1.
Туман.
Он не светлый и не серый — а глухой, как мокрое покрывало.
Им накрыли всё. Деревья, землю, небо, меня.
Даже тишина стала тяжелее.
Лежу.
Земля подо мной сырая.
Не знаю, она принимает меня или просто терпит.
2.
Вороны.
Они выше меня. Кружат.
Не кричат — молчат.
И всё равно слышу их.
Крылья режут воздух, как будто расслаивают его на мои же мысли.
Каждая птица — это я.
Точнее — то, что в себе когда-то оставил и не смог похоронить.
Их слишком много.
Но всё равно знаю имена.
3.
Беззвучный крик.
Не просьба, не зов. Просто напоминание самому себе:
Я есть.
Хоть и не уверен, живой ли.
4.
Время застыло.
Но тело сжимает кулак.
Это странно: внутри неподвижен, но мышцы помнят, что нужно держаться.
Горло сипит. Слов нет. Только воздух.
Мне нужен воздух.
Любой, но другой.
Не этот — тяжёлый, как пыль в лёгких.
Мне нужен чистый.
5.
Я ищу билет.
Неважно — куда.
Пусть даже в никуда.
Главное — выйти.
Выхватить шаг вперёд.
Сквозь этот вязкий серый мрак.
6.
Думаю о дожде.
О настоящем дожде, не этом тумане.
Капли падают и смывают то, что невозможно смыть руками.
Грязь. Яд. Вину.
И мысли.
Вороны боятся дождя.
Я вижу: они садятся ниже, их крылья тяжелее, дыхание рваное.
И вдруг понимаю:
они — не птицы.
они — мои мысли.
и могу их отпустить.
7.
Но отпустить — не значит уничтожить.
Они всё равно кружат, даже если дальше.
Они не исчезнут.
Но их вес можно сбросить.
8.
Туман упрям.
Он не уходит сразу.
Но кожа чувствует: за ним есть свет.
Где-то — невидимый, недосягаемый.
И этого знания достаточно, чтобы ещё раз вдохнуть.
9.
Может быть, завтра.
Может быть, никогда.
Но я всё ещё здесь.
И это — тоже ответ.
Запись закончена.
Или её не было вовсе.