. В голове был полный хаос. Рита. Моя лучшая подруга. Женщина, с которой мы делились всем. Которой я рассказывала о своих переживаниях, страхах, радостях. Которая утешала меня, когда мне было тяжело. Которая знала всё про мою жизнь, про наш брак с Игорем.
И Игорь. Муж, с которым мы прожили больше двадцати лет. Вырастили сына, который теперь учится в другом городе. Пережили трудные времена, когда у него не было работы, и я одна тянула семью. Радовались вместе, когда он открыл своё дело. Строили планы на старость, мечтали о внуках.
Я вспомнила, как полгода назад заметила, что Игорь стал чаще задерживаться на работе. Но я ему верила. Он действительно много работал, у него было расширение бизнеса. А Рита... Рита как раз в то время начала чаще звонить, приглашать меня на встречи. Я думала, что ей одиноко после развода, что она ищет поддержки. И я давала ей эту поддержку.
Теперь я понимала. Она приглашала меня, чтобы знать, где я и когда вернусь домой. Чтобы знать, когда она может быть с моим мужем.
В горле встал комок. Я встала, подошла к зеркалу. Смотрела на своё отражение и не узнавала себя. Бледное лицо, расширенные глаза, сжатые губы. В глазах стояли слёзы, но они не текли. Внутри всё онемело.
Сколько раз Рита сидела на нашей кухне, пила чай, жаловалась на своих мужчин? Сколько раз я её жалела, утешала, говорила, что она найдёт своё счастье? А она в это время смотрела на моего мужа и думала... о чём? Как его забрать? Или просто развлекалась?
Телефон в моей руке снова завибрировал. Сообщение от Риты на телефон Игоря: "Жду тебя. Ты знаешь где".
Пальцы сами открыли переписку. Я пролистала вверх. Сообщения, сообщения, сообщения. Месяцы переписки. Нежные слова, которые он не говорил мне. Планы встреч. Они встречались в квартире, которую Игорь снимал якобы под офис для расширения бизнеса. Я даже радовалась тогда его успехам.
Я чувствовала себя самой глупой женщиной на свете.
Положила телефон обратно на тумбочку. Нужно было собраться с мыслями. Понять, что делать дальше.
В гостиной на полке стояла фотография. Мы втроём, я, Игорь и Рита, на моём пятидесятилетии два года назад. Я обнимаю их обоих, улыбаюсь в камеру. Они тоже улыбаются. Счастливая компания. Только теперь я видела, как Рита смотрит не в камеру, а на Игоря. И как он наклонил голову в её сторону.
Как я этого не замечала? Или не хотела замечать?
Я взяла рамку и швырнула её в угол. Стекло со звоном разбилось.
Потом была тишина. Я сидела на диване и смотрела в одну точку. В голове проносились воспоминания. Как Рита приходила к нам на дни рождения, на праздники. Как помогала с ремонтом. Как мы вместе отмечали Новый год, когда мой сын был маленьким. Как я представляла её своим родственникам как сестру.
А Игорь... Он всегда был внимательным, заботливым. Может, последний год стал немного отстранённым, но я списывала это на работу, на усталость. На возраст, в конце концов. Мне казалось, что так и должно быть после стольких лет вместе, что страсть утихает, остаётся тепло и привычка.
Но он, оказывается, находил страсть в другом месте. С моей лучшей подругой.
Телефон зазвонил. На этот раз мой. Рита.
Я смотрела на экран, пока не сбросилось. Через минуту пришло сообщение: "Ирочка, я сегодня не смогу. Давай перенесём на завтра?"
Конечно. Ведь сегодня у неё встреча с Игорем. С моим мужем.
Я набрала ответ: "Хорошо". Больше ничего не могла написать.
Села на кухне, налила себе воды. Руки всё ещё дрожали. Нужно было принять решение. Что делать? Устроить скандал? Выгнать Игоря? Разорвать дружбу с Ритой?
Но я не могла просто сидеть и ждать. Я должна была увидеть их. Своими глазами. Может, тогда это станет реальным, а не кошмарным сном.
Я открыла переписку Игоря ещё раз. Нашла адрес той квартиры. Записала.
Время было около трёх дня. Судя по сообщениям, они встречаются обычно вечером, после работы. У меня было время подготовиться.
Я приняла душ. Надела любимое платье, то самое, в котором Игорь говорил, что я красивая. Уложила волосы, накрасилась. Смотрела на себя в зеркало и думала, что я всё ещё привлекательная женщина. Мне пятьдесят два, но я слежу за собой, хожу в спортзал, забочусь о внешности.
Чем же Рита лучше? Она на год младше меня, но выглядит старше. После двух разводов она осунулась, похудела, под глазами залегли тени. Или дело не во внешности?
Может, дело в новизне? В том, что она другая? Или в том, что она свободна и не требует от него ничего, кроме внимания раз в несколько дней?
Около шести вечера я поймала такси и поехала по тому адресу. Водитель молчал, и я была ему благодарна. Не хотелось ни с кем разговаривать.
Квартира находилась в новом доме на окраине города. Современный жилой комплекс с охраной. Я прошла внутрь следом за жильцами, которые открывали дверь домофона.
Поднялась на нужный этаж. Встала возле двери квартиры. Слышала, как внутри играет музыка. Смех. Её смех.
Я позвонила в дверь.
Музыка смолкла. Шаги. Дверь открылась, и на пороге появился Игорь в домашней одежде. Он застыл, увидев меня.
– Ира... Ты... как ты?..
Я прошла мимо него в квартиру. В гостиной на диване сидела Рита, закутанная в плед. Волосы растрёпаны, на щеках румянец. Она вскочила, увидев меня.
– Ира, это не то, что ты думаешь, – выпалила она первое, что пришло в голову.
Я засмеялась. Действительно засмеялась.
– Не то, что я думаю? Рита, ты сидишь в квартире моего мужа, укутанная в плед, а он открывает дверь в домашних тапочках. Что же это, по-твоему?
– Ирочка, дай мне объяснить, – Игорь закрыл дверь и подошёл ближе.
– Не подходи, – я отступила. – И не называй меня так. Не смей.
Он остановился. Рита натянула на себя плед выше, словно прячась.
– Как давно? – спросила я, глядя то на одного, то на другую. – Как давно вы меня дурачите?
Молчание. Они переглянулись.
– Отвечайте! – я повысила голос, и они оба вздрогнули.
– Полгода, – тихо сказал Игорь. – Но это не...
– Не то, что я думаю? – я снова засмеялась, но смех получился истерическим. – Полгода. Полгода вы встречались, а я ничего не знала. Ходила к тебе в гости, – я посмотрела на Риту, – плакала тебе в жилетку, когда мне было плохо. А ты слушала и думала... что? Как же я глупа? Какая я наивная дура?
– Нет, – Рита встала, подошла ко мне. – Нет, Ира, ты не понимаешь. Мне было плохо после развода, я была одинока, а Игорь...
– А Игорь подвернулся под руку? – закончила я за неё. – Причём не просто Игорь, а муж твоей лучшей подруги. Как удобно.
– Я не хотела, чтобы так получилось, – в её глазах блеснули слёзы. – Мы не планировали. Это просто случилось.
– Ничего просто не случается, – я отвернулась от неё, посмотрела на Игоря. – Ты собирался мне сказать? Или так и продолжал бы?
Он молчал, опустив голову.
– Говори же! – крикнула я.
– Я не знаю, – наконец произнёс он. – Я не знал, что делать. Ира, я не хотел тебя ранить.
– Но ранил. Вы оба ранили, – я почувствовала, как слёзы наконец хлынули из глаз. Я их так долго сдерживала. – Вы предали меня. Оба. Самые близкие люди.
– Ира, прости, – Рита протянула руку, но я отстранилась.
– Не трогай меня. Никогда больше не прикасайся ко мне.
Я вытерла слёзы, выпрямилась.
– Я ухожу. Игорь, вечером заберёшь свои вещи. Я не хочу тебя видеть. А ты, – я посмотрела на Риту последний раз, – больше не звони мне. Для меня тебя больше не существует.
– Ира, подожди, давай поговорим, – Игорь схватил меня за руку, но я вырвалась.
– О чём говорить? Всё уже сказано. Вы сделали свой выбор. Теперь живите с этим.
Я вышла из квартиры, закрыла дверь. Прислонилась к стене в коридоре, пытаясь отдышаться. Слёзы текли сами собой, но я не издавала ни звука. Только тихо стояла и плакала.
Потом вызвала такси и поехала домой.
Дома я прошла в спальню, открыла шкаф Игоря и начала складывать его вещи в чемодан. Методично, одну за другой. Рубашки, брюки, свитера. Всё, что напоминало о нём. Я хотела убрать это из дома, из своей жизни.
Когда чемодан был собран, я вынесла его в коридор. Потом прошла по квартире и собрала всё, что связывало меня с Ритой. Фотографии, подарки, записки. Сложила всё в коробку.
Вечером пришёл Игорь. Он был бледный, измученный.
– Ира, нам нужно поговорить.
– Говорить не о чем. Вот твои вещи, – я указала на чемодан.
– Я не хочу уходить. Я хочу, чтобы мы всё обсудили, нашли выход.
– Какой выход, Игорь? Ты спал с моей лучшей подругой. Полгода. Это не ошибка, не случайность. Это выбор.
– Я люблю тебя, – он подошёл ближе.
– Не надо лгать. Если бы любил, такого не произошло бы.
– Ира, прошу тебя. Давай попробуем начать всё сначала. Я порвал с Ритой. Только что сказал ей, что между нами всё кончено.
Я посмотрела на него. Увидела мольбу в его глазах, отчаяние. Но я больше не верила.
– Уходи, Игорь. Пожалуйста, просто уходи.
Он стоял ещё несколько минут, потом взял чемодан и вышел. Дверь закрылась за ним тихо.
Я опустилась на пол в прихожей и разрыдалась. Плакала долго, до боли в груди, до того, что не осталось больше слёз. Потом встала, умылась холодной водой и легла спать.
Утром проснулась с опухшими глазами и тяжёлой головой. Встала, заварила себе кофе. Впервые за двадцать три года я варила его сама. И он получился другим. Не таким, как у Игоря.
Рита звонила. Много раз. Писала сообщения, просила о встрече, умоляла выслушать её. Я заблокировала её номер.
Игорь тоже звонил, писал, присылал цветы. Я не отвечала. Мне нечего было ему сказать.
Сыну я написала, что мы с отцом разошлись. Он позвонил, расспрашивал, но я не стала вдаваться в подробности. Просто сказала, что так лучше. Он приехал на выходные, и я впервые за неделю почувствовала себя не такой одинокой.
Прошло три месяца. Я подала на развод. Игорь не возражал, согласился на все условия. Квартира осталась мне, он ушёл со своей долей, которую я выплатила ему из наших общих накоплений.
Как-то раз в магазине я встретила общую знакомую. Она смотрела на меня с жалостью.
– Ирочка, я слышала. Мне так жаль. Ты держишься?
– Держусь, – ответила я коротко.
– А они теперь вместе живут, говорят. Рита переехала к нему.
Я кивнула. Меня это уже не трогало. Пусть живут. Пусть радуются. Я больше не испытывала к ним ни боли, ни гнева. Только пустоту.
Постепенно я научилась жить одна. Записалась на танцы, начала чаще встречаться с другими подругами, которых раньше игнорировала из-за Риты. Оказалось, что у меня есть много хороших людей вокруг. Я просто не замечала их, потому что все силы отдавала двум людям, которые не ценили меня.
Через полгода после развода я встретила Андрея. Он был на пять лет старше меня, тоже разведён. Мы познакомились в театре, на премьере спектакля. Разговорились в антракте, обменялись номерами.
Поначалу я боялась снова довериться. Но Андрей был терпеливым, внимательным, честным. Он не торопил меня, не давил. Просто был рядом, когда мне было нужно.
И однажды утром я проснулась от запаха кофе. Андрей варил его на моей кухне, напевая что-то себе под нос. Я лежала в постели и улыбалась. Впервые за долгое время я чувствовала себя по-настоящему счастливой.
Не той искусственной, придуманной счастливой, какой я была с Игорем последние годы. А настоящей. Живой. Способной снова любить и доверять.
Предательство Игоря и Риты оставило шрам на моём сердце. Но этот шрам зажил, и я стала сильнее. Я поняла, что могу жить одна, что не обязана держаться за людей, которые причиняют мне боль. Что у меня есть право на настоящее счастье, а не на его имитацию.
Иногда я вспоминала тот день, когда случайно включила громкую связь на телефоне Игоря. И каждый раз думала, что это была не случайность. Это была судьба, которая дала мне шанс изменить свою жизнь. Шанс, которым я воспользовалась.
Теперь я знала точно: предательство открывает глаза, но оно не должно закрывать сердце. Потому что где-то рядом всегда найдётся тот, кто будет ценить тебя по-настоящему. Нужно только набраться смелости и двигаться дальше, не оглядываясь на прошлое.