Мой странный Петербург.
Вроде так красив,
А вроде и тоскою веет.
Либо чувства, либо страсть эпохи.
Здесь жили великие поэты,
Что меняли природу представлений.
За честь, за жизнь, и просто скорбь.
Каждый из них печалью умер.
И не сказать, что я не доволен.
Но мало кто остался здесь.
Все хотят чего-то большего.
А мне достаточно Невы.
Вечером под фонарями,
Встретишь кучера B ревизора.
За ним Печорин,
под руку с новой дамой.
Завернешь за угол,
Подпольщика толкнешь,
А он взвоет
И добрым сердцем покланится.
В окнах играет театр,
Тени разных существ:
Лебедь рак и щука
И кот по цепи ходит.
Услышишь о балладе,
Об нигилизме, о споре жизни.
Братья Карамазовы, их отцы и дети.
А кто-то уже совсем устал от писем.
Прочитал письмо Онегин,
Пушкин вызвал на дуэль.
Погиб поэт невольник чести,
Так Тургенев прощается с Муму
Достоевский сидит на лавочке,
Рядом с ним Раскольнков,
А над фонарем летают бесы,
Бедные люди и идиоты.
Что-ж сказать Петербург.
Сказочный город,
Где есть место всем героям.
Просто мы забываем.
Нас захлестнул этот мир,
С его проблемами и переживаниями,
Там война и потери,
Крик о гибели других.
А я сижу в этом театре
Смотрю как горит пейзаж
Нам поэтам лишь спектакль
Повод вновь придумать басню.
#Стихи #Стихотворение #Проза #Философия #Творчество #Писательство