Размышления по ту сторону жизни

Введение: Письмо незнакомого короткий текст, написанный в период ночного стремления к творчеству и в периоде скучности жизни. Все написанные мною текста так или иначе затрагивают мою жизнь. Непроглядное одиночество любовь и дружба. Но главная тема — одиночество. Главный герой не описан внешне имени у него нет. Нет есть но вы его не узнаете такова моя роль в писательстве я могу подробно передать его чувства эмоции психологию его действий мысль, но внешность — это второй план. Мне кажется, читатель может сам выбрать каким он будет, нет, мне не лень просто, мне кажется, будет лучше если человек будет фантазировать свой образ у себя в голове...

"Чем больше кофликт тем меньше настоящих ответов" - ? А теперь мне нет дела до моих дел. Разговоры о людях уже надоели, они то и дело пожирают других словами а при встрече растягивают свою улыбку до крови. Здесь на этом месте я бы остановился читать, но мне приходится продолжить читать свои мысли и двигать ручкой по листку. Работа, я забыл о жизни и в этом помогла работа, ты работаешь и приходишь домой, садишься на пол, два вдоха и потихоньку силы покидают организм, но завтра ещё ждёт работа. Поэтому я встаю с пола иду на кухню и смотрю на ножи...

"Если бы жизнь была трагичной, я бы не задал ни одного вопроса, но если жизнь была бы увлекательной, я бы вопросами утопал." Вот и вернулся сюда с новым осознанием и горькой потерей. Отпустил я птиц на волю. А что мне можно еще сказать, природа была для меня оркестром, а сейчас тишина укрыла этот праздник. Всё стало таким серым и мокрым, хотя еще вчера светило солнце. Но глубоко в душе меня притягивает это безмолвие будь ты ярым философом, ищущим ответы не найдешь их здесь их ответ это молчание. И стоило бы мне рассказать своё наблюдение как сразу же начнется истерика о том, что жизнь прекрасна нельзя уподобляться негативному состоянию...

Перемены Я почувствовал холод. Я не в тюрьме хотя я даже не знаю когда я успел оттуда выйти. Просидел тут немало уже 8 часов вечера пора возвращаться в дом. Ветер стих море успокаивает волны солнце прощается последними розовыми лучами, а вскоре и оно погружается во тьму. В эту минуту всё слепнет перед глазами всё замело от удивления. Медленно с другого конца поднимается маленькое светило с серыми пятнами. И на небе начинают сверкать свои сверчки. Здесь мигает огонек маленький, а тут уже побольше и становится всё больше и больше много глаз, смотрящих оттуда с неба...

- Франк вы обвиняетесь в убийстве проповедника Джеральда Коммита. Есть что сказать? - Да ваша честь есть. Мне всё детство врали что есть что-то большее чем просто чувства. Надежда и вера. На что мы надеемся, когда смерть стоит прямо перед нашими глазами и во что мы верим, когда копаем могилу для своих близких. Для чего я как человек рожденный здесь на земле был нужен изначально? Видеть смерть невинности или видеть, как кто-то убивает другого такого же невинного? Мы срубаем лес и не задумываемся о нем...

Почему я сижу тут один? Зачем записываю свои мысли в реальность? Зачем нужна вся эта жизнь? И почему мой Бог не сидит рядом со мной? Тихая гладь еле слышна. Воды остыла и всё живое в ней погружается во тьму. Ветер ласкает мои щеки обвивает мне шею, а потом уносится куда-то вдаль. Поздний час, но мне даёт покоя кит что плескался в водной глади стучал хвостом разгоняя тишину, всплеск и он уплыл. Это шоу было сегодня утром. Посмотрев на право, увидел кучу домов, стоящих и медленно гниющих изнутри чтобы потом похоронить себя, закапываясь сначала мхом потом песком потом и землей...

Драматургия достигла своего предела. Внутри тоска, хотя бессмыслица теплится. Где-то ребёнок вновь открыл свои уста. И теперь ему некуда деваться. Упорство и камень жизни, Вернее, его отстранение от Творца. И расстройство с болью. Повешенный с надписью поэт. Роман внутри и закончился бой. Он лежит и всё время ищет, Но забывает обо всём, Если есть рядом люди...

Щелкнул пальцами всё исчезло. Протяжный гул сменился тишиной. Земля затихла значит наступил покой. Без звуков человека стало тепло. Нет больше никого кто бы смог обвинить. Осуждений и обсуждений всё сгинуло во тьму. Рука свободы протянулось к горизонту. Ощутить смогу всю прелесть жизни. Одиночество убивает, Но знаете мы все немного смертны. Танцевать на пустом листе, Где нет ежеминутных возгласов. Сокрыл я человека и отдалился, Как новый акт совершенства. Нет морали, свободы как слово...

Паранаедальные мысли и тихий голос ночи стучится в окно, посторонний шум, и невидимый гость шепчет мне в ухо, я оглох, но слышу внутреннее сердцебиение. Маленький огонь свечи освещает комнату, пока я в безопасности, но в дальних углах стены, куда не достаёт свет, прыгают разные тени и сгущается тьма. Везде где не достаёт свет, теряется надежда. Ты покинул своё тело, и мечешься выйти. А мысли всё страннее становится, сначала были расчёты, теперь через человечность мы идём, а за окном по-прежнему стучится голос ночи, зовёт тебя, играет чужими голосами...

-Слушай Крис, а ты видел прошлое-Крис стоял молча и смотрел на увядающее дерево - Значит ты не видел отражение самого себя. Получается сейчас ты другой человек. Это круто. А вот я не смог жить по-другому. Чувство тревоги и обмана наводит меня на мысль о... Казалось бы, столько всего можно сделать в этом мире, но не дается мне эта жизнь. Холод и оказываюсь в своей темной квартире. Я один, но скрип не дает мне покоя они рядом, кто они я пока не знаю. Мое сознание или же моя болезнь. Я давно стал замечать,...

Идем мы не спеша, Под звуки хрустящего снега. Держимся за руки И смеемся над тяжелой жизнью. Зайдем мы в парк, Нам покланятся, Я возьму тебя за талию И станцуем вальс. Одна нота, одно движение Шаг за шагом, Кружимся, как снежинки. Еще шаг и другая нота. Кот хвостом виляет, Повторяя наш мотив. Медленно не наступая, Доверяя, я наклонил ее. Волосы прикрыли ее лицо, Я потянулся для поцелуя, Но танец не окончен, Теперь вновь танцуем. Шаг. Первая встреча. Шаг. Признание. Шаг. Любовь воспоминание...

Мой странный Петербург. Вроде так красив, А вроде и тоскою веет. Либо чувства, либо страсть эпохи. Здесь жили великие поэты, Что меняли природу представлений. За честь, за жизнь, и просто скорбь. Каждый из них печалью умер. И не сказать, что я не доволен. Но мало кто остался здесь. Все хотят чего-то большего. А мне достаточно Невы. Вечером под фонарями, Встретишь кучера B ревизора. За ним Печорин, под руку с новой дамой. Завернешь за угол, Подпольщика толкнешь, А он взвоет И добрым сердцем покланится...