В тот день я проснулся не от будильника. Меня разбудил звук – сухой, скрипучий, как ломающаяся ветка. Это скрипели мои собственные веки, открываясь. Я лежал на полу в прихожей, в пиджаке, пахнущем дымом и чужими духами. Голова была тяжелой и чужой, будто кто-то налил свинца в черепную коробку и взболтал. Стандартное утро. Почти. Понял я это у зеркала. Рука, тянущаяся к воде, вдруг замерла. Я смотрел не на свое отражение, а на глаза в этом отражении. В них не было ужаса, сожаления или даже усталости. Было ничего. Плоское, выжженное поле. И в этой совершенной пустоте промелькнула мысль, холодная и четкая, как лезвие: «А кто это смотрит?» Все поплыло. Я вспомнил вчерашний тост – «за забвение». И внезапно осознал кошмарную механику. Алкоголь не стирал память. Он стирал меня. Он выкорчевывал того, кто переживает, того, кто чувствует стыд, радость, боль. Оставлял лишь биологическую оболочку, которая говорит и двигается. Каждое утро я не просто страдал от похмелья – я заново собирал свою личн
"День, когда я понял" - история после похмелья
3 дня назад3 дня назад
1287
2 мин