В начале восьмидесятых один самый обычный американский спецагент понял простую вещь:
американская мечта - это когда у тебя есть флаг, гимн, ипотека, алименты и женщина, которая смотрит на тебя так, будто ты обязан ей уже с прошлой жизни.
Денег нет. Вообще.
Есть бывшая жена с калькулятором и новая - культурный атташе Колумбии, культурная как лом и любящая деньги так, как капитализм любит слово «свобода». Сам Олдрич служил в ЦРУ.
Не работал - служил телом.
Вербовал он как пьяный сетевой маркетолог, операции валил, впадал в депрессии и бухал, жалуясь, что внешняя политика США не совпадает с его внутренним миром, он не ощущает себя агентом, и подумывает сменить местоимения. Позже в газетах писали о его уровне подготовки как ниже средней.
Переводя с дипломатического: профнепригоден, но увольнять некогда. И вот сидит Олдрич среди счетов, алиментов и женских «нам надо поговорить» - и его посещает гениальная мысль.
Без идеологии. Без Маркса. Без серпа.
Просто:
«А не продать ли мне родину?» Не